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Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier, |
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Prendre à la prose un peu de son air familier. |
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André, c'est vrai, je ris quelquefois sur la lyre. |
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Voici pourquoi. Tout jeune encor, tâchant de lire |
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Dans le livre effrayant des forêts et des eaux, |
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J'habitais un parc sombre où jasaient des oiseaux, |
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Où des pleurs souriaient dans l'œil bleu des pervenches ; |
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Un jour que je songeais seul au milieu des branches, |
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Un bouvreuil qui faisait le feuilleton du bois |
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M'a dit : « Il faut marcher à terre quelquefois. |
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« La nature est un peu moqueuse autour des hommes ; |
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« O poëte, tes chants, ou ce qu'ainsi tu nommes, |
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« Lui ressembleraient mieux si tu les dégonflais. |
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« Les bois ont des soupirs, mais ils ont des sifflets. |
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« L'azur luit, quand parfois la gaîté le déchire ; |
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« L'Olympe reste grand en éclatant de rire ; |
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« Ne crois pas que l'esprit du poëte descend |
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« Lorsque entre deux grands vers un mot passe en dansant. |
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« Ce n'est pas un pleureur que le vent en démence ; |
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« Le flot profond n'est pas un chanteur de romance ; |
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« Et la nature, au fond des siècles et des nuits, |
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« Accouplant Rabelais à Dante plein d'ennuis, |
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« Et l'Ugolin sinistre au Grandgousier difforme, |
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« Près de l'immense deuil montre le rire énorme.» |
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