| Le livre viril |
| VIII |
| Le Goût de la Mort |
| L'IRONIE DE LA MORT |
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A son cher Stan Van Offel,
en souvenir de son Alphabet macabre.
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| LES RACCOLEURS |
| (Au programme d'une fête de charité.) |
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La Tombe, que déçoit sa nécropole obscure, |
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Palliant de ses vœux ses aspects inhumains, |
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Deux spectres, dès minuit défroqués de leur bure, |
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Deux osseux compagnons entrent dans nos chemins. |
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Et les voici geignant, raccoleurs des Ténèbres : |
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« Pitié pour vos défunts dans la glaise engaînés ! |
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» Le froid d'une autre mort se mêle à leurs vertèbres, |
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» Et l'ennui les retient jusqu'aux os gangrenés. |
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» Qui de vous, chers Vivants, dépouillant l'égoïste, |
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» Aux arcanes d'horreur nous suivant tous les deux, |
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» Dotera ces reclus d'un horizon moins triste |
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» Que cet ais aux clous noirs qui pourrit avec eux ? |
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» il leur faudrait, au fil des heures aiguisées, |
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» Des meules pour le temps comme pour les couteaux |
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» Un sarcophage ouvert, tels qu'en ont vos musées, |
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» Où la Vie en passant plonge ses yeux brutaux. |
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» Bâille l'éternité dans de frustes Égyptes ! |
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» Pour vos morts à l'étroit nourrissons des projets |
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» Où, s'évanouissant le rampement des cryptes, |
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» S'étagent à grands bonds tours et dômes de jais. |
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» Il faudrait rendre aimable aux peuples du squelette |
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» Un séjour monotone et qu'offusque la voix… |
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» Que des messes d'en bas, prétextes à toilette, |
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» Sur des parvis mondains les attardent parfois… |
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» Rôdent de morts en morts ces caquets de ruelle |
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» Dont les mots chuchotés ont des tours de billet, |
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» Et qu'inspire et polit, de l'exemple, autour d'elle, |
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» L'Arthénice fantôme en l'obscur Rambouillet. |
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» Les morts, dans leur mémoire, ont de frais paysages |
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» Pleins des moires de l'onde et des moires du ciel, |
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» Vains restes du passé qu'ils traitent de présages, |
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» Et dont le fond charmant offense le réel. |
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» O boudoirs enlisants, longs regrets des Fulvie ! |
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» A l'ombre de Saint-Marc, ramiers blancs, frais sorbets ! |
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» — Rendons l'ancien décor à ceux de l'autre vie, |
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» Et l'amour, et l'argent, pourvoyeurs des gibets… |
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» Une part des humains pâme de perdre l'autre… |
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» Puissions-nous méditer, en l'éternel loisir, |
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» Sur vos fruits où le ver innombrable se vautre, |
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» Emblème de la faute et rançon du désir. |
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» Point de monde parfait que le mal n'assaisonne, |
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» Et si la mort confite a des airs de sommeil, |
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» Secouons, faux dormeurs, la vertu monotone, |
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» Aux rasades d'un cru qui tient lieu de soleil ! |
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» Suivez-nous, Artisans, Piranèses de villes, |
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» Assurez-vous la gratitude du Tombeau !… |
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» Un beau zèle ennoblit les truelles serviles : |
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» Que la cité funèbre ait l'essor d'un arceau |
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» Quiconque y soit valet s'il en conserve l'âme… |
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» Que l'Usure ouvre un compte aux Prodigalités… |
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» Qu'un négoce macabre éclaire à sourde flamme |
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» Aux nocturnes clients ses entrepôts hantés !… » |
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— Ces maîtres embaucheurs, experts dans la visite, |
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Où que plaide le contre imposeront le pour… |
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Quel homme à leur appel au bord du gouffre hésite |
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Pour peu qu'il soit sensible au fraternel amour ? |
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Chacun selon son cœur se découvre des frères |
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Enfouis dans l'oubli comme sous le gazon |
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Et qui, le long des jours doublement funéraires, |
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Sont étreints d'une gangue et vêtent leur prison. |
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De leur pitié soudaine Otages magnanimes, |
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Comme ailés de remords et d'un spectre excités, |
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Ils volent, en suspens sur des arches d'abîmes, |
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Construire à l'Au-delà ses tardives cités. |
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Et de ce couple d'os, eux, la vivante proie, |
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Sous le vent de la Faux complaisants bâtisseurs, |
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Inaugurent d'avance, autour des feux de joie, |
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La Ville de leur œuvre en macabres danseurs ! |
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Ce qui touche au trépas est d'essence cynique… |
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Que gouaille désormais la voix de l'Embaucheur, |
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Longtemps persuasive et soudain sardonique |
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Dès les confins d'un monde où trône l'Écorcheur !… |
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Et ceux qui s'élançaient pour réformer la tombe |
