LIVRE TROISIÈME |
LES LUTTES ET LES RÊVES |
III |
Saturne |
I |
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Il est des jours de brume et de lumière vague, |
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Où l'homme, que la vie à chaque instant confond, |
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Étudiant la plante, ou l'étoile, ou la vague, |
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S'accoude au bord croulant du problème sans fond ; |
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Où le songeur, pareil aux antiques augures, |
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Cherchant Dieu, que jadis plus d'un voyant surprit, |
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Médite en regardant fixement les figures |
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Qu'on a dans l'ombre de l'esprit ; |
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Où, comme en s'éveillant on voit, en reflets sombres, |
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Des spectres du dehors errer sur le plafond, |
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Il sonde le destin, et contemple les ombres |
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Que nos rêves jetés parmi les choses font ! |
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Des heures où, pourvu qu'on ait à sa fenêtre |
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Une montagne, un bois, l'océan qui dit tout, |
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Le jour prêt à mourir ou l'aube prête à naître, |
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En soi-même on voit tout à coup |
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Sur l'amour, sur les biens qui tous nous abandonnent, |
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Sur l'homme, masque vide et fantôme rieur, |
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Éclore des clartés effrayantes qui donnent |
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Des éblouissements à l'œil intérieur ; |
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De sorte qu'une fois que ces visions glissent |
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Devant notre paupière en ce vallon d'exil, |
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Elles n'en sortent plus et pour jamais emplissent |
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L'arcade sombre du sourcil ! |
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II |
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Donc, puisque j'ai parlé de ces heures de doute |
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Où l'un trouve le calme et l'autre le remords. |
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Je ne cacherai pas au peuple qui m'écoute |
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Que je songe souvent à ce que font les morts ; |
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Et que j'en suis venu — tant la nuit étoilée |
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A fatigué de fois mes regards et mes vœux, |
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Et tant une pensée inquiète est mêlée |
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Aux racines de mes cheveux ! — |
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À croire qu'à la mort, continuant sa route, |
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L'âme, se souvenant de son humanité, |
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Envolée à jamais sous la céleste voûte, |
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À franchir l'infini passait l'éternité ! |
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Et que les morts voyaient l'extase et la prière, |
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Nos deux rayons, pour eux grandir bien plus encor, |
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Et qu'ils étaient pareils à la mouche ouvrière, |
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Au vol rayonnant, aux pieds d'or. |
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Qui, visitant les fleurs pleines de chastes gouttes, |
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Semble une âme visible en ce monde réel, |
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Et, leur disant tout bas quelque mystère à toutes, |
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Leur laisse le parfum en leur prenant le miel ! |
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Et qu'ainsi, faits vivants par le sépulcre même, |
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Nous irons tous un jour, dans l'espace vermeil, |
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Lire l'œuvre infinie et l'éternel poëme, |
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Vers à vers, soleil à soleil ! |
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Admirer tout système en ses formes fécondes, |
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Toute création dans sa variété, |
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Et comparant à Dieu chaque face des mondes, |
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Avec l'âme de tout confronter leur beauté ! |
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Et que chacun ferait ce voyage des âmes, |
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Pourvu qu'il ait souffert, pourvu qu'il ait pleuré. |
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Tous ! hormis les méchants, dont les esprits infâmes |
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Sont comme un livre déchiré. |
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Ceux-là, Saturne, un globe horrible et solitaire, |
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Les prendra pour le temps où Dieu voudra punir |
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Châtiés à la fois par le ciel et la terre, |
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Par l'aspiration et par le souvenir ! |
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III |
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Saturne ! sphère énorme ! astre aux aspects funèbres ! |
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Bagne du ciel ! prison dont le soupirail luit ! |
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Monde en proie à la brume, aux souffles, aux ténèbres ! |
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Enfer fait d'hiver et de nuit ! |
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Son atmosphère flotte en zones tortueuses. |
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Deux anneaux flamboyants, tournant avec fureur, |
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Font, dans son ciel d'airain, deux arches monstrueuses |
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D'où tombe une éternelle et profonde terreur. |
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Ainsi qu'une araignée au centre de sa toile, |
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Il tient sept lunes d'or qu'il lie à ses essieux ; |
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Pour lui, notre soleil, qui n'est plus qu'une étoile, |
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Se perd, sinistre, au fond des cieux ! |
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Les autres univers, l'entrevoyant dans l'ombre, |
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Se sont épouvantés de ce globe hideux. |
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Tremblants, ils l'ont peuplé de chimères sans nombre, |
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En le voyant errer formidable autour d'eux ! |
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IV |
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Oh ! ce serait vraiment un mystère sublime |
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Que ce ciel si profond, si lumineux, si beau, |
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Qui flamboie à nos yeux ouvert comme un abîme, |
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Fût l'intérieur du tombeau ! |
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Que tout se révélât à nos paupières closes ! |
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Que, morts, ces grands destins nous fussent réservés !… |
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Qu'en est-il de ce rêve et de bien d'autres choses ? |
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Il est certain, Seigneur, que seul vous le savez. |
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V |
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Il est certain aussi que, jadis, sur la terre, |
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Le patriarche, ému d'un redoutable effroi, |
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Et les saints qui peuplaient la Thébaïde austère |
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On fait des songes comme moi ; |
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Que, dans sa solitude auguste, le prophète |
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Voyait, pour son regard plein d'étranges rayons, |
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Par la même fêlure aux réalités faite, |
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S'ouvrir le monde obscur des pâles visions ; |
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Et qu'à l'heure où le jour devant la nuit recule, |
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Ces sages que jamais l'homme, hélas ! ne comprit, |
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Mêlaient, silencieux, au morne crépuscule |
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Le trouble de leur sombre esprit ; |
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Tandis que l'eau sortait des sources cristallines, |
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Et que les grands lions, de moments en moments, |
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Vaguement apparus au sommet des collines, |
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Poussaient dans le désert de longs rugissements ! |
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Avril 1839.
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