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Un culte obscur et doux que ton œuvre consacre, |
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Maître, survit encore à l'exil des grands dieux. |
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Poings crispés sur l'éclair, chair de flamme et de nacre, |
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Aphrodites et vous, Zeus, éclatant aux yeux, |
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Hermès qui, dans le ciel d'âpres théogonies, |
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Ouvraient et refermaient l'aile de leurs talons, |
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Païennes déités dans l'opprobre bannies, |
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Plus de lueur qui luise à travers vos cils longs. |
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Comme les bœufs sanglants que l'hécatombe assomme, |
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Troupeaux des Immortels qu'abattent nos mépris, |
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Trop d'humaine détresse enténèbre vos cris, |
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Et l'Homme au fond des cieux, dans ces ombres de l'homme, |
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Humilie à jamais ses rêves amoindris ! |
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Allaité par la Louve en nourrisson de Rome, |
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Maître, tu nous créas, dans tes labeurs puissants, |
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Un monde encor divin malgré les dieux absents. |
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Là l'Innocence est nue et sa chair printanière |
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A plus de nudité mêle plus de lumière. |
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Ils renaissent par toi, les matins ruisselants, |
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Monde des premiers jours et des premiers élans |
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Où le vrai Pan céleste, avant que sur ses lèvres, |
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Le rustique pipeau rythmât le bond des chèvres, |
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Eaux vives des torrents, sève des arbres verts, |
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Était l'hymne vécue errant par l'univers. |
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Tout s'échappe en chantant d'une source éternelle |
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Tout l'avenir sourit au passé consolé, |
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Et sur les seins puissants de la Nuit maternelle |
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Tremblent les gouttes d'or de son lait étoilé. |
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