II |
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Hélas ! hélas ! dit le poète, |
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J'ai l'amour des eaux et des bois ; |
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Ma meilleure pensée est faite |
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De ce que murmure leur voix. |
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La création est sans haine. |
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Là, point d'obstacle et point de chaîne. |
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Les prés, les monts, sont bienfaisants ; |
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Les soleils m'expliquent les roses ; |
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Dans la sérénité des choses |
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Mon âme rayonne en tous sens. |
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Je vous aime, ô sainte nature ! |
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Je voudrais m'absorber en vous ; |
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Mais, dans ce siècle d'aventure, |
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Chacun, hélas ! se doit à tous. |
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Toute pensée est une force. |
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Dieu fit la sève pour l'écorce, |
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Pour l'oiseau les rameaux fleuris, |
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Le ruisseau pour l'herbe des plaines, |
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Pour les bouches, les coupes pleines, |
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Et le penseur pour les esprits ! |
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Dieu le veut, dans les temps contraires, |
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Chacun travaille et chacun sert. |
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Malheur à qui dit à ses frères : |
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Je retourne dans le désert ! |
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Malheur à qui prend des sandales |
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Quand les haines et les scandales |
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Tourmentent le peuple agité ; |
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Honte au penseur qui se mutile, |
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Et s'en va, chanteur inutile, |
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Par la porte de la cité ! |
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Le poète en des jours impies |
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Vient préparer des jours meilleurs. |
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Il est l'homme des utopies ; |
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Les pieds ici, les yeux ailleurs. |
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C'est lui qui sur toutes les têtes, |
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En tout temps, pareil aux prophètes, |
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Dans sa main, où tout peut tenir, |
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Doit, qu'on l'insulte ou qu'on le loue, |
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Comme une torche qu'il secoue, |
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90 |
Faire flamboyer l'avenir ! |
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Il voit, quand les peuples végètent ! |
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Ses rêves, toujours pleins d'amour, |
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Sont faits des ombres que lui jettent |
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Les choses qui seront un jour. |
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On le raille. Qu'importe ? il pense. |
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Plus d'une âme inscrit en silence |
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Ce que la foule n'entend pas. |
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Il plaint ses contempteurs frivoles ; |
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Et maint faux sage à ses paroles |
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Rit tout haut et songe tout bas ! |
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※ |
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Foule qui répands sur nos rêves |
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Le doute et l'ironie à flots, |
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Comme l'océan sur les grèves |
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Répand son râle et ses sanglots, |
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105 |
L'idée auguste qui t'égaie |
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À cette heure encore bégaie ; |
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Mais de la vie elle a le sceau ! |
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Ève contient la race humaine, |
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Un œuf l'aiglon, un gland le chêne ! |
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110 |
Une utopie est un berceau ! |
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De ce berceau, quand viendra l'heure, |
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Vous verrez sortir, éblouis, |
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Une société meilleure |
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Pour des cœurs mieux épanouis, |
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115 |
Le devoir que le droit enfante, |
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L'ordre saint, la foi triomphante, |
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Et les mœurs, ce groupe mouvant |
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Qui toujours, joyeux ou morose, |
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Sur ses pas sème quelque chose |
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Que la loi récolte en rêvant ! |
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Mais, pour couver ces puissants germes, |
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Il faut tous les cœurs inspirés, |
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Tous les cœurs purs, tous les cœurs fermes, |
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De rayons divins pénétrés. |
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Sans matelots la nef chavire ; |
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Et, comme aux deux flancs d'un navire, |
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Il faut que Dieu, de tous compris, |
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Pour fendre la foule insensée, |
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Aux deux côtés de sa pensée |
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Fasse ramer de grands esprits ! |
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※ |
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Loin de vous, saintes théories, |
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Codes promis à l'avenir, |
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Ce rhéteur aux lèvres flétries, |
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Sans espoir et sans souvenir, |