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Et retourner ce lit où se dort un enfer, |
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Sentent transir leurs os à mesure qu'en tombe, |
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Comme un bon vêtement, la tiédeur de leur chair. |
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Tous voudraient sur leurs pas revenir d'un pied preste |
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Et rejouer leur sort sur d'équitables dés… |
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Point d'Électre au retour pour reconnaître Oreste |
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Réduit, comme un squelette, à ses os dénudés ! |
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Je frémis dans mon cœur de leurs révoltes vaines |
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Et sous un ciel limpide et que rien n'a troublé, |
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Sarcasmes de bourreaux et détresses humaines |
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Chargent d'un double orage un azur étoilé. |
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De dupeurs à dupés le colloque vacille… |
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O dialogue noir dont halètent les vents ! |
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Ainsi qu'au reliquaire on enchâsse l'esquille, |
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Ce qu'en sauve ce livre est transmis aux vivants |
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Et les spectres entraînent un ACTEUR : |
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En frusques sur la scène, et dans ta vie en frasques, |
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Tu mentais sous ton rire et mentais sous tes pleurs, |
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Glabre acteur qui d'instinct te vouais aux deux masques |
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Et leurrais en Janus tes naïfs spectateurs. |
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Et puis c'est le tour d'un BERGER : |
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Bête dans mon Troupeau, sujet sous ma Houlette, |
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O berger pourvoyeur de l'abattoir béant, |
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Voici sur ton soleil l'ombre de mon squelette |
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Et, l'agneau qui te charge a l'air d'un nœud coulant. |
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Et l'un des spectres désigne au second qui porte l'habit, une COQUETTE. |
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Mon frère le Squelette, accouple à ma Coquette, |
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Pour le macabre bal ta prestance de Beau. |
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Vois ! le piège l'a prise où se prend l'alouette, |
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Ce miroir que je tends à ses plumes d'oiseau ! |
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Et les deux spectres contrefont la DÉVOTE. |
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Mains jointes, nuptiale en ta noce dévote, |
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— Vierge rance qui s'offre au sérail de l'Époux ! — |
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Puisse au divan mystique où veille un cher Despote, |
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T'accueillir cette nuit moins squelette que nous ! |
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Les spectres entraînent un ÉVÊQUE : |
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Sous la crosse et la mitre et les titres durables, |
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Tu mets ton poing, tu mets ton front, Chair en aveu ! |
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Tes os seuls survivront, Évêque, — os misérables !… |
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Pour étreindre ta mitre, et ta crosse, et ton Dieu ! |
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Du fond de la fosse que vient de creuser un FOSSOYEUR, l'un des spectres qui l'interpelle, lui désigne son compagnon qui se carre près de la tombe, dans la bure du moine : |
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C'est toi qui l'empliras, vieux ! ta fosse parfaite… |
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Ce moine à claire-voie en arrêt sur le bord, |
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Pour qu'aux vers du péché d'autres vers fassent fête, |
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Saura bien, t'absolvant, te laisser quelque tort ! |
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Mais cette fois les spectres sont d'humbles suivants du GUERRIER, dont l'habitude est de commander : |
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Toi, mon casque lauré, toi, la cotte de mailles !… |
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Squelettes, je commande en guerrier parlant clair, |
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En route, au son voilé des caisses de batailles, |
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Et j'ordonne le feu dont m'abattra l'éclair. |
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La Mort se promet de cette HARPIE qui rechigne à la suivre, humble et prompte obéissance. |
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De tes poings dans mon poing passera la cravache, |
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Et je serai harpie en un rogue duel… |
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Des touffes d'un balai si tu fis ta moustache, |
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J'en roussirai le poil d'un fer rouge éternel !… |
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Et les spectres cajolent l'IVROGNE en le poussant au tombeau. |
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Ce nectar généreux, nous qui fûmes ses hôtes, |
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Hélas, Tonnes à jour, nous l'engorgeons en vain… |
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A nos flancs, cher ivrogne, il suinte entre nos côtes ! |
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Que ta peau qui se tend gonfle une outre à ce vin… |
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Les spectres ricanent au passage du JUGE : |
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Bien en travers de ta mâchoire de gros dogue, |
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Qu'apportais-tu, vieillard, au Juge redouté ? |
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Quelque os de criminel, le glaive juste et rogue ? |
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Et l’orgueil, devant Dieu, de l'humaine équité ? |
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Allons, KLEPTOMANE ! suis-nous ! |
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Tu volais par plaisir ?… nous te volons au monde… |
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… Mais souffre que d'abord, kleptomane vanté, |
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Comme un arbre à timbale un squelette t'émonde |
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Du multiple larcin par ton faîte porté. |
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Et toi, LABOUREUR, dépose la faux |
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Nous aurons, laboureur, cette moisson finale |
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Qu'on fauche avec effort, qu'on engrange à pleins chars ! |
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Mais vois si ta récolte à la mienne s'égale, |
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Toi qui seras épi dans mes gerbiers épars ! |
