| Le livre viril |
| VIII |
| Le Goût de la Mort |
| LA MORT DE L'HOMME |
| ÉPITAPHE |
|
Frêle artiste ! déjà l'espoir |
8 |
|
Ceignait d'orgueil tes graves tempes, |
8 |
|
Quand, musicales, sous nos lampes, |
8 |
|
Tes mains livraient ton âme au soir ! |
8 |
|
| 5 |
Rends-nous enfin ton pur savoir, |
8 |
|
Beau Livre clos sur tes estampes ! |
8 |
|
Glisse, chère Ombre, au long des rampes, |
8 |
|
Et parmi nous monte t'asseoir. |
8 |
|
|
Jeune homme, tu naissais à peine ! |
8 |
| 10 |
O beau poème à forme humaine, |
8 |
|
Moins réel encor que rêvé… |
8 |
|
|
Vois ! le néant t'idéalise |
8 |
|
Et de ton sens inachevé |
8 |
|
Parfait la musique indécise |
8 |
|
