| Le livre puéril |
| III |
| L'Inspiration et la Pensée |
| … et le rêve se mêle aux pensées qu'il caresse |
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A Édouard de Tallenay.
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| PHILOSOPHIE NAÏVE |
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Temps où l'âme paisible alanguissait mon sein ! |
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Où les mots, ferme appui des sereines pensées, |
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S'offraient harmonieux à leurs ailes pressées, |
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Branches qui bourdonnaient d'un immortel essaim ! |
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Où, dorant sous les flots le vert reflet des palmes, |
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L'aurore illuminait l'onde des purs plaisirs. |
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Dont la fraîcheur, en troupe, attirait nos désirs |
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Comme des bœufs divins aux mufles lourds et calmes ! |
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Où l'espoir, Seuil riant, te confiait son nid : |
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Et tous deux éternels, printemps comme jeunesse, |
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Dans sa mousse odorante y retenaient sans cesse |
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L'oiseau que nul hiver n'avait encor banni ! |
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Temps où ma force vierge et ma pensée austère |
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Sondaient sans lassitude et pénétraient sans heurt |
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Dans ta prunelle d'or l'énigme du bonheur, |
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Nature où l'harmonie a l'attrait du mystère ! |
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Temps sereins ! renaissez à de nouveaux hasards… |
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Ah ! si pour d'autres jours l'innocence première |
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Tissait à l'existence un voile de lumière |
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Qui pût faire hésiter de profanes regards ! |
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Si des rayons divins doucement pénétrée, |
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Mon âme, secouant le froid de sa prison, |
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Des ailes et des yeux appelait l'horizon |
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Et noyait sa prunelle à l'aurore sacrée !… |
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Pour t'animer enfin, solitude du cœur, |
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Comme on trouve la nacre au plus noir de la vase, |
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Dans les jours révolus du rêve et de l'extase |
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Je cherche un souvenir suppléant le bonheur… |
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Que la matière et l'âme entre elles apaisées, |
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Et lasses de s'étreindre en un choc éternel, |
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Pour sceller d'un baiser leur pacte fraternel, |
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Unissent à jamais leurs lèvres embrasées ! |
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Sur ces lutteurs mêlant leurs souffles et leurs pas, |
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Entr'ouvre, Apaisement, ta grande aile sereine |
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Qui saurait dérider dans la paix souveraine |
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Jusqu'au front torturé de l'ange des combats ! |
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Et tout va remonter où l'idéal repose : |
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O la chair reniant ses sordides haillons |
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Et s'unissant à l'âme au milieu des rayons, |
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Comme dans son parfum se prolonge la rose |
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Mais quel rêve à son leurre insensé me soumet ? |
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Comme un daim familier, fils léger de la plaine, |
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Sur la roche à gravir épuise son haleine |
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Pour respirer l'air pur sur un divin sommet ; |
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Quand l'homme ayant gravi les cimes les plus rudes, |
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Pour couronner partout la vision d'un Dieu |
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Eût des astres du soir fait un nimbe de feu |
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Et retrempé son cœur au vent des solitudes ; |
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Par crainte de faillir après avoir vaincu, |
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Par crainte de sentir sa chair rassérénée |
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Aux abîmes anciens par son poids entraînée, |
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Par crainte de l'angoisse où l'esprit a vécu ; |
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Eût-il même, vainqueur des ivresses malsaines, |
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Un jour, un jour entier puisé ton vin vermeil, |
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Nature, cep fécond qui mûris au soleil |
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Et dont les chauds ferments ont passé dans ses veines |
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Comme il voudrait sentir par un suprême effort |
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Se séparer en lui l'essence et la matière, |
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Et refluer son être à la source première : |
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Nos âmes à la vie, et la chair à la mort ! |
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