XX |
AU STATUAIRE DAVID |
I |
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David ! comme un grand roi qui partage à des princes |
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Les états paternels provinces par provinces, |
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Dieu donne à chaque artiste un empire divers ; |
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Au poète le souffle épars dans l'univers, |
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5 |
La vie et la pensée et les foudres tonnantes, |
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Et le splendide essaim des strophes frissonnantes |
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Volant de l'homme à l'ange et du monstre à la fleur ; |
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La forme au statuaire ; au peintre la couleur ; |
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Au doux musicien, rêveur limpide et sombre, |
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10 |
Le monde obscur des sons qui murmure dans l'ombre. |
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La forme au statuaire ! — Oui, mais, tu le sais bien, |
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La forme, ô grand sculpteur, c'est tout et ce n'est rien. |
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Ce n'est rien sans l'esprit, c'est tout avec l'idée ! |
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Il faut que, sous le ciel, de soleil inondée, |
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15 |
Debout sous les flambeaux d'un grand temple doré, |
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Ou seule avec la nuit dans un antre sacré, |
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Au fond des bois dormants comme au seuil d'un théâtre, |
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La figure de pierre, ou de cuivre, ou d'albâtre, |
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Porte divinement sur son front calme et fier |
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20 |
La beauté, ce rayon, la gloire, cet éclair ! |
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Il faut qu'un souffle ardent lui gonfle la narine, |
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Que la force puissante emplisse sa poitrine, |
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Que la grâce en riant ait arrondi ses doigts, |
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Que sa bouche muette ait pourtant une voix ! |
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25 |
Il faut qu'elle soit grave et pour les mains glacée, |
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Mais pour les yeux vivante, et, devant la pensée, |
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Devant le pur regard de l'âme et du ciel bleu, |
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Nue avec majesté comme Adam devant Dieu ! |
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Il faut que, Vénus chaste, elle sorte de l'onde, |
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30 |
Semant au loin la vie et l'amour sur le monde, |
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Et faisant autour d'elle, en son superbe essor, |
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Partout où s'éparpille et tombe en gouttes d'or, |
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L'eau de ses longs cheveux, humide et sacré voile, |
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De toute herbe une fleur, de tout œil une étoile ! |
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35 |
Il faut, si l'art chrétien anime le sculpteur, |
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Qu'avec le même charme elle ait plus de hauteur ; |
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Qu'Âme ailée, elle rie et de Satan se joue ; |
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Que, Martyre, elle chante à côté de la roue ; |
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Ou que, Vierge divine, astre du gouffre amer, |
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40 |
Son regard soit si doux qu'il apaise la mer ! |
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II |
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Voilà ce que tu sais, ô noble statuaire ! |
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Toi qui dans l'art profond, comme en un sanctuaire, |
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Entras bien jeune encor pour n'en sortir jamais ! |
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Esprit, qui, te posant sur les plus purs sommets |
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45 |
Pour créer ta grande œuvre, où sont tant d'harmonies, |
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Près de la flamme au front de tous les fiers génies ! |
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Voilà ce que tu sais, toi qui sens, toi qui vois ! |
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Maître sévère et doux qu'éclairent à la fois, |
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Comme un double rayon qui jette un jour étrange, |
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50 |
Le jeune Raphaël et le vieux Michel-Ange ! |
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Et tu sais bien aussi quel souffle inspirateur |
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Parfois, comme un vent sombre, emporte le sculpteur, |
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Âme dans Isaïe et Phidias trempée, |
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De l'ode étroite et haute à l'immense épopée ! |
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III |
55 |
Les grands hommes, héros ou penseurs, — demi-dieux ! — |
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Tour à tour sur le peuple ont passé radieux, |
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Les uns armés d'un glaive et les autres d'un livre, |
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Ceux-ci montrant du doigt la route qu'il faut suivre, |
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Ceux-là forçant la cause à sortir de l'effet ; |
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60 |
L'artiste ayant un rêve et le savant un fait ; |
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L'un a trouvé l'aimant, la presse, la boussole, |
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L'autre un monde où l'on va, l'autre un vers qui console ; |
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Ce roi, juste et profond, pour l'aider en chemin, |
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A pris la liberté franchement par la main ; |
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65 |
Ces tribuns ont forgé des freins aux républiques ; |
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Ce prêtre, fondateur d'hospices angéliques, |
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Sous son toit, que réchauffe une haleine de Dieu, |
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A pris l'enfant sans mère et le vieillard sans feu, |
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Ce mage, dont l'esprit réfléchit les étoiles, |
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70 |
D'Isis l'un après l'autre a levé tous les voiles ; |
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Ce juge, abolissant l'infâme tombereau, |
