LIVRE PREMIER |
AURORE |
XXVI |
Quelques mots à un autre |
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On y revient ; il faut y revenir moi-même. |
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Ce qu'on attaque en moi, c'est mon temps, et je l'aime. |
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Certe, on me laisserait en paix, passant obscur, |
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Si je ne contenais, atome de l'azur, |
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Un peu du grand rayon dont notre époque est faite. |
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Hier le citoyen, aujourd'hui le poëte ; |
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Le « romantique » après le « libéral ». — Allons, |
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Soit ; dans mes deux sentiers mordez mes deux talons. |
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Je suis le ténébreux par qui tout dégénère. |
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Sur mon autre côté lancez l'autre tonnerre. |
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Vous aussi, vous m'avez vu tout jeune, et voici |
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Que vous me dénoncez, bonhomme, vous aussi ; |
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Me déchirant le plus allégrement du monde, |
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Par attendrissement pour mon enfance blonde. |
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Vous me criez : « Comment, Monsieur ! qu'est-ce que c'est ? |
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« La stance va nu-pieds ! le drame est sans corset ! |
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« La muse jette au vent sa robe d'innocence ! |
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« Et l'art crève la règle et dit : C'est la croissance ! » |
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Géronte littéraire aux aboiements plaintifs, |
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Vous vous ébahissez, en vers rétrospectifs, |
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Que ma voix trouble l'ordre, et que ce romantique |
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Vive, et que ce petit, à qui l'Art Poétique |
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Avec tant de bonté donna le pain et l'eau, |
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Devienne si pesant aux genoux de Boileau ! |
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Vous regardez mes vers, pourvus d'ongles et d'ailes, |
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Refusant de marcher derrière les modèles, |
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Comme après les doyens marchent les petits clercs ; |
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Vous en voyez sortir de sinistres éclairs ; |
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Horreur ! et vous voilà poussant des cris d'hyène |
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À travers les barreaux de la Quotidienne. |
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Vous épuisez sur moi tout votre calepin, |
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Et le père Bouhours et le père Rapin ; |
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Et, m'écrasant avec tous les noms qu'on vénère, |
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Vous lâchez le grand mot : Révolutionnaire. |
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Et, sur ce, les pédants en chœur disent : Amen ! |
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On m'empoigne ; on me fait passer mon examen ; |
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La Sorbonne bredouille et l'école griffonne ; |
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De vingt plumes jaillit la colère bouffonne : |
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« Que veulent ces affreux novateurs ? ça, des vers ? |
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« Devant leurs livres noirs, la nuit, dans l'ombre ouverts, |
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« Les lectrices ont peur au fond de leurs alcôves. |
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« Le Pinde entend rugir leurs rimes bêtes fauves, |
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« Et frémit. Par leur faute, aujourd'hui tout est mort ; |
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« L'alexandrin saisit la césure, et la mord ; |
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« Comme le sanglier dans l'herbe et dans la sauge, |
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« Au beau milieu du vers l'enjambement patauge ; |
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« Que va-t-on devenir ? Richelet s'obscurcit. |
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« Il faut à toute chose un magister dixit. |
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« Revenons à la règle, et sortons de l'opprobre ; |
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« L'hippocrène est de l'eau ; donc, le beau, c'est le sobre. |
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« Les vrais sages, ayant la raison pour lien, |
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« Ont toujours consulté, sur l'art, Quintilien ; |
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« Sur l'algèbre, Leibnitz ; sur la guerre, Végèce. » |
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Quand l'impuissance écrit, elle signe : Sagesse. |
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Je ne vois pas pourquoi je ne vous dirais point |
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Ce qu'à d'autres j'ai dit sans leur montrer le poing. |
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Eh bien, démasquons-nous ! c'est vrai, notre âme est noire. |
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Sortons du domino nommé forme oratoire. |
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On nous a vus, poussant vers un autre horizon |
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La langue, avec la rime entraînant la raison, |
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Lancer au pas de charge, en batailles rangées, |
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Sur Laharpe éperdu, toutes ces insurgées. |
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Nous avons au vieux style attaché ce brûlot : |
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Liberté ! Nous avons, dans le même complot, |
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Mis l'esprit, pauvre diable, et le mot, pauvre hère ; |
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Nous avons déchiré le capuchon, la haire, |
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Le froc, dont on couvrait l'Idée aux yeux divins. |
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Tous ont fait rage en foule. Orateurs, écrivains, |
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Poëtes, nous avons, du doigt avançant l'heure, |
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Dit à la rhétorique : — Allons, fille majeure ; |
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Lève les yeux ! — et j'ai, chantant, luttant, bravant, |
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Tordu plus d'une grille au parloir du couvent ; |
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J'ai, torche en main, ouvert les deux battants du drame : |
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Pirates, nous avons, à la voile, à la rame, |
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De la triple unité pris l'aride archipel ; |
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Sur l'Hélicon tremblant j'ai battu le rappel. |
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Tout est perdu ! le vers vague sans muselière ! |
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À Racine effaré nous préférons Molière ; |
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O pédants ! à Ducis nous préférons Rotrou. |
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Lucrèce Borgia sort brusquement d'un trou, |
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Et mêle des poisons hideux à vos guimauves ; |
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Le drame échevelé fait peur à vos fronts chauves ; |
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C'est horrible ! oui, brigand, jacobin, malandrin, |
