| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XV |
| Épitaphe |
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Il vivait, il jouait, riante créature. |
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Que te sert d'avoir pris cet enfant, ô nature ? |
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N'as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs, |
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Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l'onde amère ? |
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Que te sert d'avoir pris cet enfant à sa mère, |
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Et de l'avoir caché sous des touffes de fleurs ? |
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Pour cet enfant de plus tu n'es pas plus peuplée, |
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Tu n'es pas plus joyeuse, ô nature étoilée ! |
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Et le cœur de la mère en proie à tant de soins, |
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Ce cœur où toute joie engendre une torture, |
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Cet abîme aussi grand que toi-même, ô nature, |
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Est vide et désolé pour cet enfant de moins ! |
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Mai 1843.
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