| SUIVANT L'HUMEUR DES JOURS |
| PAYSAGE |
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Ce n'est qu'un simple paysage, |
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Un soir de fenaison, le soleil disparu… |
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Des champs, la haie au bord d'un rû, |
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Trois peupliers, jalonnant la route au passage… |
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Mais le déclin du jour est limpide et doré, |
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Le ciel, tendrement vert, effeuille des promesses, |
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Le parfum de l'été n'est plus qu'une caresse |
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Dont seraient fécondés les prés, |
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Et la plaine endormie et tranquille se gonfle |
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Du soupir léger d'un coteau… |
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Ce n'est qu'un paysage avec un chariot |
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Lourd de foin, où des insectes attardés ronflent, |
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Avec des boqueteaux pour borner l'horizon, |
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Mais là-bas, invisible au tournant, la maison… |
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Et ce paysage m'accable !… |
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Quand respirer serait aimer, moi ! je me meurs |
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Comme d'un mal intolérable ! |
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Et pour donner son goût réel à ma douleur, |
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Je voudrais m'écrouler là, tout contre la terre, |
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Et follement, m'emplir la bouche d'herbe amère, |
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La mâcher, la manger, symbole plus vivant, |
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M'en repaître par larges touffes, |
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Et la tenir aussi serrée entre mes dents |
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Elle qui trop souvent m'étouffe ! |
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Et puis, lorsque gorgé de l'atroce festin, |
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Mon misérable cœur éclaterait enfin, |
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Ah ! je verserais mes larmes d'une coulée |
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Comme un sauvage miel d'une ruche comblée ! |
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Car alors je ne verrais pas |
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Ce couple de faneurs cheminer sur la route, |
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Et je ne tremblerais pas toute |
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Quand un geste identique unit leurs pauvres bras |
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Ils. vont, tous deux, ils vont… Un même joug les lie, |
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Et, dans l'heureuse paix de la tâche accomplie, |
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Ils côtoient lentement la tâche de demain. |
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Et c'est ce couple que j'envie ! |
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Ces rustres sans beauté connaissent de la vie |
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L'essentiel, l'unique bien ! |
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Ils peineront toujours et leurs fêtes sont brèves, |
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Mais leurs médiocres cœurs n'en font plus vraiment qu'un, |
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Ils sont forts, ils sont grands, d'avoir mis en commun |
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Leur labeur sans espoirs et leur repos sans rêves ! |
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