| Le livre viril |
| VII |
| La Patrie meurtrie |
| L'initiation commune… |
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A la Flandre, à la Wallonie.
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| LA SYMPHONIE HÉROÏQUE |
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Un ciel lugubre, un ciel de flamme vers la Flandre… |
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Le soir attise au loin ses bûchers solennels, |
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Et du Dieu qu'il consume y disperse la cendre… |
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Mais c'est la gloire encor sur ces sanglants autels ! |
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Votre holocauste ment, ô Soleils d'agonie, |
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Et l'éphémère nuit vous absorbe immortels… |
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Dans votre chair de feu quel orgueil se renie ? |
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Méditez-vous jamais, dans la Lumière et l'Or, |
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L'abîme où s'éteindrait votre pourpre infinie ? |
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Un azur monotone eût déçu votre essor, |
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Que déjà nos ferveurs, s'exilant sur vos traces, |
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Dans une ombre étoilée iraient vous suivre encor ! |
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Vaine astuce des soirs et des bûches voraces |
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Où feint de se résoudre une éternelle chair !… |
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… Au delà de notre ombre illuminez les races, |
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Mais parlez en symbole à notre esprit amer, |
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Car sous le sang du soir saigne le sang d'un crime, |
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L'incendie et le sang des Fagnes à la mer !… |
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| ⁂ |
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— O Terre hospitalière et qu'un éclair décime, |
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Toi dont le sort tragique inspire ce couchant, |
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Le ciel sait ton martyre et lui prête une cime… |
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Qu'il exalte à jamais par le Soleil penchant |
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Ton exemple héroïque et ton apothéose, |
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Que l'oubli sur ta gloire ébrèche son tranchant !… |
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Où que ta cendre voie, où que ton cœur repose, |
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Que le respect du monde aille, les mains en fleurs, |
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Unir à tes lauriers l'hommage de la rose ! |
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Tu n'auras point d'ingrats dans l'Univers en pleurs… |
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La guerre ailleurs encor multipliera les tombes : |
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Ton offrande totale a sacré tes malheurs ! |
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Les peuples se diront : « Pour qui ses hécatombes ? |
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» Si ce n'est point pour nous, pour qui tombent ses fils, |
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» Dans les champs ténébreux que moissonnent les bombes ? |
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» Nos clairs décors, au moins, nous parlent de jadis, |
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» Et nos héros, mêlés à tout ce qui nous reste, |
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» Aux jardins épargnés survivent dans les lys ! |
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» Tout cherche à nous leurrer sur l'absence funeste… |
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» En serrant après eux leurs objets familiers, |
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» Les doigts refont d'instinct la grâce de leur geste… |
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» — Souvenir ! cloître obscur aux sonores piliers |
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» Où, pénétrés d'un ciel que pressentent les âmes, |
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» Nous font signe du seuil les morts hospitaliers ! |
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» Un charme a dissipé l'épouvante des drames |
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» Où les plus fiers de nous trébuchent à foison… |
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» L'orgueil soit dans les pleurs et dans l'accueil des femmes ! |
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» Chères Ombres, salut, gloires de la maison ! |
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» Évadez-vous d'un ciel si conquis par la terre, |
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» Que du sang l'éclabousse au ras de l'horizon ! |
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» Venez ! voici la chambre et la lampe, — mystère |
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» Et l'auguste silence, autour de sa lueur, |
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» Bat d'attente, ce soir, comme un cœur solitaire. |
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» Le vent glaçait sur vous vos linceuls de sueur, |
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» Et dans la plaine rauque où vos yeux vont s'éteindre, |
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» Ils ont dû, grands ouverts, voir rôder le Tueur !… |
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» Soyez-en mieux à nous, vous qu'on ne peut étreindre, |
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» Ressuscites enfin, mais en vos seuls élus… |
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» La vie a beau vous fuir, un Esprit sait la feindre… |
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» Comme aux grèves des mers les sables du reflux, |
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» C'est trop qu'un tourbillon tourmente la poussière |
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» De ceux qui viennent d'être et déjà ne sont plus !… |
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» Ombres qui renaîtrez, graves, sous la paupière, |
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» Flottez, nos yeux sont clos sur de chers souvenirs… |
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» La fête intérieure affine sa lumière… |
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» Les temps refleuriront où vos jeunes désirs, |
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» Promis à l'idéal, mais tentés par le glaive, |
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» Hésitaient avec vous entre deux avenirs… |
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» … Vous maudissiez déjà le fer qui vous achève, |
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» O vous qui n'étiez plus qu'universel amour |
