XIII |
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Puits de l'Inde ! tombeaux ! monuments constellés ! |
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Vous dont l'intérieur n'offre aux regards troublés |
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Qu'un amas tournoyant de marches et de rampes, |
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Froids cachots, corridors où rayonnent des lampes, |
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Poutres où l'araignée a tendu ses longs fils, |
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Blocs ébauchant partout de sinistres profils, |
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Toits de granit, troués comme une frêle toile, |
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Par où l'œil voit briller quelque profonde étoile, |
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Et des chaos de murs, de chambres, de paliers, |
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Où s'écroule au hasard un gouffre d'escaliers ! |
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Cryptes qui remplissez d'horreur religieuse |
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Votre voûte sans fin, morne et prodigieuse ! |
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Cavernes où l'esprit n'ose aller trop avant ! |
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Devant vos profondeurs j'ai pâli bien souvent |
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Comme sur un abîme ou sur une fournaise, |
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Effrayantes Babels que rêvait Piranèse ! |
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Entrez si vous l'osez ! |
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Entrez si vous l'osez ! Sur le pavé dormant |
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Les ombres des arceaux se croisent tristement ; |
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La dalle par endroits, pliant sous les décombres, |
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S'entr'ouvre pour laisser passer des degrés sombres |
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Qui fouillent, vis de pierre, un souterrain sans fond ; |
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D'autres montent là-haut et crèvent le plafond. |
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Où vont-ils ? Dieu le sait. Du creux d'une arche vide |
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Une eau qui tombe envoie une lueur livide. |
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Une voûte au front vert s'égoutte dans un puits, |
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Dans l'ombre un lourd monceau de roches sans appuis |
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S'arrête retenu par des ronces grimpantes ; |
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Une corde qui pend d'un amas de charpentes |
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S'offre, mystérieuse, à la main du passant. |
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Dans un caveau, penché sur un livre, et lisant, |
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Un vieillard surhumain, sous le roc qui surplombe, |
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Semble vivre oublié par la mort dans sa tombe. |
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Des sphinx, des bœufs d'airain, sur l'étrave accroupis, |
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Ont fait des chapiteaux aux piliers décrépits ; |
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L'aspic à l'œil de braise, agitant ses paupières, |
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Passe sa tête plate aux crevasses des pierres. |
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Tout chancelle et fléchit sous les toits entr'ouverts. |
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Le mur suinte, et l'on voit fourmiller à travers |
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De grands feuillages roux, sortant d'entre les marbres, |
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Des monstres qu'on prendrait pour des racines d'arbres. |
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Partout, sur les parois du morne monument, |
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Quelque chose d'affreux rampe confusément ; |
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Et celui qui parcourt ce dédale difforme, |
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Comme s'il était pris par un polype énorme, |
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Sur son front effaré, sous son pied hasardeux, |
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Sent vivre et remuer l'édifice hideux ! |
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Aux heures où l'esprit, dont l'œil partout se pose, |
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Cherche à voir dans la nuit le fond de toute chose, |
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Dans ces lieux effrayants mon regard se perdit. |
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Bien souvent je les ai contemplés, et j'ai dit : |
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— Ô rêves de granit ! grottes visionnaires ! |
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Cryptes ! palais ! tombeaux, pleins de vagues tonnerres ! |
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Vous êtes moins brumeux, moins noirs, moins ignorés, |
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Vous êtes moins profonds et moins désespérés |
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Que le destin, cet antre habité par nos craintes, |
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Où l'âme entend, perdue, en d'affreux labyrinthes, |
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Au fond, à travers l'ombre, avec mille bruits sourds, |
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Dans un gouffre inconnu tomber le flot des jours ! — |
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Avril 1839.
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