| IV |
| LE POËME DU JARDIN DES PLANTES |
| V |
| ENCORE DIEU, |
| MAIS AVEC DES RESTRICTIONS |
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Quel beau lieu ! Là le cèdre avec l'orme chuchote, |
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L'âne est lyrique et semble avoir vu Don Quichotte, |
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Le tigre en cage a l'air d'un roi dans son palais, |
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Les pachydermes sont effroyablement laids ; |
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Et puis c'est littéraire, on rêve à des idylles |
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De Viennet en voyant bâiller les crocodiles. |
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Là, pendant qu'au babouin la singesse se vend, |
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Pendant que le baudet contemple le savant, |
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Et que le vautour fait au hibou bon visage, |
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Certes, c'est un emploi du temps digne d'un sage |
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De s'en aller songer dans cette ombre, parmi |
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Ces arbres pleins de nids, où tout semble endormi |
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Et veille, où le refus consent, où l'amour lutte, |
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Et d'écouter le vent, ce doux joueur de flûte. |
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Apprenons, laissons faire, aimons, les cieux sont grands ; |
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Et devenons savants, et restons ignorants. |
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Soyons sous l'infini des auditeurs honnêtes ; |
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Rien n'est muet ni sourd ; voyons le plus de bêtes |
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Que nous pouvons ; tirons partie de leurs leçons. |
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Parce qu'autour de nous tout rêve, nous pensons. |
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L'ignorance est un peu semblable à la prière ; |
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L'homme est grand par devant et petit par derrière ; |
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C'est, d'Euclide à Newton, de Job à Réaumur, |
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Un indiscret qui veut voir par-dessus le mur, |
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Et la nature, au fond très moqueuse, paraphe |
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Notre science avec le cou de la girafe. |
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Tâchez de voir, c'est bien. Épiez. Notre esprit |
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Pousse notre science à guetter ; Dieu sourit, |
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Vieux malin. |
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Vieux malin. Je l'ai dit, Dieu prête à la critique. |
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Il n'est pas sobre. Il est débordant, frénétique, |
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Inconvenant ; ici le nain, là le géant, |
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Tout à la fois ; énorme ; il manque de néant. |
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Il abuse du gouffre, il abuse du prisme. |
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Tout, c'est trop. Son soleil va jusqu'au gongorisme ; |
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Lumière outrée. Oui, Dieu vraiment est inégal ; |
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Ici la Sibérie, et là le Sénégal ; |
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Et partout l'antithèse ! il faut qu'on s'y résigne ; |
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S'il fait noir le corbeau, c'est qu'il fit blanc le cygne ; |
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Aujourd'hui Dieu nous gèle, hier il nous chauffait. |
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Comme à l'académie on lui dirait son fait ! |
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Que nous veut la comète ? À quoi sert le bolide ? |
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Quand on est un pédant sérieux et solide, |
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Plus on est ébloui, moins on est satisfait ; |
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La férule à Batteux, le sabre à Galifet |
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Ne tolèrent pas Dieu sans quelque impatience ; |
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Dieu trouble l'ordre ; il met sur les dents la science ; |
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À peine a-t-on fini qu'il faut recommencer ; |
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Il semble que l'on sent dans la main vous glisser |
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On ne sait quel serpent tout écaillé d'aurore. |
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Dès que vous avez dit : assez ! il dit : encore ! |
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Ce démagogue donne au pauvre autant de fleurs |
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Qu'au riche ; il ne sait pas se borner ; ses couleurs, |
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Ses rayons, ses éclairs, c'est plus qu'on ne souhaite. |
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Ah ! tout cela fait mal aux yeux ! dit la chouette. |
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Et la chouette, c'est la sagesse. |
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Et la chouette, c'est la sagesse. Il est sûr |
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Que Dieu taille à son gré le monde en plein azur ; |
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Il mêle l'ironie à son tonnerre épique ; |
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Si l'on plane il foudroie et si l'on broute il pique. |
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(Je ne m'étonne pas que Planche eût l'air piqué.) |
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Le vent, voix sans raison, sorte de bruit manqué, |
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Sans jamais s'expliquer et sans jamais conclure, |
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Rabâche, et l'océan n'est pas exempt d'enflure. |
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Quant à moi, je serais, j'en fais ici l'aveu, |
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Curieux de savoir ce que diraient de Dieu, |
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Du monde qu'il régit, du ciel qu'il exagère, |
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De l'infini, sinistre et confuse étagère, |
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De tout ce que ce Dieu prodigue, des amas |
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D'étoiles de tout genre et de tous les formats, |
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De sa façon d'emplir d'astres le télescope, |
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Nonotte et Baculard dans le café Procope. |
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