XL |
CŒRULEUM MARE |
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Quand je rêve sur la falaise, |
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Ou dans les bois, les soirs d'été, |
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Sachant que la vie est mauvaise, |
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Je contemple l'éternité. |
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À travers mon sort mêlé d'ombres, |
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J'aperçois Dieu distinctement, |
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Comme à travers des branches sombres |
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On entrevoit le firmament ! |
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Le firmament ! où les faux sages |
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Cherchent comme nous des conseils ! |
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Le firmament plein de nuages, |
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Le firmament plein de soleils ! |
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Un souffle épure notre fange. |
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Le monde est à Dieu, je le sens. |
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Toute fleur est une louange, |
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Et tout parfum est un encens. |
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La nuit on croit sentir Dieu même |
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Penché sur l'homme palpitant. |
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La terre prie et le ciel aime. |
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Quelqu'un parle et quelqu'un entend. |
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Pourtant, toujours à notre extase, |
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Ô Seigneur, tu te dérobas ; |
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Hélas ! tu mets là-haut le vase, |
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Et tu laisses la lèvre en bas ! |
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Mais un jour ton œuvre profonde, |
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Nous la saurons, Dieu redouté ! |
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Nous irons voir de monde en monde |
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S'épanouir ton unité ; |
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Cherchant dans ces cieux que tu règles |
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L'ombre de ceux que nous aimons, |
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Comme une troupe de grands aigles |
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Qui s'envole à travers les monts ! |
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Car, lorsque la mort nous réclame, |
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L'esprit des sens brise le sceau. |
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Car la tombe est un nid où l'âme |
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Prend des ailes comme l'oiseau ! |
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Ô songe ! ô vision sereine ! |
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Nous saurons le secret de tout, |
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Et ce rayon qui sur nous traîne, |
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Nous en pourrons voir l'autre bout ! |
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Ô Seigneur ! l'humble créature |
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Pourra voir enfin à son tour |
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L'autre côté de la nature |
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Sur lequel tombe votre jour ! |
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Nous pourrons comparer, poètes, |
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Penseurs croyant en nos raisons, |
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À tous les mondes que vous faites |
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Tous les rêves que nous faisons ! |
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En attendant, sur cette terre, |
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Nous errons, troupeau désuni, |
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Portant en nous ce grand mystère : |
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¼il borné, regard infini. |
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L'homme au hasard choisit sa route ; |
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Et toujours, quoi que nous fassions, |
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Comme un bouc sur l'herbe qu'il broute, |
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Vit courbé sur ses passions. |
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Nous errons, et dans les ténèbres, |
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Allant où d'autres sont venus, |
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Nous entendons des voix funèbres |
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Qui disent des mots inconnus. |
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Dans ces ombres où tout s'oublie, |
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Vertu, sagesse, espoir, honneur, |
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L'un va criant : Élie ! Élie ! |
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L'autre appelant : Seigneur ! Seigneur ! |
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Hélas ! tout penseur semble avide |
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D'épouvanter l'homme orphelin ; |
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Le savant dit : Le ciel est vide ! |
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Le prêtre dit : L'enfer est plein ! |
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Ô deuil ! médecins sans dictames, |
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Vains prophètes aux yeux déçus, |
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L'un donne Satan à nos âmes, |
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L'autre leur retire Jésus ! |
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L'humanité, sans loi, sans arche, |
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Suivant son sentier desséché, |
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Est comme un voyageur qui marche |
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Après que le jour est couché. |
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Il va ! la brume est sur la plaine. |
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Le vent tord l'arbre convulsif. |
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Les choses qu'il distingue à peine |
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Ont un air sinistre et pensif. |
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Ainsi, parmi de noirs décombres, |
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Dans ce siècle le genre humain |
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Passe et voit des figures sombres |
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Qui se penchent sur son chemin. |
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Nous, rêveurs, sous un toit qui croule, |
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Fatigués, nous nous abritons, |
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Et nous regardons cette foule |
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Se plonger dans l'ombre à tâtons ! |
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Et nous cherchons, souci morose ! |
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Hélas ! à deviner pour tous |
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Le problème que nous propose |
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Toute cette ombre autour de nous ! |
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Tandis que, la tête inclinée, |
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Nous nous perdons en tristes vœux, |
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Le souffle de la destinée |
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Frissonne à travers nos cheveux. |
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Nous entendons, race asservie, |
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Ce souffle passant dans la nuit |
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Du livre obscur de notre vie |
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Tourner les pages avec bruit ! |
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Que faire ? — À ce vent de la tombe, |
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Joignez les mains, baissez les yeux, |
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Et tâchez qu'une lueur tombe |
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Sur le livre mystérieux ! |
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— D'où viendra la lueur, ô père ? |
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Dieu dit : — De vous, en vérité. |
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Allumez, pour qu'il vous éclaire, |
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Votre cœur par quelque côté ! |
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Quand le cœur brûle, on peut sans crainte |
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Lire ce qu'écrit le Seigneur. |
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Vertu, sous cette clarté sainte, |
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Est le même mot que Bonheur. |
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Il faut aimer ! l'ombre en vain couvre |
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L'œil de notre esprit, quel qu'il soit. |
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Croyez, et la paupière s'ouvre ! |
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Aimez, et la prunelle voit ! |
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Du haut des cieux qu'emplit leur flamme, |
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Les trop lointaines vérités |
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Ne peuvent au livre de l'âme |
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Jeter que de vagues clartés. |
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La nuit, nul regard ne sait lire |
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Aux seuls feux des astres vermeils ; |
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Mais l'amour près de nous vient luire, |
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Une lampe aide les soleils. |
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Pour que, dans l'ombre où Dieu nous mène, |
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Nous puissions lire à tous moments, |
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L'amour joint sa lumière humaine |
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Aux célestes rayonnements ! |
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Aimez donc ! car tout le proclame, |
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Car l'esprit seul éclaire peu, |
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Et souvent le cœur d'une femme |
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Est l'explication de Dieu ! |
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Ainsi je rêve, ainsi je songe, |
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Tandis qu'aux yeux des matelots |
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La nuit sombre à chaque instant plonge |
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Des groupes d'astres dans les flots ! |
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Moi, que Dieu tient sous son empire, |
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J'admire, humble et religieux, |
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Et par tous les pores j'aspire |
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Ce spectacle prodigieux ! |
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Entre l'onde, des vents bercée, |
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Et le ciel, gouffre éblouissant, |
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Toujours, pour l'œil de la pensée, |
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Quelque chose monte ou descend. |
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Goutte d'eau pure ou jet de flamme, |
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Ce verbe intime et non écrit |
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Vient se condenser dans mon âme |
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Ou resplendir dans mon esprit ; |
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Et l'idée à mon cœur sans voile, |
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À travers la vague ou l'éther, |
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Du fond des cieux arrive étoile, |
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Ou perle du fond de la mer ! |
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Août 1839.
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