LIVRE DEUXIÈME |
L'ÂME EN FLEUR |
XXV |
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Je respire où tu palpites, |
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Tu sais ; à quoi bon, hélas ! |
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Rester là si tu me quittes, |
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Et vivre si tu t'en vas ? |
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À quoi bon vivre, étant l'ombre |
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De cet ange qui s'enfuit ? |
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À quoi bon, sous le ciel sombre, |
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N'être plus que de la nuit ? |
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Je suis la fleur des murailles, |
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10 |
Dont avril est le seul bien. |
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Il suffit que tu t'en ailles |
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Pour qu'il ne reste plus rien. |
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Tu m'entoures d'auréoles ; |
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Te voir est mon seul souci. |
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15 |
Il suffit que tu t'envoles |
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Pour que je m'envole aussi. |
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Si tu pars, mon front se penche ; |
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Mon âme au ciel, son berceau, |
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Fuira, car dans ta main blanche |
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Tu tiens ce sauvage oiseau. |
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Que veux-tu que je devienne, |
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Si je n'entends plus ton pas ? |
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Est-ce ta vie ou la mienne |
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Qui s'en va ? Je ne sais pas. |
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Quand mon courage succombe, |
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J'en reprends dans ton cœur pur ; |
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Je suis comme la colombe |
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Qui vient boire au lac d'azur. |
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L'amour fait comprendre à l'âme |
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L'univers, sombre et béni ; |
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Et cette petite flamme |
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Seule éclaire l'infini. |
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Sans toi, toute la nature |
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N'est plus qu'un cachot fermé, |
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Où je vais à l'aventure, |
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Pâle et n'étant plus aimé. |
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Sans toi, tout s'effeuille et tombe ; |
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L'ombre emplit mon noir sourcil ; |
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Une fête est une tombe, |
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La patrie est un exil. |
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Je t'implore et te réclame ; |
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Ne fuis pas loin de mes maux, |
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O fauvette de mon âme |
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Qui chantes dans mes rameaux ! |
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De quoi puis-je avoir envie, |
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De quoi puis-je avoir effroi, |
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Que ferai-je de la vie, |
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Si tu n'es plus près de moi ? |
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Tu portes dans la lumière, |
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Tu portes dans les buissons, |
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Sur une aile ma prière, |
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Et sur l'autre mes chansons. |
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Que dirai-je aux champs que voile |
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L'inconsolable douleur ? |
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Que ferai-je de l'étoile ? |
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Que ferai-je de la fleur ? |
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Que dirai-je au bois morose |
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Qu'illuminait ta douceur ? |
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Que répondrai-je à la rose |
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Disant : « Où donc est ma sœur ? » |
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J'en mourrai ; fuis, si tu l'oses. |
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À quoi bon, jours révolus ! |
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Regarder toutes ces choses |
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Qu'elle ne regarde plus ? |
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Que ferai-je de la lyre, |
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De la vertu, du destin ? |
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Hélas ! et, sans ton sourire, |
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Que ferai-je du matin ? |
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Que ferai-je, seul, farouche, |
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Sans toi, du jour et des cieux, |
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De mes baisers sans ta bouche, |
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Et de mes pleurs sans tes yeux ! |
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Août 18..
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