| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XXIII |
| L'Enfance |
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L'enfant chantait ; la mère au lit, exténuée, |
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Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant ; |
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La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée ; |
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Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant. |
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L'enfant avait cinq ans, et, près de la fenêtre, |
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Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit ; |
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Et la mère, à côté de ce pauvre doux être |
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Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit. |
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La mère alla dormir sous les dalles du cloître ; |
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Et le petit enfant se remit à chanter… |
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La douleur est un fruit : Dieu ne le fait pas croître |
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Sur la branche trop faible encor pour le porter. |
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Paris,
janvier 1835.
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