LIVRE TROISIÈME |
LES LUTTES ET LES RÊVES |
XII |
Explication |
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La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange. |
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L'un est fait de splendeur ; l'autre est pétri de fange. |
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Toute étoile est soleil ; tout astre est paradis. |
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Autour des globes purs sont les mondes maudits ; |
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Et dans l'ombre, où l'esprit voit mieux que la lunette, |
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Le soleil paradis traîne l'enfer planète. |
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L'ange habitant de l'astre est faillible ; et, séduit, |
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Il peut devenir l'homme habitant de la nuit. |
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Voilà ce que le vent m'a dit sur la montagne. |
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Tout globe obscur gémit ; toute terre est un bagne |
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Où la vie en pleurant, jusqu'au jour du réveil, |
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Vient écrouer l'esprit qui tombe du soleil. |
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Plus le globe est lointain, plus le bagne est terrible. |
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La mort est là, vannant les âmes dans un crible, |
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Qui juge, et, de la vie invisible témoin, |
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Rapporte l'ange à l'astre ou le jette plus loin. |
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O globes sans rayons et presque sans aurores ! |
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Énorme Jupiter fouetté de météores, |
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Mars qui semble de loin la bouche d'un volcan, |
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O nocturne Uranus, ô Saturne au carcan ! |
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Châtiments inconnus ! rédemptions ! mystères ! |
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Deuils ! ô lunes encor plus mortes que les terres ! |
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Ils souffrent ; ils sont noirs ; et qui sait ce qu'ils font ? |
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L'ombre entend par moments leur cri rauque et profond, |
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Comme on entend, le soir, la plainte des cigales. |
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Mondes spectres, tirant des chaînes inégales, |
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Ils vont, blêmes, pareils au rêve qui s'enfuit. |
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Rougis confusément d'un reflet dans la nuit, |
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Implorant un messie, espérant des apôtres, |
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Seuls, séparés, les uns en arrière des autres, |
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Tristes, échevelés par des souffles hagards, |
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Jetant à la clarté de farouches regards, |
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Ceux-ci, vagues, roulant dans les profondeurs mornes, |
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Ceux-là, presque engloutis dans l'infini sans bornes, |
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Ténébreux, frissonnants, froids, glacés, pluvieux, |
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Autour du paradis ils tournent envieux ; |
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Et, du soleil, parmi les brumes et les ombres, |
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On voit passer au loin toutes ces faces sombres. |
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Novembre 1840.
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