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A raturé le code à l'endroit du bourreau ; |
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Ensemençant malgré les clameurs insensées, |
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D'écoles les hameaux et les cœurs de pensées, |
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75 |
Pour nous rendre meilleurs ce vrai sage est venu ; |
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En de graves instant cet autre a contenu, |
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Sous ses puissantes mains à la foule imposées, |
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Le peuple, grand faiseur de couronnes brisées ; |
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D'autres ont traversé sur un pont chancelant, |
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80 |
Sur la mine qu'un fort recelait en son flanc, |
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Sur la brèche par où s'écroule une muraille, |
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Un horrible ouragan de flamme et de mitraille ; |
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Dans un siècle de haine, âge impie et moqueur, |
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Ceux-là, poètes saints, ont fait entendre en chœur, |
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85 |
Aux sombres nations que la discorde pousse, |
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Des champs et des forêts la voix auguste et douce |
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Car l'hymne universel éteint les passions ; |
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Car c'est surtout aux jours des révolutions, |
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Morne et brûlant désert où l'homme s'aventure, |
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90 |
Que l'art se désaltère à ta source, ô nature ! |
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Tous ces hommes, cœurs purs, esprits de vérité, |
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Fronts où se résuma toute l'humanité, |
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Rêveurs ou rayonnants, sont debout dans l'histoire, |
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Et tous ont leur martyre auprès de leur victoire. |
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95 |
La vertu, c'est un livre austère et triomphant |
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Où tout père doit faire épeler son enfant ; |
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Chaque homme illustre, ayant quelque divine empreinte, |
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De ce grand alphabet est une lettre sainte. |
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Sous leurs pieds sont groupés leurs symboles sacrés, |
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100 |
Astres, lyres, compas, lions démesurés, |
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Aigles à l'œil de flamme, aux vastes envergures. |
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— Le sculpteur ébloui contemple ces figures ! — |
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Il songe à la patrie, aux tombeaux solennels, |
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Aux cités à remplir d'exemples éternels ; |
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105 |
Et voici que déjà, vision magnifique ! |
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Mollement éclairés d'un reflet pacifique, |
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Grandissant hors du sol de moment en moment, |
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De vagues bas-reliefs chargés confusément, |
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Au fond de son esprit, que la pensée encombre, |
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110 |
Les énormes frontons apparaissent dans l'ombre ! |
12 |
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IV |
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N'est-ce pas ? c'est ainsi qu'en ton cerveau, sans bruit, |
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L'édifice s'ébauche et l'œuvre se construit ? |
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C'est là ce qui se passe en ta grande âme émue |
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Quand tout un panthéon ténébreux s'y remue ? |
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115 |
C'est ainsi, n'est-ce pas, ô maître ! que s'unit |
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L'homme à l'architecture et l'idée au granit ? |
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Oh ! qu'en ces instants-là ta fonction est haute ! |
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Au seuil de ton fronton tu reçois comme un hôte |
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Ces hommes plus qu'humains. Sur un bloc de Paros |
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120 |
Tu t'assieds face à face avec tous ces héros |
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Et là, devant tes yeux qui jamais ne défaillent, |
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Ces ombres, qui seront bronze et marbre, tressaillent. |
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L'avenir est à toi, ce but de tous leurs vœux, |
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Et tu peux le donner, ô maître, à qui tu veux ! |
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125 |
Toi, répandant sur tous ton équité complète, |
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Prêtre autant que sculpteur, juge autant que poète, |
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Accueillant celui-ci, rejetant celui-là, |
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Louant Napoléon, gourmandant Attila, |
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Parfois grandissant l'un par le contact de l'autre, |
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130 |
Dérangeant le guerrier pour mieux placer l'apôtre, |
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Tu fais des dieux ! — tu dis, abaissant ta hauteur, |
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Au pauvre vieux soldat, à l'humble vieux pasteur : |
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— Entrez ! je vous connais. Vos couronnes sont prêtes. |
12 |
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Et tu dis à des rois : — Je ne sais qui vous êtes. |
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V |
135 |
Car il ne suffit point d'avoir été des rois, |
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D'avoir porté le sceptre, et le globe, et la croix, |
12 |
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Pour que le fier poète et l'altier statuaire |
12 |
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Étoilent dans sa nuit votre drap mortuaire, |
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Et des hauts panthéons vous ouvrent les chemins ! |
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140 |
C'est vous-mêmes, ô rois, qui de vos propres mains |
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Bâtissez sur vos noms ou la gloire ou la honte ! |
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Ce que nous avons fait tôt ou tard nous raconte. |
12 |
