| Le livre viril |
| VI |
| Le Fumet du Quotidien |
| … « Ce sont de grandes dames… » |
|
(La Tour de Nesles. Dumas père.)
|
|
| CANTINES DE GUERRE |
| I |
| En rupture de Samothrace |
|
L'auberge de mon choix m'excède |
8 |
|
D'un rétif et long contre-sens… |
8 |
|
Non qu'au rabais elle nous cède |
8 |
|
Le chapon que gave le Mans… |
8 |
|
| 5 |
La table claire offre une eau fraîche |
8 |
|
A des clients de quatre sous… |
8 |
|
L'ivresse, même de Campêche, |
8 |
|
Ne les roule jamais dessous. |
8 |
|
|
Ma mémoire, quel est l'artiste, |
8 |
| 10 |
— Est-ce Van Dyck, est-ce Callot ? — |
8 |
|
Qui de l'agape fantaisiste |
8 |
|
Sortait en peignant son écot ? |
8 |
|
|
? —Mais foin d'une absurde ressource… |
8 |
|
Plus de festins qui soient trop verts ! |
8 |
| 15 |
Les poètes, mal vus en bourse, |
8 |
|
N'auront point à solder en vers. |
8 |
|
|
Nul n'est si pauvre que Tantale |
8 |
|
Tournant au gueux dans ce pays, |
8 |
|
Doive, exilé de notre salle, |
8 |
| 20 |
Humer de loin ce paradis… |
8 |
|
|
Par quelque échelle qu'on y grimpe |
8 |
|
Le rêve agile y voit les cieux |
8 |
|
Et savoure une heure d'Olympe |
8 |
|
A la table où servent les dieux. |
8 |
|
| 25 |
Si Watteau changeait en bergères |
8 |
|
Les marquises à falbalas… |
8 |
|
Nos déesses, plus ménagères, |
8 |
|
Perdent leurs roses dans nos plats |
8 |
|
|
Et j'épie et suis à la trace, |
8 |
| 30 |
Aux bols fumants chauffant leurs doigts |
8 |
|
Des serveuses de Samothrace |
8 |
|
Cachant des ailes… que je vois ! |
8 |
|
|
Et je sens, qui lutte et s'ébroue, |
8 |
|
L'impatience d'un vol d'or, |
8 |
| 35 |
Quand la table, ainsi qu'une proue, |
8 |
|
Invite à l'appui leur essor ! |
8 |
|
|
| II |
| Et d'autres |
|
Et d'autres, mamans qu'improvise |
8 |
|
L'instinct de leurs cœurs avertis, |
8 |
|
Adoptent la langue indécise, |
8 |
| 40 |
Le balbutiement des petits… |
8 |
|
|
Riens profonds experts à tout dire |
8 |
|
Murmures voilant leurs propos !… |
8 |
|
Sens précis d'un vague sourire, |
8 |
|
Sourdine dans la paix des mots ! |
8 |
|
| 45 |
Au seuil encor de la réserve, |
8 |
|
Leur voix s'enhardit pour ce chant, |
8 |
|
Et, timide en veine de verve, |
8 |
|
Le babil en devient touchant. |
8 |
|
|
Ah ! que fait d'elles l'existence, |
8 |
| 50 |
De ces mamans des fils d'autrui ? |
8 |
|
Que sont-elles dans leur silence, |
8 |
|
Ces éloquentes d'aujourd'hui, |
8 |
|
|
D'un excès de joie oppressées, |
8 |
|
Elles n'assistent sans dédain. |
8 |
| 55 |
Des pénombres de leurs pensées, |
8 |
|
Qu'à des fêtes dans du lointain. |
8 |
|
|
Et cet effroi des clartés vives ! |
8 |
|
Pudeur qui détourne du bal |
8 |
|
Ces âmes si vraiment pensives |
8 |
| 60 |
Que l'allégresse leur sied mal. |
8 |
|
|
La seule force du sourire, |
8 |
|
Le charme enlisant de leur voix |
8 |
|
Sur l'enfance étend un empire |
8 |
|
Dont le sceptre étonne leurs doigts |
8 |
|
| 65 |
Et les petits se reconnaissent |
8 |
|
Dans ces humbles et grandes sœurs |
8 |
|
Sœurs très grandes, mais qui se baissent |
8 |
|
Sœurs très humbles, jusqu'à leurs cœurs ! |
8 |
|
|
Dérobant leur tendresse en elle |
8 |
| 70 |
Elles grondent les chers méchants ; |
8 |
|
Mais, justicières maternelles, |
8 |
|
Sont douces aux remords d'enfants. |
8 |
|
|
Comme une eau bleue où vont descendre |
8 |
|
Les ombres précoces des soirs, |
8 |
| 75 |
Tels, à force de feinte tendre, |
8 |
|
Les yeux clairs se font presque noirs !… |
8 |
|
|
