LIVRE DEUXIÈME |
L'ÂME EN FLEUR |
XVIII |
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Je sais bien qu'il est d'usage |
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D'aller en tous lieux criant |
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Que l'homme est d'autant plus sage |
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Qu'il rêve plus de néant ; |
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D'applaudir la grandeur noire, |
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Les héros, le fer qui luit, |
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Et la guerre, cette gloire |
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Qu'on fait avec de la nuit ; |
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D'admirer les coups d'épée, |
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Et la fortune, ce char |
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Dont une roue est Pompée, |
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Dont l'autre roue est César ; |
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Et Pharsale et Trasimène, |
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Et tout ce que les Nérons |
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Font voler de cendre humaine |
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Dans le souffle des clairons ! |
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Je sais que c'est la coutume |
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D'adorer ces nains géants |
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Qui, parce qu'ils sont écume, |
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Se supposent océans ; |
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Et de croire à la poussière, |
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À la fanfare qui fuit, |
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Aux pyramides de pierre, |
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Aux avalanches de bruit. |
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Moi, je préfère, ô fontaines ! |
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Moi, je préfère, ô ruisseaux ! |
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Au Dieu des grands capitaines, |
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Le Dieu des petits oiseaux ! |
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O mon doux ange, en ces ombres |
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Où, nous aimant, nous brillons, |
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Au Dieu des ouragans sombres |
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Qui poussent les bataillons, |
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Au Dieu des vastes armées, |
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Des canons au lourd essieu, |
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Des flammes et des fumées, |
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Je préfère le bon Dieu ! |
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Le bon Dieu, qui veut qu'on aime, |
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Qui met au cœur de l'amant |
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Le premier vers du poëme, |
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Le dernier au firmament ! |
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Qui songe à l'aile qui pousse, |
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Aux œufs blancs, au nid troublé, |
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Si la caille a de la mousse, |
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Et si la grive a du blé ; |
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Et qui fait, pour les Orphées, |
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Tenir, immense et subtil, |
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Tout le doux monde des fées |
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Dans le vert bourgeon d'avril ! |
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Si bien, que cela s'envole |
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Et se disperse au printemps, |
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Et qu'une vague auréole |
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Sort de tous les nids chantants ! |
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Vois-tu, quoique notre gloire |
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Brille en ce que nous créons, |
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Et dans notre grande histoire |
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Pleine de grands panthéons ; |
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Quoique nous ayons des glaives, |
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Des temples, Chéops, Babel, |
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Des tours, des palais, des rêves, |
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Et des tombeaux jusqu'au ciel ; |
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Il resterait peu de choses |
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À l'homme, qui vit un jour, |
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Si Dieu nous ôtait les roses, |
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Si Dieu nous ôtait l'amour ! |
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Chelles,
septembre 18..
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