| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XII |
| Vere novo |
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Comme le matin rit sur les roses en pleurs ! |
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Oh ! les charmants petits amoureux qu'ont les fleurs ! |
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Ce n'est dans les jasmins, ce n'est dans les pervenches |
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Qu'un éblouissement de folles ailes blanches |
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Qui vont, viennent, s'en vont, reviennent, se fermant, |
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Se rouvrant, dans un vaste et doux frémissement. |
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O printemps ! quand on songe à toutes les missives |
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Qui des amants rêveurs vont aux belles pensives, |
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À ces cœurs confiés au papier, à ce tas |
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De lettres que le feutre écrit au taffetas, |
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Aux messages d'amour, d'ivresse et de délire |
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Qu'on reçoit en avril et qu'en mai l'on déchire, |
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On croit voir s'envoler, au gré du vent joyeux, |
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Dans les prés, dans les bois, sur les eaux, dans les cieux, |
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Et rôder en tous lieux, cherchant partout une âme, |
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Et courir à la fleur en sortant de la femme, |
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Les petits morceaux blancs, chassés en tourbillons, |
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De tous les billets doux, devenus papillons. |
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Mai 1831.
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