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Lion ! j'étais pensif, ô bête prisonnière, |
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Devant la majesté de ta grave crinière ; |
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Du plafond de ta cage elle faisait un dais. |
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Nous songions tous les deux, et tu me regardais. |
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Ton regard était beau, lion. Nous autres hommes, |
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Le peu que nous faisons et le rien que nous sommes, |
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Emplit notre pensée, et dans nos regards vains |
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Brillent nos plans chétifs que nous croyons divins, |
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Nos vœux, nos passions que notre orgueil encense, |
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Et notre petitesse, ivre de sa puissance ; |
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Et, bouffis d'ignorance ou gonflés de venin, |
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Notre prunelle éclate et dit : Je suis ce nain ! |
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Nous avons dans nos yeux notre moi misérable. |
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Mais la bête qui vit sous le chêne et l'érable, |
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Qui paît le thym, ou fuit dans les halliers profonds, |
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Qui dans les champs, où nous, hommes, nous étouffons, |
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Respire, solitaire, avec l'astre et la rose, |
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L'être sauvage, obscur et tranquille qui cause |
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Avec la roche énorme et les petites fleurs, |
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Qui, parmi les vallons et les sources en pleurs, |
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Plonge son mufle roux aux herbes non foulées, |
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La brute qui rugit sous les nuits constellées, |
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Qui rêve et dont les pas fauves et familiers |
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De l'antre formidable ébranlent les piliers, |
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Et qui se sent à peine en ces profondeurs sombres, |
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A sous son fier sourcil les monts, les vastes ombres, |
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Les étoiles, les prés, le lac serein, les cieux, |
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Et le mystère obscur des bois silencieux, |
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Et porte en son œil calme, où l'infini commence, |
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Le regard éternel de la nature immense. |
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