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Tu peux, comme il te plaît, me faire jeune ou vieux. |
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Comme le soleil fait serein ou pluvieux |
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L'azur dont il est l'âme et que sa clarté dore, |
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Tu peux m'emplir de brume ou m'inonder d'aurore, |
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Du haut de ta splendeur, si pure qu'en ses plis, |
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Tu sembles une femme enfermée en un lis, |
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Et qu'à d'autres moments, l'œil qu'éblouit ton âme |
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Croit voir, en te voyant, un lis dans une femme. |
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Si tu m'as souri, Dieu ! tout mon être bondit ! |
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Si, Madame, au milieu de tous, vous m'avez dit, |
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À haute voix : « Bonjour, Monsieur », et bas : « Je t'aime ! » |
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Si tu m'as caressé de ton regard suprême, |
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Je vis ! je suis léger, je suis fier, je suis grand ; |
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Ta prunelle m'éclaire en me transfigurant ; |
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J'ai le reflet charmant des yeux dont tu m'accueilles ; |
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Comme on sent dans un bois des ailes sous les feuilles, |
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On sent de la gaîté sous chacun de mes mots ; |
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Je cours, je vais, je ris ; plus d'ennuis, plus de maux ; |
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Et je chante, et voilà sur mon front la jeunesse ! |
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Mais que ton cœur injuste, un jour, me méconnaisse ; |
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Qu'il me faille porter en moi, jusqu'à demain, |
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L'énigme de ta main retirée à ma main ; |
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— Qu'ai-je fait ? qu'avait-elle ? Elle avait quelque chose |
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Pourquoi, dans la rumeur du salon où l'on cause, |
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Personne n'entendant, me disait-elle vous ? — |
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Si je ne sais quel froid dans ton regard si doux |
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A passé comme passe au ciel une nuée, |
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Je sens mon âme en moi toute diminuée ; |
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Je m'en vais, courbé, las, sombre comme un aïeul ; |
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Il semble que sur moi, secouant son linceul, |
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Se soit soudain penché le noir vieillard Décembre ; |
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Comme un loup dans son trou, je rentre dans ma chambre : |
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Le chagrin — âge et deuil, hélas ! ont le même air, — |
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Assombrit chaque trait de mon visage amer, |
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Et m'y creuse une ride avec sa main pesante. |
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Joyeux, j'ai vingt-cinq ans ; triste, j'en ai soixante. |
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