| LIVRE DEUXIÈME |
| L'ÂME EN FLEUR |
| XI |
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Les femmes sont sur la terre |
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Pour tout idéaliser ; |
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L'univers est un mystère |
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Que commente leur baiser. |
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C'est l'amour qui, pour ceinture, |
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À l'onde et le firmament, |
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Et dont toute la nature, |
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N'est, au fond, que l'ornement. |
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Tout ce qui brille offre à l'âme |
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Son parfum ou sa couleur ; |
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Si Dieu n'avait fait la femme, |
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Il n'aurait pas fait la fleur. |
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À quoi bon vos étincelles, |
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Bleus saphirs, sans les yeux doux ? |
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Les diamants, sans les belles, |
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Ne sont plus que des cailloux ; |
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Et, dans les charmilles vertes, |
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Les roses dorment debout, |
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Et, sont des bouches ouvertes |
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Pour ne rien dire du tout. |
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Tout objet qui charme ou rêve |
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Tient des femmes sa clarté ; |
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La perle blanche, sans Ève, |
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Sans toi, ma fière beauté, |
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Ressemblant, tout enlaidie, |
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À mon amour qui te fuit, |
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N'est plus que la maladie |
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D'une bête dans la nuit. |
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Paris,
avril 18..
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