| I |
| A GUERNESEY |
| VII |
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Parfois, je me sens pris d'horreur pour cette terre ; |
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Mon vers semble la bouche ouverte d'un cratère ; |
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J'ai le farouche émoi |
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Que donne l'ouragan monstrueux au grand arbre ; |
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Mon cœur prend feu ; je sens tout ce que j'ai de marbre |
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Devenir lave en moi ; |
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Quoi ! rien de vrai ! le scribe a pour appui le reître ; |
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Toutes les robes, juge et vierge, femme et prêtre, |
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Mentent ou mentiront ; |
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Le dogme boit du sang, l'autel bénit le crime ; |
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Toutes les vérités, groupe triste et sublime, |
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Ont la rougeur au front ; |
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La sinistre lueur des rois est sur nos têtes ; |
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Le temple est plein d'enfer ; la clarté de nos fêtes |
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Obscurcit le ciel bleu ; |
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L'âme a le penchement d'un navire qui sombre ; |
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Et les religions, à tâtons, ont dans l'ombre |
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Pris le démon pour Dieu ! |
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Oh ! qui me donnera des paroles terribles ? |
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Oh ! je déchirerai ces chartes et ces bibles, |
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Ces codes, ces korans ! |
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Je pousserai le cri profond des catastrophes ; |
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Et je vous saisirai, sophistes, dans mes strophes, |
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Dans mes ongles, tyrans. |
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Ainsi, frémissant, pâle, indigné, je bouillonne ; |
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On ne sait quel essaim d'aigles noirs tourbillonne |
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Dans mon ciel embrasé ; |
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Deuil ! guerre ! une euménide en mon âme est éclose ! |
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Quoi ! le mal est partout ! Je regarde une rose |
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Et je suis apaisé. |
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