LIVRE PREMIER |
AURORE |
XX |
À un poëte aveugle |
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Merci, poëte ! — au seuil de mes lares pieux, |
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Comme un hôte divin, tu viens et te dévoiles ; |
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Et l'auréole d'or de tes vers radieux |
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Brille autour de mon nom comme un cercle d'étoiles. |
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5 |
Chante ! Milton chantait ; chante ! Homère a chanté. |
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Le poëte des sens perce la triste brume ; |
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L'aveugle voit dans l'ombre un monde de clarté. |
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Quand l'œil du corps s'éteint, l'œil de l'esprit s'allume. |
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Paris,
mai 1842.
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