| XXV |
EN PASSANT DANS LA PLACE LOUIS XV
UN JOUR DE FÊTE PUBLIQUE |
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— Allons, dit-elle, encor ! pourquoi ce front courbé ? |
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Songeur, dans votre puits vous voilà retombé ! |
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À quoi bon pour rêver venir dans une fête ? |
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Moi, je lui dis, tandis qu'elle inclinait la tête, |
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Et que son bras charmant à mon bras s'appuyait : |
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— Oui, c'est dans cette place où notre âge inquiet |
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Mit une pierre afin de cacher une idée, |
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C'est bien ici qu'un jour de soleil inondée, |
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La grande nation dans la grande cité |
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Vint voir passer en pompe une douce beauté ! |
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Ange à qui l'on rêvait des ailes repliées ! |
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Vierge la veille encor, des jeunes mariées |
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Ayant l'étonnement et la fraîche pâleur, |
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Qui, reine et femme, étoile en même temps que fleur, |
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Unissait, pour charmer cette foule attendrie, |
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Le doux nom d'Antoinette au beau nom de Marie ! |
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Son prince la suivait, ils souriaient entre eux, |
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Et tous en la voyant disaient : Qu'il est heureux ! — |
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Et je me tus alors, car mon cœur était sombre ; |
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La laissant contempler la fête aux bruits sans nombre, |
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Le fleuve où se croisaient cent bateaux pavoisés, |
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Le peuple, les vieillards à l'ombre reposés, |
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Les écoliers jouant par bandes séparées, |
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Et le soleil tranquille, et, de joie enivrées, |
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Les bouches qui, couvrant l'orchestre aux vagues sons, |
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Jetaient une vapeur de confuses chansons. |
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Moi, vers ce qui se meut dans une ombre éternelle, |
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Je m'étais retourné. L'âme est une prunelle. |
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— Oh ! pensais-je, pouvoir étrange et surhumain |
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De celui qui nous tient palpitants dans sa main ! |
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Ô volonté du ciel ! abîme où l'œil se noie ! |
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Gouffre où depuis Adam le genre humain tournoie ! |
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Comme vous nous prenez et vous nous rejetez ! |
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Comme vous vous jouez de nos prospérités ! |
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Sur votre sable, ô Dieu, notre granit se fonde ! |
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Oh ! que l'homme est plongé dans une nuit profonde ! |
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Comme tout ce qu'il fait, hélas ! en s'achevant |
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Sur lui croule ! et combien il arrive souvent |
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Qu'à l'heure où nous rêvons un avenir suprême, |
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Le sort de nous se rit, et que, sous nos pas même, |
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Dans cette terre où rien ne nous semble creusé, |
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Quelque chose d'horrible est déjà déposé ! |
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Louis seize, le jour de sa noce royale, |
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Avait déjà le pied sur la place fatale |
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Où, formé lentement au souffle du Très-Haut, |
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Comme un grain dans le sol, germait son échafaud ! |
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Avril 1839.
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