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Qui jadis suivait votre étoile, |
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Mais qui, depuis, jetant le voile |
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Où s'abrite l'illusion, |
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A laissé violer son âme |
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Par tout ce qu'ont de plus infâme |
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L'avarice et l'ambition ! |
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Géant d'orgueil à l'âme naine, |
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Dissipateur du vrai trésor, |
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Qui, repu de science humaine, |
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A voulu se repaître d'or, |
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Et, portant des valets au maître |
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Son faux sourire d'ancien prêtre |
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Qui vendit sa divinité, |
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S'enivre, à l'heure où d'autres pensent, |
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Dans cette orgie impure où dansent |
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Les abus au rire effronté ! |
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Loin ces scribes au cœur sordide, |
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Qui dans l'ombre ont dit sans effroi |
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À la corruption splendide : |
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Courtisane, caresse-moi ! |
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Et qui parfois, dans leur ivresse, |
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Du temple où rêva leur jeunesse |
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Osent reprendre les chemins, |
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Et, leurs faces encor fardées, |
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Approcher les chastes idées, |
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L'odeur de la débauche aux mains ! |
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Loin ces docteurs dont se défie |
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Le sage, sévère à regret ! |
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Qui font de la philosophie |
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Une échoppe à leur intérêt ! |
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Marchands vils qu'une église abrite ! |
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Qu'on voit, noire engeance hypocrite, |
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De sacs d'or gonfler leur manteau, |
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Troubler le prêtre qui contemple, |
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Et sur les colonnes du temple |
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170 |
Clouer leur immonde écriteau ! |
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Loin de vous ces jeunes infâmes |
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Dont les jours, comptés par la nuit, |
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Se passent à flétrir des femmes |
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Que la faim aux antres conduit ! |
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Lâches à qui, dans leur délire, |
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Une voix secrète doit dire : |
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Cette femme que l'or salit, |
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Que souille l'orgie où tu tombes, |
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N'eut qu'à choisir entre deux tombes : |
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La morgue hideuse ou ton lit ! |
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Loin de vous les vaines colères |
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Qui s'agitent au carrefour ! |
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Loin de vous ces chats populaires |
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Qui seront tigres quelque jour ! |
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Les flatteurs du peuple ou du trône ! |
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L'égoïste qui de sa zone |
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Se fait le centre et le milieu ! |
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Et tous ceux qui, tisons sans flamme, |
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N'ont pas dans leur poitrine une âme, |
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190 |
Et n'ont pas dans leur âme un Dieu ! |
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※ |
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Si nous n'avions que de tels hommes, |
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Juste Dieu ! comme avec douleur |
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Le poète au siècle où nous sommes |
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Irait criant : Malheur ! malheur ! |
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195 |
On le verrait voiler sa face ; |
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Et, pleurant le jour qui s'efface, |
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Debout au seuil de sa maison, |
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Devant la nuit prête à descendre, |
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Sinistre, jeter de la cendre |
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200 |
Aux quatre points de l'horizon ! |
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Tels que l'autour dans les nuées, |
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On entendrait rire, vainqueurs, |
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Les noirs poètes des huées, |
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Les Aristophanes moqueurs. |
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205 |
Pour flétrir nos hontes sans nombre, |
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Pétrone, réveillé dans l'ombre, |
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Saisirait son stylet romain. |
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Autour de notre infâme époque |
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L'iambe boiteux d'Archiloque |
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Bondirait, le fouet à la main ! |
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Mais Dieu jamais ne se retire. |
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Non ! jamais, par les monts caché, |
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Ce soleil, vers qui tout aspire, |
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Ne s'est complètement couché ! |
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Toujours, pour les mornes vallées, |
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Pour les âmes d'ombre aveuglées, |
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Pour les cœurs que l'orgueil corrompt, |
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Il laisse au-dessus de l'abîme, |
8 |
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Quelques rayons sur une cime, |
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Quelques vérités sur un front ! |
