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Shakspeare songe ; loin du Versaille éclatant, |
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Des buis taillés, des ifs peignés, où l'on entend |
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Gémir la tragédie éplorée et prolixe, |
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Il contemple la foule avec son regard fixe, |
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Et toute la forêt frissonne devant lui. |
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Pâle, il marche, au dedans de lui-même ébloui ; |
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Il va, farouche, fauve, et, comme une crinière, |
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Secouant sur sa tête un haillon de lumière. |
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Son crâne transparent est plein d'âmes, de corps, |
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De rêves, dont on voit la lueur du dehors ; |
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Le monde tout entier passe à travers son crible ; |
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Il tient toute la vie en son poignet terrible ; |
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Il fait sortir de l'homme un sanglot surhumain. |
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Dans ce génie étrange où l'on perd son chemin, |
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Comme dans une mer, notre esprit parfois sombre, |
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Nous sentons, frémissants, dans son théâtre sombre, |
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Passer sur nous le vent de sa bouche soufflant, |
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Et ses doigts nous ouvrir et nous fouiller le flanc. |
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Jamais il ne recule ; il est géant ; il dompte |
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Richard-Trois, léopard, Caliban, mastodonte ; |
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L'idéal est le vin que verse ce Bacchus. |
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Les sujets monstrueux qu'il a pris et vaincus |
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Râlent autour de lui, splendides ou difformes ; |
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Il étreint Lear, Brutus, Hamlet, êtres énormes, |
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Capulet, Montaigu, César, et, tour à tour, |
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Les stryges dans le bois, le spectre sur la tour ; |
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Et, même après Eschyle, effarant Melpomène, |
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Sinistre, ayant aux mains des lambeaux d'âme humaine, |
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De la chair d'Othello, des restes de Macbeth, |
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Dans son œuvre, du drame effrayant alphabet, |
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Il se repose ; ainsi le noir lion des jongles |
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S'endort dans l'antre immense avec du sang aux ongles. |
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