XXVI |
MILLE CHEMINS, UN SEUL BUT |
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Le chasseur songe dans les bois |
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À des beautés sur l'herbe assises, |
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Et dans l'ombre il croit voir parfois |
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Danser des formes indécises. |
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Le soldat pense à ses destins |
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Tout en veillant sur les empires, |
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Et dans ses souvenirs lointains |
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Entrevoit de vagues sourires. |
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Le pâtre attend sous le ciel bleu |
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L'heure où son étoile paisible |
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Va s'épanouir, fleur de feu, |
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Au bout d'une tige invisible. |
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Regarde-les, regarde encor |
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Comme la vierge, fille d'Ève, |
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Jette en courant dans les blés d'or |
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Sa chanson qui contient son rêve ! |
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Vois errer dans les champs en fleur, |
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Dos courbé, paupières baissées, |
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Le poète, cet oiseleur, |
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Qui cherche à prendre des pensées. |
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Vois sur la mer les matelots |
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Implorant la terre embaumée, |
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Lassés de l'écume des flots, |
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Et demandant une fumée ! |
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Se rappelant quand le flot noir |
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Bat les flancs plaintifs du navire, |
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Les hameaux si joyeux le soir, |
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Les arbres pleins d'éclats de rire ! |
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Vois le prêtre, priant pour tous, |
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30 |
Front pur qui sous nos fautes penche, |
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Songer dans le temple, à genoux |
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Sur les plis de sa robe blanche. |
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Vois s'élever sur les hauteurs |
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Tous ces grands penseurs que tu nommes, |
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Sombres esprit dominateurs, |
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Chênes dans la forêt des hommes. |
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Vois, couvant des yeux son trésor, |
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La mère contempler, ravie, |
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Son enfant, cœur sans ombre encor, |
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Vase que remplira la vie ! |
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Tous, dans la joie ou dans l'affront, |
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Portent, sans nuage et sans tache, |
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Un mot qui rayonne à leur front, |
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Dans leur âme un mot qui se cache. |
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Selon les desseins du Seigneur, |
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Le mot qu'on voit pour tous varie ; |
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— L'un a : Gloire ! l'autre a : Bonheur ! |
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L'un dit : Vertu ! l'autre : Patrie ! |
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Le mot caché ne change pas. |
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Dans tous les cœurs toujours le même ; |
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Il y chante ou gémit tout bas ; |
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Et ce mot, c'est le mot suprême ! |
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C'est le mot qui peut assoupir |
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L'ennui du front le plus morose ! |
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C'est le mystérieux soupir |
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Qu'à toute heure fait toute chose ! |
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C'est le mot d'où les autres mots |
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Sortent comme d'un tronc austère, |
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Et qui remplit de ses rameaux |
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Tous les langages de la terre ! |
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C'est le verbe, obscur ou vermeil, |
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Qui luit dans le reflet des fleuves, |
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Dans le phare, dans le soleil, |
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Dans la sombre lampe des veuves ! |
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Qui se mêle au bruit des roseaux, |
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Au tressaillement des colombes ; |
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Qui jase et rit dans les berceaux, |
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Et qu'on sent vivre au fond des tombes ! |
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Qui fait éclore dans les bois |
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Les feuilles, les souffles, les ailes, |
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La clémence au cœur des grands rois, |
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Le sourire aux lèvres des belles ! |
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C'est le nœud des prés et des eaux ! |
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C'est le charme qui se compose |
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Du plus tendre cri des oiseaux, |
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Du plus doux parfum de la rose ! |
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C'est l'hymne que le gouffre amer |
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Chante en poussant au port des voiles ! |
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C'est le mystère de la mer, |
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Et c'est le secret des étoiles ! |
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Ce mot, fondement éternel |
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De la seconde des deux Romes, |
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C'est Foi dans la langue du ciel, |
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Amour dans la langue des hommes ! |
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Aimer, c'est avoir dans les mains |
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Un fil pour toutes les épreuves, |
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Un flambeau pour tous les chemins, |
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Une coupe pour tous les fleuves ! |
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Aimer, c'est comprendre les cieux. |
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C'est mettre, qu'on dorme ou qu'on veille, |
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Une lumière dans ses yeux, |
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Une musique en son oreille ! |
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C'est se chauffer à ce qui bout ! |
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C'est pencher son âme embaumée |
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Sur le côté divin de tout ! |
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Ainsi, ma douce bien-aimée, |
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Tu mêles ton cœur et tes sens, |
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Dans la retraite où tu m'accueilles, |
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Aux dialogues ravissants |
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Des flots, des astres et des feuilles ! |
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La vitre laisse voir le jour ; |
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Malgré nos brumes et nos doutes, |
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Ô mon ange ! à travers l'amour |
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Les vérités paraissent toutes ! |
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L'homme et la femme, couple heureux, |
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À qui le cœur tient lieu d'apôtre, |
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Laissent voir le ciel derrière eux, |
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Et sont transparents l'un pour l'autre. |
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Ils ont en eux, comme un lac noir |
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Reflète un astre en son eau pure, |
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Du Dieu caché qu'on ne peut voir |
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Une lumineuse figure ! |
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Aimons ! prions ! les bois sont verts, |
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L'été resplendit sur la mousse, |
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Les germes vivent entr'ouverts, |
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L'onde s'épanche et l'herbe pousse ! |
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Que la foule, bien loin de nous |
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Suive ses routes insensées. |
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Aimons, et tombons à genoux, |
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Et laissons aller nos pensées ! |
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L'amour, qu'il vienne tôt ou tard, |
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Prouve Dieu dans notre âme sombre. |
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Il faut bien un corps quelque part |
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Pour que le miroir ait une ombre. |
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Mai 183.
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