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» Et qui donniez la mort en blessant votre rêve ! |
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» Quel sursaut de vaillance a marqué votre jour ? |
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» Mais quel jour compte encor, hors ceux qui font revivre ? |
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» … Éternisez en nous l'éblouissant retour !… » |
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Comme un rayon d'hiver qui visite le givre, |
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Tel sur les sens glacés tombe ton pâle éclair, |
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Suprême illusion dont un peuple s'enivre ! |
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Il suffit d'un regard : le miracle est dans l'air… |
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Très lent à s'exiler, le Passé qui s'obstine |
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Sattarde où fut l'absent, aux marches d'un seuil clair ! |
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— Heureux qui se fait prendre à l'astuce divine, |
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Et, dans un vain fantôme incarnant son regret, |
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Vole embrasser la vie où son cœur la devine… |
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O ciels trop fortunés ! champs, villes et forêts ! |
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Vous gardez en jaloux vos hôtes de peu d'heures, |
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Et le cadre fidèle est gardien du portrait… |
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Mais toi, morte en tes fils, en deuil de leurs demeures, |
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Patrie, offrant ton sein aux sept glaives tardifs, |
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Ensanglante tes yeux aux larmes que tu pleures !… |
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… Jours amers ! horizons d'asphodèles et d'ifs ! |
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Mère que tes enfants navrent d'un deuil célèbre, |
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Étends-toi dans la nuit de tes voiles plaintifs ! |
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Carde-toi de poursuivre en d'ardentes ténèbres, |
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L'éclair des coups de feu qui regagne le noir… |
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Mieux vaudrait te fouailler à pleins ongles funèbres |
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!L'ombre épargne tes yeux qui contemplent sans voir… |
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La horde des uhlans est moite de carnage, |
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Et la bête boit rouge au sanglant abreuvoir !… |
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On pille au loin le bourg en flammes, et l'outrage, |
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Forçant ton sanctuaire, ô pudeur de l'enfant, |
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Pour mieux souiller l'amour en usurpe l'image ! |
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Au mur, les hommes, tous ! l'innocence qui ment ! |
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Tous pêle-mêle au fond des fosses où les mouches |
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Fêtent sur les charniers le triomphe allemand ! |
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Le sursaut moribond de ces victimes louches, |
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Figé dans son horreur défie encor l'oubli… |
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Un silence éternel râlera sur ces bouches !… |
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Et maintenant, bétail par le maître assoupli, |
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Sors sans crainte, troupeau d'orphelins et de veuves, |
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Hume ce sang tragique et de cendre sali ! |
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S'il mêle de la terre aux eaux dont tu t'abreuves, |
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Lèche le doux bouvier qui n'est plus ton boucher… |
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Remâche bien la vie avec son goût d'épreuves !… |
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Songe au village, — en pleine nuit torche et bûcher… |
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Que les fusils sont lents contre tant de poitrines !… |
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Ah ! sous le poing brutal, apprends à te coucher ! |
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Du lâche aboi des mitrailleuses de Tamines, |
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Que le dégoût de leurs servants veut museler, |
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Médite, dans le vent les quintes assassines ! |
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Un cœur pusillanime est prompt à se troubler… |
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Bourreau novice ardent à relayer ses aides, |
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Où le reître défaille, un chef ne peut trembler… |
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Comme il arrondira ses gestes secs et raides, |
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Ivre de convertir sur de prudents tréteaux, |
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Les grands actes du front en louches intermèdes… |
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Crocs contre crocs, là-bas, — couteaux contre couteaux !… |
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La vaillance est égale et la mâchoire aiguë |
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Happe le loup germain entre cent louveteaux… |
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Contre un chien de lumière un mufle noir se rue… |
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La même pourpre mâle arrose de deux sangs |
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La Bête lumineuse et la Bête ambiguë… |
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— Mais sur ces fonds de paix comme embués d'encens, |
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Voici, décors d'enfer, Breughels anachroniques, |
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Surgir le bourg d'Hérode aux temps des Innocents !… |
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Non le Fléau de fer, tout hérissé de piques, |
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Roide en son destrier, près de naïfs pignons, |
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Livrant aux lansquenets les berceaux léthargiques, |
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Laissant aux lances d'or de ses joyeux garçons |
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Le sadique plaisir de tendre à pleines broches, |
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Aux fringales du feu des grappes d'enfançons… |
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Mais l'Hérode teuton, tendre jet d'ères proches, |
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L'Hérode ménager des nerfs de son soudard, |
