| XXXIX |
| A. L. |
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Toute espérance, enfant, est un roseau. |
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Dieu dans ses mains tient nos jours, ma colombe ; |
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Il les dévide à son fatal fuseau, |
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Puis le fil casse et notre joie en tombe ; |
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Car dans tout berceau |
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Il germe une tombe. |
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Jadis, vois-tu, l'avenir, pur rayon, |
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Apparaissait à mon âme éblouie, |
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Ciel avec l'astre, onde avec l'alcyon, |
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Fleur lumineuse à l'ombre épanouie. |
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Cette vision |
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S'est évanouie ! |
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Si, près de toi, quelqu'un pleure en rêvant, |
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Laisse pleurer sans en chercher la cause. |
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Pleurer est doux, pleurer est bon souvent |
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Pour l'homme, hélas ! sur qui le sort se pose. |
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Toute larme, enfant, |
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Lave quelque chose. |
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Juin 1839.
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