| LIVRE DEUXIÈME |
| L'ÂME EN FLEUR |
| VII |
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Nous allions au verger cueillir des bigarreaux. |
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Avec ses beaux bras blancs en marbre de Paros, |
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Elle montait dans l'arbre et courbait une branche ; |
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Les feuilles frissonnaient au vent ; sa gorge blanche, |
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O Virgile, ondoyait dans l'ombre et le soleil ; |
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Ses petits doigts allaient chercher le fruit vermeil, |
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Semblable au feu qu'on voit dans le buisson qui flambe. |
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Je montais derrière elle ; elle montrait sa jambe, |
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Et disait : « Taisez-vous ! » à mes regards ardents ; |
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Et chantait. Par moments, entre ses belles dents, |
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Pareille, aux chansons près, à Diane farouche, |
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Penchée, elle m'offrait la cerise à sa bouche ; |
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Et ma bouche riait, et venait s'y poser, |
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Et laissait la cerise et prenait le baiser. |
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Triel,
juillet 18..
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