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J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin ; |
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Les mots de qualité, les syllabes marquises, |
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Vivaient ensemble au fond de leurs grottes exquises, |
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Faisant la bouche en cœur et ne parlant qu'entre eux, |
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J'ai dit aux mots d'en bas : Manchots, boiteux, goitreux, |
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Redressez-vous ! planez, et mêlez-vous, sans règles, |
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Dans la caverne immense et farouche des aigles ! |
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J'ai déjà confessé ce tas de crimes-là ; |
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Oui, je suis Papavoine, Érostrate, Attila : |
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Après ? |
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Après ? Emportez-vous, et criez à la garde, |
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Brave homme ! tempêtez, tonnez ! je vous regarde. |
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Nos progrès prétendus vous semblent outrageants ; |
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Vous détestez ce siècle où, quand il parle aux gens, |
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Le vers des trois saluts d'usage se dispense ; |
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Temps sombre où, sans pudeur, on écrit comme on pense, |
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Où l'on est philosophe et poëte crûment, |
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Où de ton vin sincère, adorable, écumant, |
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O sévère idéal, tous les songeurs sont ivres. |
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Vous couvrez d'abat-jour, quand vous ouvrez nos livres, |
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Vos yeux, par la clarté du mot propre brûlés ; |
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Vous exécrez nos vers francs et vrais ; vous hurlez |
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De fureur en voyant nos strophes toutes nues. |
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Mais où donc est le temps des nymphes ingénues, |
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Qui couraient dans les bois, et dont la nudité |
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Dansait dans la lueur des vagues soirs d'été ? |
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Sur l'aube nue et blanche, entr'ouvrant sa fenêtre, |
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Faut-il plisser la brume honnête et prude, et mettre |
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Une feuille de vigne à l'astre dans l'azur ? |
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Le flot, conque d'amour, est-il d'un goût peu sûr ? |
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O Virgile ! Pindare ! Orphée ! est-ce qu'on gaze, |
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Comme une obscénité, les ailes de Pégase, |
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Qui semble, les ouvrant au haut du mont béni, |
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L'immense papillon du baiser infini ? |
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Est-ce que le soleil splendide est un cynique ? |
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La fleur a-t-elle tort d'écarter sa tunique ? |
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Calliope, planant derrière un pan des cieux, |
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Fait donc mal de montrer à Dante soucieux |
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Ses seins éblouissants à travers les étoiles ? |
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Vous êtes un ancien d'hier. Libre et sans voiles, |
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Le grand Olympe nu vous ferait dire : Fi ! |
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Vous mettez une jupe au Cupidon bouffi ; |
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Au clinquant, aux neuf sœurs en atours, au Parnasse |
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De Titon du Tillet, votre goût est tenace ; |
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Les Ménades pour vous danseraient le cancan ; |
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Apollon vous ferait l'effet d'un Mohican ; |
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Vous prendriez Vénus pour une sauvagesse. |
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L'âge — c'est là souvent toute notre sagesse — |
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A beau vous bougonner tout bas : « Vous avez tort, |
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« Vous vous ferez tousser si vous criez si fort ; |
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« Pour quelques nouveautés sauvages et fortuites, |
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« Monsieur, ne troublez pas la paix de vos pituites. |
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« Ces gens-ci vont leur train ; qu'est-ce que ça vous fait ? |
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« Ils ne trouvent que cendre au feu qui vous chauffait. |
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« Pourquoi déclarez-vous la guerre à leur tapage ? |
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« Ce siècle est libéral comme vous fûtes page. |
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« Fermez bien vos volets, tirez bien vos rideaux, |
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« Soufflez votre chandelle, et tournez-lui le dos ! |
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« Qu'est l'âme du vrai sage ? Une sourde-muette. |
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« Que vous importe, à vous, que tel ou tel poëte, |
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« Comme l'oiseau des cieux, veuille avoir sa chanson ; |
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« Et que tel garnement du Pinde, nourrisson |
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« Des Muses, au milieu d'un bruit de corybante, |
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« Marmot sombre, ait mordu leur gorge un peu tombante ? » |
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Vous n'en tenez nul compte, et vous n'écoutez rien. |
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Voltaire, en vain, grand homme et peu voltairien, |
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Vous murmure à l'oreille : « Ami, tu nous assommes ! » |
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— Vous écumez ! — partant de ceci : que nous, hommes |
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De ce temps d'anarchie et d'enfer, nous donnons |
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L'assaut au grand Louis juché sur vingt grands noms ; |
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Vous dites qu'après tout nous perdons notre peine, |
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Que haute est l'escalade et courte notre haleine ; |
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Que c'est dit, que jamais nous ne réussirons ; |
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Que Batteux nous regarde avec ses gros yeux ronds, |
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Que Tancrède est de bronze et qu'Hamlet est de sable. |
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Vous déclarez Boileau perruque indéfrisable ; |
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Et, coiffé de lauriers, d'un coup d'œil de travers, |
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Vous indiquez le tas d'ordures de nos vers, |
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Fumier où la laideur de ce siècle se guinde |
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Au pauvre vieux bon goût, ce balayeur du Pinde ; |
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Et même, allant plus loin, vaillant, vous nous criez : |
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« Je vais vous balayer moi-même ! » |
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« Je vais vous balayer moi-même ! » Balayez. |
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Paris,
novembre 1834.
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