| XVIII |
| ÉCRIT SUR LA VITRE D'UNE FENÊTRE FLAMANDE |
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J'aime le carillon dans tes cités antiques, |
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Ô vieux pays gardien de tes mœurs domestiques, |
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Noble Flandre, où le Nord se réchauffe engourdi |
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Au soleil de Castille et s'accouple au Midi ! |
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Le carillon, c'est l'heure inattendue et folle, |
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Que l'œil croit voir, vêtue en danseuse espagnole, |
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Apparaître soudain par le trou vif et clair |
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Que ferait en s'ouvrant une porte de l'air. |
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Elle vient, secouant sur les toits léthargiques |
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Son tablier d'argent plein de notes magiques, |
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Réveillant sans pitié les dormeurs ennuyeux, |
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Sautant à petits pas comme un oiseau joyeux, |
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Vibrant, ainsi qu'un dard qui tremble dans la cible ; |
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Par un frêle escalier de cristal invisible, |
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Effarée et dansante, elle descend des cieux ; |
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Et l'esprit, ce veilleur fait d'oreilles et d'yeux, |
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Tandis qu'elle va, vient, monte et descend encore, |
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Entend de marche en marche errer son pied sonore ! |
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Malines,
août 1837.
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