| SUIVANT L'HUMEUR DES JOURS |
| PAR UN SOIR ÉTOILÉ |
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À M. le pasteur J. Breitenstein.
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Mon Dieu ! Si je croyais en vous |
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Je ne vous dirais pas : Pourquoi tant de désastres |
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Tant de fléaux, tant de courroux, |
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Tant de jougs passés, même aux astres ? |
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Pourquoi l'effort dans nos destins vite arrêtés ? |
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Je sais le prix 'de la nécessaire contrainte, |
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Et je n'élèverais jamais aucune plainte |
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Pour d'utiles calamités. |
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Au plus fort des hivers je dirais vos louanges, |
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Je sais que le repos sous la neige et la fange |
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Font mieux germer les blés d'été ! |
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Je bénirais votre science |
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D'avoir créé l'épreuve à côté de l'espoir |
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En stimulantestimulantes alternances ! |
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Je vous glorifierais d'avoir |
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Dressé devant la force une force contraire, |
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D'avoir mis la falaise au front de l'Océan, |
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D'avoir fait de la lutte entre vos firmaments |
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Un grand mouvement solidaire |
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Où chaque étoile entraîne une étoile et la suit, |
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D'avoir fait succéder au jour la sombre nuit |
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Puis aux ténèbres la. lumière ! |
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Si je croyais en vous, mon Dieu, |
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Je vous louerais pour la grâce nécessitante |
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De nos appétits furieux ! |
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Il faut qu'on mange et qu'on enfante |
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Et nous avons trouvé, grands désirs ennoblis, |
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L'amour et le travail ! La paix vient des batailles ; |
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Par l'effroi que causaient d'injustes représailles |
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Vous nous avez mieux réunis ! |
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Je sais la vanité de vouloir être libre |
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Et que l'antagonisme établit l'équilibre |
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Dans l'âpre vertu des conflits ! |
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Je sais ! Je sais ! Mais je demande, |
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Élevant vers les cieux mon esprit révolté, |
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Pourquoi faut-il que trop d'offrandes, |
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Sur vos autels sans équité, |
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N'aient pu que se flétrir et tomber en poussière. |
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Au lieu d'avoir donné tous les fruits attendus ? |
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N'accorderez-vous pas à chaque homme son dû ? |
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Pourquoi tant de cœurs en prière |
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Usant, si vainement, d'admirables ardeurs ? |
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Pourquoi des champs et des blés mûrs sans moissonneurs ? |
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Pourquoi des vallons sans chaumières ? |
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Pourquoi des treilles sans raisins |
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D'où l'automne inutile, en posant sa caresse, |
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Ne fera pas jaillir le vin ? |
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Pourquoi des bras pleins de jeunesse |
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Ont-ils tendu, si longuement, leurs premiers vœux, |
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Qu'ils ont dû replier leur geste qui vacille |
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Pour contenir d'anciens désirs restés stériles ? |
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Pourquoi la vieillesse, mon Dieu ? |
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Et dans des corps usés des âmes qui suffoquent |
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Avant la mort ? Pourquoi l'amour sans réciproque, |
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Et pourquoi des foyers sans feu ? |
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Seigneur ! faut-il donc que je croie |
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Qu'après avoir créé notre jeune univers, |
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Et l'avoir baigné dans la joie |
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Comme un. enfant au flot des mers, |
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Vous avez détourné de nous votre clémence |
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Vous avez étalé devant nous les apprêts |
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D'un merveilleux festin, et quand nous sommes prêts, |
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Animés par vous d'appétence, |
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Vous nous dites : « Non ! Non ! Viens endurer ta faim |
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Auprès des tables d'or ! Tu rongeras tes poings |
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En contemplant leur abondance ! |
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Toi qui, là-bas, ouvres des yeux |
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Comme éblouis, aux jeux mouvants de ma lumière, |
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Approche ! et si jamais tu veux |
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Produire l'œuvre qui libère, |
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J'éteindrai tes regards dans une nuit sans fin ! |
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Et toi, dont le sourire est si près de l'extase |
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Pour avoir entendu quelque chantante phrase |
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Que murmurait le vent lointain, |
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Toi qui frémis aux sons comme une lyre immense, |
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Je t'assourdis ! et, pour déchirer le silence, |
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Tu gémiras toujours en vain ! |
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Et puis vous vous tournez ensuite |
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Vers celui qui saurait mieux que d'autres aimer… |
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Seigneur ! à cet être d'élite, |
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Au fond duquel vous enfermez |
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La passion, voici vos mots de discipline |
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Ceux qui te l'offriront ne sauront l'inspirer, |
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Mais le jour ‒ où ton cœur, enfin transfiguré, |
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Battra bien fort dans ta poitrine, |
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Nul ne te répondra ! Misérable exilé, |
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Tu n'auras jamais eu qu'un geste mutilé |
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Par le sort que je te destine ! » |
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Ah ! juste Dieu pourquoi ? Pourquoi |
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La lacérante entrave et la peine arbitraire ? |
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Pourquoi cette stérile loi |
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Des étaux que rien ne desserre ? |
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Vous semez vos trésors devant tous les gibets |
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Où vous nous suspendez ! Vous allumez nos âmes |
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Pour mieux les consumer d'asphyxiantes flammes ! |
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Vous employez le couperet, |
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Le pilori, la roue et la hart violente |
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Sur de pauvres destins qui ne sont que l'attente |
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D'un jour qui ne luira jamais ! |
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N'eût-il pas mieux valu les prendre |
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Et les guérir, et les guider sur les chemins |
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Où d'autres êtres aussi tendres |
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Auraient pu leur presser les mains ? |
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Sans rien changer à l'univers, puisque la vie est brève, |
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J'aurais rempli les jours de chaque homme ici-bas |
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D'un fertile travail ! J'aurais chargé ses bras |
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D'un fardeau qui les élève |
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Sans les briser ; j'aurais comblé les cœurs vaillants ; |
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Le sein de chaque mère allaiterait l'enfant |
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Qu'a toujours désiré son rêve ! |
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Si je croyais en vous, Seigneur ! |
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Ah ! je vous renierais ! Non pour d'âpres veillées |
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D'où sort plus beau notre labeur, |
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Mais pour la force gaspillée, |
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Pour toutes les ardeurs qui n'ont pu s'éprouver ! |
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Les infirmes, d'âme ou de corps, qui, par le monde, |
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N'ont pu donner l'effort total, l'œuvre féconde |
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Dont leur cœur était soulevé, |
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Tous ceux-là, pourquoi les faites-vous souffrir, dites, |
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Seigneur ? Leur semence était-elle donc maudite, |
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Et seraient-ils les réprouvés ? |
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