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Et fauchant de sa main au jappement des cloches !… |
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Hélas ! dans un décor de mensonge et de fard, |
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Que n'étiez-vous, massacre, un cauchemar d'artiste :… |
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Au moins épargnait-il la femme et le vieillard ! |
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Sang d'enfants au berceau, cher au Maître simpliste |
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Sang qui coule ignoré d'un trop jeune martyr… |
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Doux sang d'inconscient qui sourit à sa piste ! |
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O pauvre chair exsangue, objet d'un repentir ! |
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Vous mouriez trop sereine en la candeur des langes, |
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| 150 |
Et l'horreur de la mort y paraissait mentir ! |
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Il faut d'autres blancheurs comme il faut d'autres fanges, |
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Aux Hérodes d'un temps où l'homme se fait Dieu ! |
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Le vin qui les enivre a de fauves mélanges… |
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Rassemblez tout ! à coups de crosse, à coups d'épieu |
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| 155 |
Hommes, adolescents, et femme et jeune fille, |
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… Et les petits enfants seront la part du feu !… |
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Bien !… |
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Bien !… Horde monstrueuse où la brute fourmille, |
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Qui sors rauque et d'un bond des bois d'Arminius, |
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La défaite latine a lustré ta guenille… |
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Le vent t'élime au corps ta dépouille d'urus, |
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Et si tu dors parfois, pareille aux durs ancêtres, |
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La hache dans ton poing veille encor sur l'humus. |
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Tu retiens en ton cœur l'âpre exemple des maîtres, |
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Et, restant de leur race à travers tant de jours, |
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C'est leurs pourpres désirs, horde, que tu perpètres !… |
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Sois nombre ! Tes taillis ont de lascifs détours ! |
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Ameute tes instincts pour qu'ils servent tes haines |
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Et qu'il naisse des loups de farouches amours ! |
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Ton glaive gardé frais dans son antique gaîne, |
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Aux temps émasculés, aux cœurs abâtardis, |
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Assènera les coups de l'enfance germaine… |
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Tu t'avances au lourd murmure des bardits, |
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Legs des âges d'airain et des bouches lippues, |
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Et tes chants et tes poings, autant d'épieux brandis ! |
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| 175 |
Cours au chêne prophète, ô peuplade repue, |
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Déverse à plein charroi l'or souillé des rançons |
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Que saignent pour tes dieux les dieux que tu conspues… |
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Mais, race que flagelle une épée en tronçons, |
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Trop de siècles vécus te contestent l'excuse |
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D'être par tes halliers un peuple des buissons… |
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C'est sous un nom chrétien que ton esprit de ruse |
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Enrôle sous ton aigle et hisse en tes pavois |
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La Gorgone allemande et le front de Méduse… |
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Le Christ sur tes fourgons émiette nos gravois… |
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| 185 |
Hélas ! au fleuve vert où se double Cologne |
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La cathédrale d'or le sonne à pleine voix ! |
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A ceinturon de reître exergue sans vergogne… |
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Embauche à nos dépens l'Homme du Golgotha |
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Comme un Christ Sabaoth qu'allèche sa besogne ! |
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| 190 |
Voici nos champs bourbeux où ta vague monta… |
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Et Termonde et Dinant, Tamines sous ta crosse, |
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Ma Corse sans maquis d'où point la vendetta ! |
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Qu'on mitraille, qu'au mur implacable on adosse |
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Un sombre grouillement de spectres courroucés |
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| 195 |
Impérissablement germera de la fosse ! |
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Mais, pour complaire à tes victimes, c'est assez |
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Que, rançon de leur sang, à chaque coup de grâce, |
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D'autres qui te sont chers roulent aux noirs fossés ! |
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Pêle-mêle avec nous se déflore ta race, |
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| 200 |
Et le Hagen germain contre tes clairs Siegfrieds, |
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Pointe une fois encor la lance qui terrasse… |
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Non plus comme jadis, aux rampes des granits, |
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Quand tes femmes, guettant de loin l'arroi funèbre, |
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Vers le mâle abattu hurlaient selon les rits… |
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| 205 |
La mort peut, cendre ou chair, et vertèbre à vertèbre, |
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Vanner aux quatre vents des âges tes héros, |
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Leur âme élyséenne argente ma ténèbre… |
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C'est Goethe, voix sereine éparse en nos échos, |
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Beethoven fraternel, mage des sons tragiques, |
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| 210 |
Qui traverse d'éclairs la moelle de nos os !… |
