XIV |
DANS LE CIMETIÈRE DE… |
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La foule des vivants rit et suit sa folie, |
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Tantôt pour son plaisir, tantôt pour son tourment ; |
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Mais par les morts muets, par les morts qu'on oublie, |
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Moi, rêveur, je me sens regardé fixement. |
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Ils savent que je suis l'homme des solitudes, |
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Le promeneur pensif sous les arbres épais, |
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L'esprit qui trouve, ayant ses douleurs pour études, |
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Au seuil de tout le trouble, au fond de tout la paix ! |
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Ils savent l'attitude attentive et penchée |
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Que j'ai parmi les buis, les fosses et les croix ; |
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Ils m'entendent marcher sur la feuille séchée ; |
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Ils m'ont vu contempler des ombres dans les bois, |
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Ils comprennent ma voix sur le monde épanchée, |
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Mieux que vous, ô vivants bruyants et querelleurs ! |
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Les hymnes de la lyre en mon âme cachée, |
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Pour vous ce sont des chants, pour eux ce sont des pleurs. |
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Moi, c'est là que je vis ! — cueillant les roses blanches, |
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Consolant les tombeaux délaissés trop longtemps, |
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Je passe et je reviens, je dérange les branches, |
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Je fait du bruit dans l'herbe, et les morts sont contents. |
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Là je rêve ! et, rôdant dans le champ léthargique, |
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Je vois, avec des yeux dans ma pensée ouverts, |
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Se transformer mon âme en un monde magique, |
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Miroir mystérieux du visible univers. |
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Regardant sans les voir de vagues scarabées, |
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Des rameaux indistincts, des formes, des couleurs, |
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Là, j'ai dans l'ombre, assis sur des pierres tombées, |
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Des éblouissements de rayons et de fleurs. |
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Là, le songe idéal qui remplit ma paupière |
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Flotte, lumineux voile, entre la terre et nous ; |
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Là, mes doutes ingrats se fondent en prière ; |
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Je commence debout et j'achève à genoux. |
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Comme au creux du rocher vole l'humble colombe, |
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Cherchant la goutte d'eau qui tombe avant le jour, |
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Mon esprit altéré, dans l'ombre de la tombe, |
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Va boire un peu de foi, d'espérance et d'amour ! |
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Mars 1840.
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