| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XXII |
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La clarté du dehors ne distrait pas mon âme. |
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La plaine chante et rit comme une jeune femme ; |
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Le nid palpite dans les houx ; |
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Partout la gaîté luit dans les bouches ouvertes ; |
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Mai, couché dans la mousse au fond des grottes vertes, |
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Fait aux amoureux les yeux doux. |
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Dans les champs de luzerne et dans les champs de fèves, |
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Les vagues papillons errent pareils aux rêves ; |
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Le blé vert sort des sillons bruns ; |
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Et les abeilles d'or courent à la pervenche, |
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Au thym, au liseron, qui tend son urne blanche |
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À ces buveuses de parfums. |
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La nue étale au ciel ses pourpres et ses cuivres ; |
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Les arbres, tout gonflés de printemps, semblent ivres ; |
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Les branches, dans leurs doux ébats, |
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Se jettent les oiseaux du bout de leurs raquettes ; |
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Le bourdon galonné fait aux roses coquettes |
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Des propositions tout bas. |
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Moi, je laisse voler les senteurs et les baumes, |
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Je laisse chuchoter les fleurs, ces doux fantômes, |
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Et l'aube dire : Vous vivrez ! |
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Je regarde en moi-même, et, seul, oubliant l'heure, |
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L'œil plein des visions de l'ombre intérieure, |
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Je songe aux morts, ces délivrés ! |
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Encore un peu de temps, encore, ô mer superbe, |
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Quelques reflux ; j'aurai ma tombe aussi dans l'herbe, |
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Blanche au milieu du frais gazon, |
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À l'ombre de quelque arbre où le lierre s'attache ; |
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On y lira : — Passant, cette pierre te cache |
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La ruine d'une prison. |
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Ingouville,
mai 1843.
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