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… Le spectre, tapi dans un lieu d'orgie, murmure au MARIN : |
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J'ai des pinces, marin, comme sous l'eau le crabe… |
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Vois ! l'ivresse et le vice, en l'escale tapis, |
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Au fond trouble et vaseux d'un bar sept fois arabe, |
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Où la mort vient tout bas, le long de sourds tapis !… |
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« Je te montre la route, NÉGOCIANT ! » |
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J'ai de l'aile au talon comme Hermès au pétase ! |
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J'emporte au ciel prochain ton grand livre fraudeur, |
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Pour qu'un expert céleste ennemi de l'emphase |
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Dresse le clair bilan d'un négoce et d'un cœur. |
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« Emporte ton frusquin, OISELEUR ! » |
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Si tu tiens, oiseleur, au décor de ta vie, |
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Volière aux sûrs barreaux, chaînettes et perchoir, |
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Laisse la bonne Mort se rendre à ton envie. |
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Et dans sa cage en fer t'emporter quelque soir. |
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« LE POÈTE comme le guerrier veut sortir dignement de la vie. » |
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Beaux temps où l'on partait sur le dos d'un Pégase… |
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Tu me suis de la lyre et toi du mirliton ? |
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J'ai ma voix — il suffit — pour me fournir l'extase, |
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Et je m'en vais à pied survivre chez Pluton. |
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LE QUERELLEUR, par exemple ! entend bien faire une sortie mouvementée : |
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Mon nom n'est pas brebis… je m'appelle Querelle ! |
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Si vous croyez qu'on va devant et que je suis ! |
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Soyez pauvres de peau, tant qu'il vous plaît, séquelle ! |
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Mes poings en grefferont sur vos os mal construits. |
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LE ROI est mélancolique : il quitte tant de grandeur ! |
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Roi, sur un peuple d'Os prolongeant mon empire, |
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J'ai cru régenter l'Ombre et rentrer au Banquet… |
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La Mort usurpatrice, en bouffon qui conspire, |
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Sous la boule du Monde a mis son bilboquet. |
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Voilà celui qui a cru vaincre la mort : les spectres ricanent sur les pas du SAVANT : |
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Vieux savant ! barbe blanche à s'éteindre trop prompte ! |
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Me voilà (j'ai heurté !) dans l'antre du savoir ! |
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Que pour vaincre la mort tu te sens loin de compte !… |
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Dis-toi cendre, vieux Faust, et suis-moi dans le noir !… |
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LE TRIMARDEUR ne craint et ne suit que le gendarme : le spectre portera képi ! |
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Que veut, entre tes doigts, ce gourdin qui voltige ? |
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Je le flaire à pleins trous, trimardeur, ce qu'On veut… |
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Prends garde ! mon képi me coiffe de prestige : |
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Je suis la Mort pandore, et pandore t'émeut ! |
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L'USURIER est sans dignité dans la mort autant que dans la vie : entendez-le crier tandis que le harcèlent les spectres : |
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A moi, mes obligés !… au secours, mes ouailles !… |
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Ah ! qu'on me tue en homme et pas en usurier ! |
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C'est votre or, dans mon sac, qui m'émeut les entrailles, |
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Et c'est vous qu'on secoue en gaulant le poirier. |
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La mort est dure au VALET, grand déverseur d'eaux sales ! |
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Puisque tu tends le dos, connais au pied le Maître |
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Sois le valet parfait, Danaïde à rebours, |
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Soucieux de l'office où son goût l'a fait naître, |
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De l'urne toujours pleine et qu'il vide toujours. |
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Le spectre regarde les WARANDEURS apposer le sceau de Dunkerque aux caques de hareng. |
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Warandeurs qui scellez le poisson sous les planches, |
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Que d'Âmes par vos soins gagneraient aux apprêts, |
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Qui sentent le cadavre et des odeurs peu franches, |
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Faute des sels puissants embaumeurs de saurets. |
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Les spectres jouent aux anonymes, aux médisants inconnus, à l'X. |
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— » J'ai mon loup pour repaire et le néant pour signe… |
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Je suis Xiks… : deux serpents dans mon nom forment croix. » |
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— « Et ton sexe est masqué d'une feuille de vigne. » |
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— « Et d'être ton poignard, c'est au dos que je croîs. » |
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Les spectres vont droit aux Courtisans, qui, pour s'attirer les faveurs du Maître, sont toujours prêts à la délation, fiers de se dire, comme ces ministres orientaux, LES YEUX ET LES OREILLES DU ROI : |
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Yeux du Roi, dites-vous, et royales Oreilles ? |
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Beaux titres d'espion comme en aiment les cours |
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O voleurs de pollen déguisés en abeilles, |
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O voleurs de secrets surfaits par vos atours !… |
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Et puisque la ZÉLATRICE est une âme en volcan, le spectre se penchera sur ce cratère, comme jadis Empédocle sur son Etna : |
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O cratère vivant qu'un squelette à binocle |
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Voit dégorger sa lave au long d'un carrefour, |
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Séduis donc, zélatrice, un macabre Empédocle |
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S'il peut deux fois périr de son fatal amour !… |
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