| XXXV |
| SOLEILS COUCHANTS |
| Merveilleux tableaux que la vue découvre à la pensée. |
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CH. NODIER.
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| I |
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J'aime les soirs sereins et beaux, j'aime les soirs, |
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Soit qu'ils dorent le front des antiques manoirs |
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Ensevelis dans les feuillages ; |
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Soit que la brume au loin s'allonge en bancs de feu ; |
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Soit que mille rayons brisent dans un ciel bleu |
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À des archipels de nuages. |
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Oh ! regardez le ciel ! cent nuages mouvants, |
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Amoncelés là-haut sous le souffle des vents, |
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Groupent leurs formes inconnues ; |
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Sous leurs flots par moments flamboie un pâle éclair, |
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Comme si tout à coup quelque géant de l'air |
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Tirait son glaive dans les nues. |
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Le soleil, à travers leurs ombres, brille encor ; |
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Tantôt fait, à l'égal des larges dômes d'or, |
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Luire le toit d'une chaumière ; |
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Ou dispute aux brouillards les vagues horizons ; |
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Ou découpe, en tombant sur les sombres gazons, |
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Comme de grands lacs de lumière. |
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Puis voilà qu'on croit voir, dans le ciel balayé, |
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| 20 |
Pendre un grand crocodile au dos large et rayé, |
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Aux trois rangs de dents acérées ; |
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Sous son ventre plombé glisse un rayon du soir ; |
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Cent nuages ardents luisent sous son flanc noir |
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Comme des écailles dorées. |
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| 25 |
Puis se dresse un palais ; puis l'air tremble, et tout fuit. |
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L'édifice effrayant des nuages détruit |
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S'écroule en ruines pressées ; |
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Il jonche au loin le ciel, et ses cônes vermeils |
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Pendent, la pointe en bas, sur nos têtes, pareils |
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À des montagnes renversées. |
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Ces nuages de plomb, d'or, de cuivre, de fer, |
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Où l'ouragan, la trombe, et la foudre, et l'enfer |
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Dorment avec de sourds murmures, |
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C'est Dieu qui les suspend en foule aux cieux profonds, |
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Comme un guerrier qui pend aux poutres des plafonds |
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Ses retentissantes armures. |
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Tout s'en va ! Le soleil, d'en haut précipité, |
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Comme un globe d'airain qui, rouge, est rejeté |
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Dans les fournaises remuées, |
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| 40 |
En tombant sur leurs flots que son choc désunit |
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Fait en flocons de feu jaillir jusqu'au zénith |
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L'ardente écume des nuées. |
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Oh ! contemplez le ciel ! et dès qu'a fui le jour, |
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En tout temps, en tout lieu, d'un ineffable amour, |
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| 45 |
Regardez à travers ses voiles ; |
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Un mystère est au fond de leur grave beauté, |
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L'hiver, quand ils sont noirs comme un linceul, l'été, |
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Quand la nuit les brode d'étoiles. |
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Juin 1828.
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| II |
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Le jour s'enfuit des cieux ; sous leur transparent voile |
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De moments en moments se hasarde une étoile ; |
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La nuit, pas à pas, monte au trône obscur des soirs ; |
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Un coin du ciel est brun, l'autre lutte avec l'ombre, |
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Et déjà, succédant au couchant rouge et sombre, |
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Le crépuscule gris meurt sur les coteaux noirs. |
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| 55 |
Et là-bas, allumant ses vitres étoilées, |
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Avec sa cathédrale aux flèches dentelées, |
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Les tours de son palais, les tours de sa prison, |
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Avec ses hauts clochers, sa bastille obscurcie, |
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Posée au bord du ciel comme une longue scie, |
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| 60 |
La ville aux mille toits découpe l'horizon. |
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Oh ! qui m'emportera sur quelque tour sublime |
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D'où la cité sous moi s'ouvre comme un abîme ! |
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Que j'entende, écoutant la ville où nous rampons, |
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Mourir sa vaste voix, qui semble un cri de veuve, |
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| 65 |
Et qui, le jour, gémit plus haut que le grand fleuve, |
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Le grand fleuve irrité, luttant contre les ponts ! |
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Que je voie, à mes yeux en fuyant apparues, |
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Les étoiles des chars se croiser dans les rues, |
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Et serpenter le peuple en l'étroit carrefour, |
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| 70 |
Et tarir la fumée au bout des cheminées, |
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Et, glissant sur le front des maisons blasonnées, |
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Cent clartés naître, luire et passer tour à tour ! |
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Que la vieille cité, devant moi, sur sa couche |
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S'étende, qu'un soupir s'échappe de sa bouche, |
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| 75 |
Comme si de fatigue on l'entendait gémir ! |
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Que, veillant seul, debout sur son front que je foule, |
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Avec mille bruits sourds d'océan et de foule, |
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Je regarde à mes pieds la géante dormir ! |
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Juillet 1828.
