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Ces vers tout pleins de vous, vous ne les lirez pas… |
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Vous n'avez pas le temps d'apprendre, |
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Combien, et comment un cœur bat, |
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Quand vous l'avez troublé par votre voix trop tendre… |
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J'aurais tant voulu cependant |
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Aller vers vous et puis vous dire simplement |
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« Voici mon premier livre… Il n'est fait que pour vous… |
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Il n'est fait que de rêves fous |
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Mais ineffables, |
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Et j'ai tant poursuivi leur ombre sur le sable |
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Qu'elle estompe pour moi jusqu'au dernier détour |
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La longue route sans retour… |
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Vous verriez que ce livre |
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Vous étiez seul au monde à pouvoir l'inspirer, |
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Vous verriez qu'il n'est beau, vous verriez qu'il n'enivre |
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Que pour avoir parlé d'amour désespéré ! |
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Goutte à goutte amassée, une immense tristesse |
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Baigne ses accents éperdus, |
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Son verbe frémissant de profonde tendresse |
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Ne dit que le bonheur perdu ! |
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Si j'ai chanté la nature et la solitude, |
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C'est dans le seul espoir de vous posséder mieux ! |
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Car celui qui cherche son dieu |
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Et voudrait s'abîmer dans la béatitude, |
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Éprouve le besoin de vivre loin de tous, |
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Fuit le monde, |
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Puis à genoux |
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Dans l'inactivité contemplative où l'onde |
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Attend la brise tiède et le retour du flot |
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Il prie… il espère un souffle d'en haut… |
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Si vous lisiez, vous pourriez craindre ce miracle ! |
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Car le divin spectacle |
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D'un amour simple et vrai, |
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Ne laisserait pas vos sens conserver leur paix ! |
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Si vous lisiez, le feu qui consume mes veines |
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Rallumerait enfin le feu qui vous brûlait, |
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Si vous lisiez, en entendant crier ma peine |
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Vous m'aideriez sans doute, à supporter son faix, |
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Vous voudriez panser ma plaie |
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Et me détacher de la claie |
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Dont vos mains autrefois ont serré les liens |
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D'innombrables nœuds gordiens ! |
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Si vous lisiez, vous voudriez toujours entendre |
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Résonner près de vous cette lyre si tendre, |
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Dans le chant dont je meurs ! |
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Vous ne pourriez rester plus longtemps insensible, |
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Car les coups profonds de mon cœur |
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De leur élan incoercible |
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On toujours précédé mes mots ! |
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Mais vous ne lirez rien ! Plutôt |
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Que de subir le déchirant outrage |
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De voir. mon livre ainsi qu'une tombe bien close |
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Et que vus mains trop sages |
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N'ont pas voulu fleurir de roses, |
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J'abandonne en pleurant le geste commencé ! |
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Je n'irai pas, portant mon âme dénudée, |
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Pour tenter de franchir malgré vous le fossé… |
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J'attendrai que la grâce enfin soit accordée… |
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Je ne veux rien troubler par le bruit de mes pas, |
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Et ces vers, pleins de vous, vous ne les lirez pas |
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