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※ |
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Courage donc ! esprit, pensées, |
8 |
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Cerveaux d'anxiétés rongés, |
8 |
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Cœurs malades, âmes blessées, |
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Vous qui priez, vous qui songez ! |
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225 |
Ô générations ! courage ! |
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Vous qui venez comme à regret, |
8 |
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Avec le bruit que fait l'orage |
8 |
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Dans les arbres de la forêt ! |
8 |
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Douteurs errants sans but ni trêve, |
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230 |
Qui croyez, étendant la main, |
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Voir les formes de votre rêve |
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Dans les ténèbres du chemin ! |
8 |
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Philosophes dont l'esprit souffre, |
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Et qui, pleins d'un effroi divin, |
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235 |
Vous cramponnez au bord du gouffre, |
8 |
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Pendus aux ronces du ravin ! |
8 |
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Naufragés de tous les systèmes, |
8 |
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Qui de ce flot triste et vainqueur |
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Sortez tremblants et de vous-mêmes |
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240 |
N'avez sauvé que votre cœur ! |
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Sages qui voyez l'aube éclore |
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Tous les matins parmi les fleurs, |
8 |
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Et qui revenez de l'aurore, |
8 |
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Trempés de célestes lueurs ! |
8 |
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245 |
Lutteurs qui pour laver vos membres |
8 |
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Avant le jour êtes debout ! |
8 |
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Rêveurs qui rêvez dans vos chambres, |
8 |
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L'œil perdu dans l'ombre de tout ! |
8 |
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Vous, hommes de persévérance, |
8 |
250 |
Qui voulez toujours le bonheur, |
8 |
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Et tenez encor l'espérance, |
8 |
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Ce pan du manteau du Seigneur ! |
8 |
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Chercheurs qu'une lampe accompagne ! |
8 |
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Pasteurs armés de l'aiguillon ! |
8 |
255 |
Courage à tous sur la montagne ! |
8 |
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Courage à tous dans le vallon ! |
8 |
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Pourvu que chacun de vous suive |
8 |
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Un sentier ou bien un sillon ; |
8 |
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Que, flot sombre, il ait Dieu pour rive, |
8 |
260 |
Et, nuage, pour aquilon ; |
8 |
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Pourvu qu'il ait sa foi qu'il garde, |
8 |
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Et qu'en sa joie ou sa douleur |
8 |
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Parfois doucement il regarde |
8 |
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Un enfant, un astre, une fleur ; |
8 |
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265 |
Pourvu qu'il sente, esclave ou libre, |
8 |
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Tenant à tout par un côté, |
8 |
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Vibrer en lui par quelque fibre |
8 |
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L'universelle humanité ; |
8 |
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Courage ! — Dans l'ombre et l'écume |
8 |
270 |
Le but apparaîtra bientôt ! |
8 |
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Le genre humain dans une brume, |
8 |
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C'est l'énigme et non pas le mot ! |
8 |
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Assez de nuit et de tempête |
8 |
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A passé sur vos fronts penchés. |
8 |
275 |
Levez les yeux ! levez la tête ! |
8 |
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La lumière est là-haut ! marchez ! |
8 |
|
※ |
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Peuples ! écoutez le poète ! |
8 |
|
Écoutez le rêveur sacré ! |
8 |
|
Dans votre nuit, sans lui complète, |
8 |
280 |
Lui seul a le front éclairé. |
8 |
|
Des temps futurs perçants les ombres, |
8 |
|
Lui seul distingue en leurs flancs sombres |
8 |
|
Le germe qui n'est pas éclos. |
8 |
|
Homme, il est doux comme une femme. |
8 |
285 |
Dieu parle à voix basse à son âme |
8 |
|
Comme aux forêts et comme aux flots. |
8 |
|
|
C'est lui qui, malgré les épines, |
8 |
|
L'envie et la dérision, |
8 |
|
Marche, courbé dans vos ruines, |
8 |
290 |
Ramassant la tradition. |
8 |
|
De la tradition féconde |
8 |
|
Sort tout ce qui couvre le monde, |
8 |
|
Tout ce que le ciel peut bénir, |
8 |
|
Toute idée, humaine ou divine, |
8 |
295 |
Qui prend le passé pour racine |
8 |
|
A pour feuillage l'avenir. |
8 |
|
|
Peuples ! écoutez le poète ! |
8 |
|
Écoutez le rêveur sacré ! |
8 |
|
Dans votre nuit, sans lui complète, |
8 |
300 |
Lui seul a le front éclairé ! |
8 |
|
Des temps futurs perçant les ombres, |
8 |
|
Lui seul distingue en leurs flancs sombres |
8 |
|
Le germe qui n'est pas éclos. |
8 |
|
Homme, il est doux comme une femme. |
8 |
305 |
Dieu parle à voix basse à son âme |
8 |
|
Comme aux forêts et comme aux flots ! |
8 |
|
|
C'est lui qui, malgré les épines, |
8 |
|
L'envie et la dérision, |
8 |
|
Marche, courbé dans vos ruines, |
8 |
310 |
Ramassant la tradition. |
8 |
|
De la tradition féconde |
8 |
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Sort tout ce qui couvre le monde, |
8 |
|
Tout ce que le ciel peut bénir. |
8 |
|
Toute idée, humaine ou divine, |
8 |
315 |
Qui prend le passé pour racine |
8 |
|
A pour feuillage l'avenir. |
8 |
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Il rayonne ! il jette sa flamme |
8 |
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Sur l'éternelle vérité ! |
8 |
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Il la fait resplendir pour l'âme |
8 |
320 |
D'une merveilleuse clarté. |
8 |
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Il inonde de sa lumière |
8 |
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Ville et désert, Louvre et chaumière, |
8 |
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Et les plaines et les hauteurs ; |
8 |
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À tous d'en haut il la dévoile ; |
8 |
325 |
Car la poésie est l'étoile |
8 |
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Qui mène à Dieu rois et pasteurs ! |
8 |
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