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On peut vaincre le monde, avoir un peuple, agir |
12 |
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Sur un siècle, guérir sa plaie ou l'élargir, — |
12 |
145 |
Lorsque vos missions seront enfin remplies, |
12 |
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Des choses qu'ici-bas vous aurez accomplies |
12 |
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Une voix sortira, voix de haine ou d'amour, |
12 |
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Sombre comme le bruit du verrou dans la tour, |
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Ou douce comme un chant dans le nid des colombes, |
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150 |
Qui fera remuer la pierre de vos tombes. |
12 |
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Cette voix, l'avenir, grave et fatal témoin, |
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Est d'avance penché qui l'écoute de loin. |
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Et là, point de caresse et point de flatterie, |
12 |
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Point de bouche à mentir façonnée et nourrie, |
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155 |
Pas d'hosanna payé, pas d'écho complaisant |
12 |
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Changeant la plainte amère en cri reconnaissant. |
12 |
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Non, les vices hideux, les trahisons, les crimes, |
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Comme les dévouements et les vertus sublimes, |
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Portent un témoignage intègre et souverain. |
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160 |
Les actions qu'on fait ont des lèvres d'airain. |
12 |
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VI |
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Que sur ton atelier, maître, un rayon demeure ! |
12 |
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Là, le silence, l'art, l'étude oubliant l'heure, |
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Dans l'ombre les essais que tu répudias, |
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D'un côté Jean Goujon, de l'autre Phidias, |
12 |
165 |
Des pierres, de pensée à demi revêtues, |
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Un tumulte muet d'immobiles statues, |
12 |
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Les bustes méditant dans les coins assombris, |
12 |
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Je ne sais quelle paix qui tombe des labris, |
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Tout est grand, tout est beau, tout charme et tout domine. |
12 |
170 |
Toi qu'à l'intérieur l'art divin illumine, |
12 |
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Tu regardes passer, grave et sans dire un mot, |
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Dans ton âme tranquille où le jour vient d'en haut, |
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Tous les nobles aspects de la figure humaine. |
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Comme dans une église à pas lents se promène |
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175 |
Un grand peuple pensif auquel un dieu sourit, |
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Ces fantômes sereins marchent dans ton esprit. |
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Ils errent à travers tes rêves poétiques |
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Faits d'ombre et de lueurs et de vagues portiques, |
12 |
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Parfois palais vermeil, parfois tombeau dormant, |
12 |
180 |
Secrète architecture, immense entassement |
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Qui, jetant des rumeurs joyeuses et plaintives, |
12 |
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De ta grande pensée emplit les perspectives, |
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Car l'antique Babel n'est pas morte, et revit |
12 |
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Sous les front des songeurs. Dans ta tête, ô David ! |
12 |
185 |
La spirale se tord, le pilier se projette ; |
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Et dans l'obscurité de ton cerveau végète |
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La profonde forêt, qu'on ne voit point ailleurs, |
12 |
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Des chapiteaux touffus pleins d'oiseaux et de fleurs ! |
12 |
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VII |
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Maintenant, — toi qui vas hors des routes tracées, |
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190 |
Ô pétrisseur de bronze, ô mouleur de pensées, |
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Considère combien les hommes sont petits, |
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Et maintiens-toi superbe au-dessus des partis ! |
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Garde la dignité de ton ciseau sublime. |
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Ne laisse pas toucher ton marbre par la lime |
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195 |
Des sombres passions qui rongent tant d'esprits. |
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Michel-Ange avait Rome et David a Paris. |
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Donne donc à ta ville, ami, ce grand exemple |
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Que, si les marchands vils n'entrent pas dans le temple, |
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Les fureurs des tribuns et leur songe abhorré |
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200 |
N'entrent pas dans le cœur de l'artiste sacré. |
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Refuse aux cours ton art, donne aux peuples tes veilles, |
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C'est bien, ô mon sculpteur ! mais loin de tes oreilles |
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Chasse ceux qui s'en vont flattant les carrefours. |
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Toi, dans ton atelier, tu dois rêver toujours, |
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205 |
Et, de tout vice humain écrasant la couleuvre, |
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Toi-même par degrés t'éblouir de ton œuvre ! |
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Ce que ces hommes-là font dans l'ombre ou défont |
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Ne vaut pas ton regard levé vers le plafond |
12 |
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Cherchant la beauté pure et le grand et le juste. |
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210 |
Leur mission est basse et la tienne est auguste. |
12 |
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Et qui donc oserait mêler un seul moment |
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Aux mêmes visions, au même aveuglement, |
12 |
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Aux mêmes vœux haineux, insensés ou féroces, |
12 |
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Eux, esclaves des nains, toi, père des colosses ! |
12 |
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aVRIL 1840.
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