| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XXIV |
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Heureux l'homme, occupé de l'éternel destin, |
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Qui, tel qu'un voyageur qui part de grand matin, |
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Se réveille, l'esprit rempli de rêverie, |
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Et, dès l'aube du jour, se met à lire et prie ! |
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À mesure qu'il lit, le jour vient lentement |
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Et se fait dans son âme ainsi qu'au firmament. |
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Il voit distinctement, à cette clarté blême, |
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Des choses dans sa chambre et d'autres en lui-même ; |
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Tout dort dans la maison ; il est seul, il le croit ; |
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Et, cependant, fermant leur bouche de leur doigt, |
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Derrière lui, tandis que l'extase l'enivre, |
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Les anges souriants se penchent sur son livre. |
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Paris,
septembre 1842.
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