| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XIV |
| À la mère de l'enfant mort |
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Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange |
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Qu'il est d'autres anges là-haut, |
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Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n'y change, |
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Qu'il est doux d'y rentrer bientôt ; |
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Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres, |
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Une tente aux riches couleurs, |
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Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres, |
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Et d'étoiles qui sont des fleurs ; |
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Que c'est un lieu joyeux plus qu'on ne saurait dire, |
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Où toujours, se laissant charmer, |
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On a les chérubins pour jouer et pour rire, |
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Et le bon Dieu pour nous aimer ; |
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Qu'il est doux d'être un cœur qui brûle comme un cierge, |
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Et de vivre, en toute saison, |
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Près de l'enfant Jésus et de la sainte Vierge |
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Dans une si belle maison ! |
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Et puis vous n'aurez pas assez dit, pauvre mère, |
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À ce fils si frêle et si doux, |
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Que vous étiez à lui dans cette vie amère, |
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Mais aussi qu'il était à vous ; |
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Que, tant qu'on est petit, la mère sur nous veille, |
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Mais que plus tard on la défend ; |
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Et qu'elle aura besoin, quand elle sera vieille, |
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D'un homme qui soit son enfant ; |
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Vous n'aurez point assez dit à cette jeune âme |
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Que Dieu veut qu'on reste ici-bas, |
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La femme guidant l'homme et l'homme aidant la femme, |
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Pour les douleurs et les combats ; |
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Si bien qu'un jour, ô deuil ! irréparable perte ! |
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Le doux être s'en est allé !… — |
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Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte, |
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Que votre oiseau s'est envolé ! |
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Avril 1843.
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