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Le poëme éploré se lamente ; le drame |
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Souffre, et par vingt acteurs répand à flots son âme ; |
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Et la foule accoudée un moment s'attendrit, |
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Puis reprend : « Bah ! l'auteur est un homme d'esprit, |
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« Qui, sur de faux héros lançant de faux tonnerres, |
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« Rit de nous voir pleurer leurs maux imaginaires. |
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« Ma femme, calme-toi ; sèche tes yeux, ma sœur.» |
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La foule a tort : l'esprit, c'est le cœur ; le penseur |
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Souffre de sa pensée et se brûle à sa flamme. |
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Le poëte a saigné le sang qui sort du drame ; |
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Tous ces êtres qu'il fait l'étreignent de leurs nœuds ; |
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Il tremble en eux, il vit en eux, il meurt en eux ; |
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Dans sa création le poëte tressaille ; |
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Il est elle, elle est lui ; quand dans l'ombre il travaille, |
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Il pleure, et s'arrachant les entrailles, les met |
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Dans son drame, et, sculpteur, seul sur son noir sommet |
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Pétrit sa propre chair dans l'argile sacrée ; |
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Il y renaît sans cesse, et ce songeur qui crée |
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Othello d'une larme, Alceste d'un sanglot, |
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Avec eux pêle-mêle en ses œuvres éclôt. |
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Dans sa genèse immense et vraie, une et diverse, |
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Lui, le souffrant du mal éternel, il se verse, |
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Sans épuiser son flanc d'où sort une clarté. |
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Ce qui fait qu'il est dieu, c'est plus d'humanité. |
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Il est génie, étant, plus que les autres, homme. |
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Corneille est à Rouen, mais son âme est à Rome ; |
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Son front des vieux Catons porte le mâle ennui. |
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Comme Shakspeare est pâle ! avant Hamlet, c'est lui |
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Que le fantôme attend sur l'âpre plate-forme, |
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Pendant qu'à l'horizon surgit la lune énorme. |
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Du mal dont rêve Argan, Poquelin est mourant ; |
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Il rit : oui, peuple, il râle ! Avec Ulysse errant, |
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Homère éperdu fuit dans la brume marine. |
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Saint Jean frissonne : au fond de sa sombre poitrine, |
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L'Apocalypse horrible agite son tocsin. |
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Eschyle ! Oreste marche et rugit dans ton sein, |
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Et c'est, ô noir poëte à la lèvre irritée, |
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Sur ton crâne géant qu'est cloué Prométhée. |
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