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Je contemple, au milieu des arbres de Buffon, |
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Le bison trop bourru, le babouin trop bouffon, |
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Des bosses, des laideurs, des formes peu choisies, |
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Et j'apprends à passer à Dieu ses fantaisies. |
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Dieu, n'en déplaise au prêtre, au bonze, au caloyer, |
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Est capable de tout, lui qui fait balayer |
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Le bon goût, ce ruisseau, par Nisard, ce concierge, |
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Livre au singe excessif la forêt, cette vierge, |
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Et permet à Dupin de ressembler aux chiens. |
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(Pauvres chiens !) — Selon l'Inde et les manichéens, |
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Dieu doublé du démon expliquerait l'énigme ; |
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Le paradis ayant l'enfer pour borborygme, |
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La Providence un peu servante d'Anankè, |
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L'infini mal rempli par l'univers manqué, |
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Le mal faisant toujours au bien quelque rature, |
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Telle serait la loi de l'aveugle nature ; |
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De là les contresens de la création. |
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Dieu, certe, a des écarts d'imagination ; |
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Il ne sait pas garder la mesure ; il abuse |
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De son esprit jusqu'à faire l'oie et la buse ; |
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Il ignore, auteur fauve et sans frein ni cordeau, |
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Ce point juste où Laharpe arrête Colardeau ; |
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Il se croit tout permis. Malheur à qui l'imite ! |
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Il n'a pas de frontière, il n'a pas de limite ; |
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Et fait pousser l'ivraie au beau milieu du blé, |
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Sous prétexte qu'il est l'immense et l'étoilé ; |
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Il a d'affreux vautours qui nous tombent des nues ; |
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Il nous impose un tas d'inventions cornues, |
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Le bouc, l'auroch, l'isard et le colimaçon ; |
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Il blesse le bon sens, il choque la raison ; |
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Il nous raille ; il nous fait avaler la couleuvre ! |
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Au moment où, contents, examinant son œuvre, |
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Rendant pleine justice à tant de qualités, |
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Nous admirons l'œil d'or des tigres tachetés, |
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Le cygne, l'antilope à la prunelle bleue, |
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La constellation qu'un paon a dans sa queue, |
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D'une cage insensée il tire le verrou, |
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Et voilà qu'il nous jette au nez le kangourou ! |
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Dieu défait et refait, ride, éborgne, essorille, |
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Exagère le nègre, hélas, jusqu'au gorille, |
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Fait des taupes et fait des lynx, se contredit, |
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Mêle dans les halliers l'histrion au bandit, |
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Le mandrille au jaguar, le perroquet à l'aigle, |
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Lie à la parodie insolente et sans règle |
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L'épopée, et les laisse errer toutes les deux |
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Sous l'âpre clair-obscur des branchages hideux ; |
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Si bien qu'on ne sait plus s'il faut trembler ou rire, |
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Et qu'on croit voir rôder, dans l'ombre que déchire |
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Tantôt le rayon d'or, tantôt l'éclair d'acier, |
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Un spectre qui parfois avorte en grimacier. |
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Moi, je n'exige pas que Dieu toujours s'observe, |
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Il faut bien tolérer quelques excès de verve |
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Chez un si grand poète, et ne point se fâcher |
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Si celui qui nuance une fleur de pêcher |
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Et courbe l'arc-en-ciel sur l'Océan qu'il dompte, |
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Après un colibri nous donne un mastodonte ! |
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C'est son humeur à lui d'être de mauvais goût, |
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D'ajouter l'hydre au gouffre et le ver à l'égout, |
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D'avoir en toute chose une stature étrange, |
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Et d'être un Rabelais d'où sort un Michel-Ange. |
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C'est Dieu ; moi je l'accepte. |
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