|
Je lisais. Que lisais-je ? Oh ! le vieux livre austère, |
12 |
|
Le poëme éternel ! — La Bible ? — Non, la terre. |
12 |
|
Platon, tous les matins, quand revit le ciel bleu, |
12 |
|
Lisait les vers d'Homère, et moi les fleurs de Dieu. |
12 |
5 |
J'épèle les buissons, les brins d'herbe, les sources ; |
12 |
|
Et je n'ai pas besoin d'emporter dans mes courses |
12 |
|
Mon livre sous mon bras, car je l'ai sous mes pieds. |
12 |
|
Je m'en vais devant moi dans les lieux non frayés, |
12 |
|
Et j'étudie à fond le texte, et je me penche, |
12 |
10 |
Cherchant à déchiffrer la corolle et la branche. |
12 |
|
Donc, courbé, — c'est ainsi qu'en marchant je traduis |
12 |
|
La lumière en idée, en syllabes les bruits, — |
12 |
|
J'étais en train de lire un champ, page fleurie. |
12 |
|
Je fus interrompu dans cette rêverie ; |
12 |
15 |
Un doux martinet noir avec un ventre blanc |
12 |
|
Me parlait ; il disait : — O pauvre homme, tremblant |
12 |
|
Entre le doute morne et la foi qui délivre, |
12 |
|
Je t'approuve. Il est bon de lire dans ce livre. |
12 |
|
Lis toujours, lis sans cesse, ô penseur agité, |
12 |
20 |
Et que les champs profonds t'emplissent de clarté ! |
12 |
|
Il est sain de toujours feuilleter la nature, |
12 |
|
Car c'est la grande lettre et la grande écriture ; |
12 |
|
Car la terre, cantique où nous nous abîmons, |
12 |
|
A pour versets les bois et pour strophes les monts ! |
12 |
25 |
Lis. Il n'est rien dans tout ce que peut sonder l'homme |
12 |
|
Qui, bien questionné par l'âme, ne se nomme. |
12 |
|
Médite. Tout est plein de jour, même la nuit ; |
12 |
|
Et tout ce qui travaille, éclaire, aime ou détruit, |
12 |
|
A des rayons : la roue au dur moyeu, l'étoile, |
12 |
30 |
La fleur, et l'araignée au centre de sa toile. |
12 |
|
Rends-toi compte de Dieu. Comprendre, c'est aimer. |
12 |
|
Les plaines où le ciel aide l'herbe à germer, |
12 |
|
L'eau, les prés, sont autant de phrases où le sage |
12 |
|
Voit serpenter des sens qu'il saisit au passage. |
12 |
35 |
Marche au vrai. Le réel, c'est le juste, vois-tu ; |
12 |
|
Et voir la vérité, c'est trouver la vertu. |
12 |
|
Bien lire l'univers, c'est bien lire la vie. |
12 |
|
Le monde est l'œuvre où rien ne ment et ne dévie. |
12 |
|
Et dont les mots sacrés répandent de l'encens. |
12 |
40 |
L'homme injuste est celui qui fait des contre-sens. |
12 |
|
Oui, la création tout entière, les choses, |
12 |
|
Les êtres, les rapports, les éléments, les causes, |
12 |
|
Rameaux dont le ciel clair perce le réseau noir, |
12 |
|
L'arabesque des bois sur les cuivres du soir, |
12 |
45 |
La bête, le rocher, l'épi d'or, l'aile peinte, |
12 |
|
Tout cet ensemble obscur, végétation sainte, |
12 |
|
Compose en se croisant ce chiffre énorme : DIEU. |
12 |
|
L'éternel est écrit dans ce qui dure peu ; |
12 |
|
Toute l'immensité, sombre, bleue, étoilée, |
12 |
50 |
Traverse l'humble fleur, du penseur contemplée ; |
12 |
|
On voit les champs, mais c'est de Dieu qu'on s'éblouit. |
12 |
|
Le lis que tu comprends en toi s'épanouit ; |
12 |
|
Les roses que tu lis s'ajoutent à ton âme. |
12 |
|
Les fleurs chastes, d'où sort une invisible flamme. |
12 |
55 |
Sont les conseils que Dieu sème sur le chemin ; |
12 |
|
C'est l'âme qui les doit cueillir, et non la main. |
12 |
|
Ainsi tu fais ; aussi l'aube est sur ton front sombre ; |
12 |
|
Aussi tu deviens bon, juste et sage ; et dans l'ombre |
12 |
|
Tu reprends la candeur sublime du berceau. — |
12 |
60 |
Je répondis : — Hélas ! tu te trompes, oiseau. |
12 |
|
Ma chair, faite de cendre, à chaque instant succombe ; |
12 |
|
Mon âme ne sera blanche que dans la tombe ; |
12 |
|
Car l'homme, quoi qu'il fasse, est aveugle ou méchant. |
12 |
|
Et je continuai la lecture du champ. |
12 |