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| III |
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Plus loin ! allons plus loin ! — Aux feux du couchant sombre, |
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| 80 |
J'aime à voir dans les champs croître et marcher mon ombre. |
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Et puis, la ville est là ! je l'entends, je la voi. |
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Pour que j'écoute en paix ce que dit ma pensée, |
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Ce Paris, à la voix cassée, |
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Bourdonne encor trop près de moi. |
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| 85 |
Je veux fuir assez loin pour qu'un buisson me cache |
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Ce brouillard, que son front porte comme un panache, |
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Ce nuage éternel sur ses tours arrêté ; |
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Pour que du moucheron, qui bruit et qui passe, |
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L'humble et grêle murmure efface |
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La grande voix de la cité ! |
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Août 1828.
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| IV |
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Oh ! sur des ailes dans les nues |
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Laissez-moi fuir ! laissez-moi fuir ! |
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Loin des régions inconnues |
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C'est assez rêver et languir ! |
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| 95 |
Laissez-moi fuir vers d'autres mondes. |
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C'est assez, dans les nuits profondes, |
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Suivre un phare, chercher un mot. |
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C'est assez de songe et de doute. |
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Cette voix que d'en bas j'écoute, |
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| 100 |
Peut-être on l'entend mieux là-haut. |
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Allons ! des ailes ou des voiles ! |
8 |
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Allons ! un vaisseau tout armé ! |
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Je veux voir les autres étoiles |
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Et la croix du sud enflammé. |
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| 105 |
Peut-être dans cette autre terre |
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Trouve-t-on la clef du mystère |
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Caché sous l'ordre universel ; |
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Et peut-être aux fils de la lyre |
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Est-il plus facile de lire |
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| 110 |
Dans cette autre page du ciel ! |
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Août 1828.
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| V |
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Quelquefois, sous les plis des nuages trompeurs, |
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Loin dans l'air, à travers les brèches des vapeurs |
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Par le vent du soir remuées, |
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Derrière les derniers brouillards, plus loin encor, |
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| 115 |
Apparaissent soudain les mille étages d'or |
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D'un édifice de nuées ! |
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Et l'œil épouvanté, par delà tous nos cieux, |
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Sur une île de l'air au vol audacieux, |
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Dans l'éther libre aventurée, |
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| 120 |
L'œil croit voir jusqu'au ciel monter, monter toujours, |
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Avec ses escaliers, ses ponts, ses grandes tours, |
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Quelque Babel démesurée ! |
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Septembre 1828.
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| VI |
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Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées ; |
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Demain viendra l'orage, et le soir, et la nuit ; |
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| 125 |
Puis l'aube, et ses clartés de vapeurs obstruées ; |
12 |
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Puis les nuits, puis les jours, pas du temps qui s'enfuit ! |
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Tous ces jours passeront ; ils passeront en foule |
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Sur la face des mers, sur la face des monts, |
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Sur les fleuves d'argent, sur les forêts où roule |
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Comme un hymne confus des morts que nous aimons. |
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Et la face des eaux, et le front des montagnes, |
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Ridés et non vieillis, et les bois toujours verts |
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S'iront rajeunissant ; le fleuve des campagnes |
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Prendra sans cesse aux monts le flot qu'il donne aux mers. |
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| 135 |
Mais moi, sous chaque jour courbant plus bas ma tête, |
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Je passe, et, refroidi sous ce soleil joyeux, |
12 |
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Je m'en irai bientôt, au milieu de la fête, |
12 |
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Sans que rien manque au monde, immense et radieux ! |
12 |
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Avril 1829.
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