LIVRE PREMIER |
AURORE |
VIII |
Suite |
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Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant. |
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La main du songeur vibre et tremble en l'écrivant ; |
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La plume, qui d'une aile allongeait l'envergure, |
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Frémit sur le papier quand sort cette figure, |
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Le mot, le terme, type on ne sait d'où venu, |
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Face de l'invisible, aspect de l'inconnu ; |
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Créé, par qui ? forgé, par qui ? jailli de l'ombre ; |
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Montant et descendant dans notre tête sombre, |
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Trouvant toujours le sens comme l'eau le niveau ; |
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Formule des lueurs flottantes du cerveau. |
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Oui, vous tous, comprenez que les mots sont des choses. |
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Ils roulent pêle-mêle au gouffre obscur des proses, |
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Ou font gronder le vers, orageuse forêt. |
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Du sphinx Esprit Humain le mot sait le secret. |
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Le mot veut, ne veut pas, accourt, fée ou bacchante, |
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S'offre, se donne ou fuit ; devant Néron qui chante |
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Ou Charles-Neuf qui rime, il recule hagard ; |
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Tel mot est un sourire, et tel autre un regard ; |
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De quelque mot profond tout homme est le disciple ; |
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Toute force ici-bas a le mot pour multiple ; |
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Moulé sur le cerveau, vif ou lent, grave ou bref, |
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Le creux du crâne humain lui donne son relief ; |
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La vieille empreinte y reste auprès de la nouvelle ; |
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Ce qu'un mot ne sait pas, un autre le révèle ; |
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Les mots heurtent le front comme l'eau le récif ; |
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Ils fourmillent, ouvrant dans notre esprit pensif |
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Des griffes ou des mains, et quelques-uns des ailes ; |
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Comme en un âtre noir errent des étincelles, |
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Rêveurs, tristes, joyeux, amers, sinistres, doux, |
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Sombre peuple, les mots vont et viennent en nous ; |
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Les mots sont les passants mystérieux de l'âme |
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Chacun d'eux porte une ombre ou secoue une flamme ; |
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Chacun d'eux du cerveau garde une région ; |
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Pourquoi ? c'est que le mot s'appelle Légion, |
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C'est que chacun, selon l'éclair qui le traverse, |
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Dans le labeur commun fait une œuvre diverse ; |
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C'est que de ce troupeau de signes et de sons |
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Qu'écrivant ou parlant, devant nous nous chassons, |
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Naissent les cris, les chants, les soupirs, les harangues ; |
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C'est que, présent partout, nain caché sous les langues, |
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Le mot tient sous ses pieds le globe et l'asservit ; |
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Et, de même que l'homme est l'animal où vit |
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L'âme, clarté d'en haut par le corps possédée, |
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C'est que Dieu fait du mot la bête de l'idée. |
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Le mot fait vibrer tout au fond de nos esprits. |
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Il remue, en disant : Béatrix, Lycoris, |
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Dante au Campo-Santo, Virgile au Pausilippe. |
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De l'océan pensée il est le noir polype. |
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Quand un livre jaillit d'Eschyle ou de Manou, |
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Quand saint Jean à Patmos écrit sur son genou, |
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On voit, parmi leurs vers pleins d'hydres et de stryges |
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Des mots monstres ramper dans ces œuvres prodiges. |
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O main de l'impalpable ! ô pouvoir surprenant ! |
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Mets un mot sur un homme, et l'homme frissonnant |
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Sèche et meurt, pénétré par la force profonde ; |
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Attache un mot vengeur au flanc de tout un monde, |
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Et le monde, entraînant pavois, glaive, échafaud, |
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Ses lois, ses mœurs, ses dieux, s'écroule sous le mot. |
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Cette toute-puissance immense sort des bouches. |
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La terre est sous les mots comme un champ sous les mouches |
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Le mot dévore, et rien ne résiste à sa dent. |
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À son haleine, l'âme et la lumière aidant, |
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L'obscure énormité lentement s'exfolie. |
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Il met sa force sombre en ceux que rien ne plie ; |
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Caton a dans les reins cette syllabe : NON. |
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Tous les grands obstinés, Brutus, Colomb, Zénon, |
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Ont ce mot flamboyant qui luit sous leur paupière : |
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ESPÉRANCE ! — Il entr'ouvre une bouche de pierre |
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Dans l'enclos formidable où les morts ont leur lit, |
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Et voilà que don Juan pétrifié pâlit ! |
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Il fait le marbre spectre, il fait l'homme statue. |
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Il frappe, il blesse, il marque, il ressuscite, il tue ; |
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Nemrod dit : « Guerre ! » alors, du Gange à l'Illissus, |
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Le fer luit, le sang coule. « Aimez-vous ! » dit Jésus. |
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Et ce mot à jamais brille et se réverbère |
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Dans le vaste univers, sur tous, sur toi, Tibère, |
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Dans les cieux, sur les fleurs, sur l'homme rajeuni, |
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Comme le flamboiement d'amour de l'infini ! |
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Quand, aux jours où la terre entr'ouvrait sa corolle, |
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Le premier homme dit la première parole, |
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Le mot né de sa lèvre, et que tout entendit, |
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Rencontra dans les cieux la lumière, et lui dit : |
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« Ma sœur ! |
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« Ma sœur ! « Envole-toi ! plane ! sois éternelle ! |
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« Allume l'astre ! emplis à jamais la prunelle ! |
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« Échauffe éthers, azurs, sphères, globes ardents ; |
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« Éclaire le dehors, j'éclaire le dedans. |
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« Tu vas être une vie, et je vais être l'autre. |
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« Sois la langue de feu, ma sœur, je suis l'apôtre. |
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« Surgis, effare l'ombre, éblouis l'horizon, |
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« Sois l'aube ; je te vaux, car je suis la raison ; |
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« A toi les yeux, à moi les fronts. O ma sœur blonde, |
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« Sous le réseau Clarté tu vas saisir le monde ; |
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« Avec tes rayons d'or, tu vas lier entre eux |
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« Les terres, les soleils, les fleurs, les flots vitreux, |
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« Les champs, les cieux ; et moi, je vais lier les bouches ; |
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« Et sur l'homme, emporté par mille essors farouches, |
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« Tisser, avec des fils d'harmonie et de jour, |
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« Pour prendre tous les cœurs, l'immense toile Amour. |
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« J'existais avant l'âme, Adam n'est pas mon père. |
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« J'étais même avant toi ; tu n'aurais pu, lumière, |
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« Sortir sans moi du gouffre où tout rampe enchaîné ; |
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« Mon nom est FIAT LUX, et je suis ton aîné !» |
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Oui, tout-puissant ! tel est le mot. Fou qui s'en joue ! |
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Quand l'erreur fait un nœud dans l'homme, il le dénoue. |
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Il est foudre dans l'ombre et ver dans le fruit mûr. |
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Il sort d'une trompette, il tremble sur un mur, |
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Et Balthazar chancelle, et Jéricho s'écoule. |
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Il s'incorpore au peuple, étant lui-même foule. |
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Il est vie, esprit, germe, ouragan, vertu, feu ; |
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Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu. |
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Jersey,
juin 1855.
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