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Formes d'azur glissant sur l'aile des tuniques, |
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Que des ombres, flottant comme elles dans nos cœurs, |
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Mêlent pensivement à nos propres Reliques ! |
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Sans nous avoir vaincus, les voici nos vainqueurs, |
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| 215 |
Et, de ciels étrangers descendus vers nos limbes, |
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De nos hymnes secrets ils paraissent les chœurs ! |
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A leurs cheveux légers les grappes des corymbes, |
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Par respect d'anciens dieux et d'un culte oublié, |
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Remplacent sur leur front les rayons et les nimbes. |
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| 220 |
Car dans le ciel du Nord de l'azur renié, |
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Leur stance voyageuse où bourdonne l'Hymette, |
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Remporte le soleil par eux multiplié ! |
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N'ayant rien dans le cœur que leur voix ne transmette, |
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Ils prodiguent sans fin l'éloquent souvenir, |
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| 225 |
Prolongé tant de fois d'une extase muette… |
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Hôtes que ma candeur s'ingénie à bénir, |
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Vous voici brusquement mes remords et ma honte !… |
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Puisse mon triste amour s'entendre à me punir ! |
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Car voici sur mon seuil l'Homme que rien ne dompte, |
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| 230 |
Comme au travers de nous vous convoitant du fer, |
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Debout, cils hérissés, hâve et la lance prompte ! |
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Pour ta lame d'abord, Hagen, voici ma chair… |
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Frappe, mais au charnier qu'offre ma plaie ouverte, |
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Reconnais que ton meurtre, ô bourreau, te vaut cher |
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| 235 |
La victime innombrable à tes coups s'est offerte… |
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Sous ton glaive brutal cent fois ressuscité, |
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Siegfried, au vent du fer, vole, poussière inerte ! |
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Ris donc, Hagen germain, de ton rire hébété ! |
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Le pur adolescent qui te portait ombrage, |
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| 240 |
Le voilà dans ton gouffre à jamais emporté ! |
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— Mais s'il te vient trop tard l'horreur de ton ouvrage, |
12 |
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Si tu sens dans les vents d'un repentir tardif |
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|
La cendre de tes morts te fouetter au visage, |
12 |
|
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Si tu veux abriter en un temple votif, |
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| 245 |
Non plus au sanctuaire universel des Rome, |
12 |
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Le pur Siegfried germain, et toi, prêtre exclusif, |
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De quelque nom sacré que ton culte le nomme, |
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Schiller, maître inspiré, Wagner, maître viril, |
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Le Dieu qu'il fut à tous ne sera que ton homme |
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| 250 |
Dans ton amour étroit il fera son exil ! |
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|
Debout contre Hagen, Allemagne oppressée, |
12 |
|
Qu'il soit dans la tourmente ou sur un trône vil ! |
12 |
|
|
Trop longtemps, souviens-toi, sa lance t'a blessée, |
12 |
|
Marchande qui traînais par les sentes du Rhin ! |
12 |
| 255 |
— Cupide, il y noyait ton obscure Odyssée ! |
12 |
|
|
Et toi, tu descendais, cadavre, au fil serein, |
12 |
|
Tes yeux morts reflétant des corbeaux et leur antre, |
12 |
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Dénoncer à la mer le Burgrave d'airain ! |
12 |
|
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Allemagne, Allemagne, à l'égorgeur qui rentre |
12 |
| 260 |
Dispute désormais, au fond des burgs nouveaux, |
12 |
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La dépouille et le cœur des peuples qu'il éventre ! |
12 |
|
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Tu tremblais pour toi-même et flattas nos bourreaux, |
12 |
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Sans prévoir que, mourir étant le sort des lâches, |
12 |
|
Ils te mettraient au poing des glaives sans fourreaux ! |
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| 265 |
Secoueras-tu l'écume et le mors que tu mâches ? |
12 |
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Ploieras-tu jusqu'au bout, au long d'un vain élan, |
12 |
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Moins sous l'affront du faix que sous l'horreur des tâches ? |
12 |
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Ah ! que n'es-tu debout, Allemagne d'antan ! |
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Si tu veux qu'à jamais ta mémoire survive, |
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| 270 |
Tremble de n'évoquer qu'un bandit au carcan |
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Restitue à l'amour, sauve de l'invective |
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Ton génie innocent souillé par quels exploits |
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Rends sa cause sacrée à ta vigueur native ! |
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Qu'attends-tu ?… mais plutôt, si d'inflexibles lois, |
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| 275 |
Héroïne du mal et du trouble héroïsme, |
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T'imposent ton destin et récusent ton choix… |
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Laisse alors se ruer, tout aile et tout lyrisme, |
12 |
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S'engouffrer dans ton sort pour forcer le futur, |
12 |
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Les bataillons vengeurs de notre idéalisme ! |
12 |
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| 280 |
Jusqu'au jour où viendra le bel éphèbe obscur, |
12 |
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Par dessus le charnier sauvage où tu te vautres, |
12 |
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Implanter dans ton rêve et dans ton morne azur, |
12 |
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Ta liberté conquise avec le sang des autres |
12 |
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