| Le livre viril |
| IV |
| L'amour refleuri |
| La Symphonie pastorale |
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Toi qui marchais vers moi dès tes jeunes aurores, |
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Sans prévoir la rencontre et l'éclair de nos yeux, |
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Avec le rythme ailé qu'à tes beaux pieds sonores |
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Attachaient la sandale et ton élan joyeux ! |
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Chère âme d'allégresse et de tendresse neuve |
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Qui, trop en abandon pour jamais t'épargner, |
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N'affrontes qu'humblement la lumineuse épreuve |
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Où le cœur féminin cherche à mieux se donner ! |
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O doux être ingénu qui te crois l'Étrangère |
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Et t'étonnes des ciels nouveaux où tu t'en vins, |
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Offrant à l'Étranger que je te fus naguère |
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Ton exil souriant et tes baisers divins… |
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Tu t'écoutes aimer, quelquefois, comme on tremble… |
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Est-ce une exhalaison dans une nuit d'été ? |
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Quelque chose d'obscur, et de clair tout ensemble, |
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T'inquiète le cœur d'étrange volupté. |
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Ce n'est rien… un bonheur ambigu dont tu souffres… |
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Ta pensée, au milieu de plaintifs Océans, |
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Comme une fleur d'écume éclose de leurs gouffres |
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Disperse ses parfums de néants en néants ! |
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Tu sens frémir en toi des ailes et des voiles : |
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Tout évoque à ton cœur l'anxiété des mers, |
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Où l'engloutissement nocturne des étoiles |
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Entraîne ton esprit sous les lointains amers… |
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Telle es-tu, frêle enfant, toi qui sais, d'heure en heure, |
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Quelle part de ton ciel enfouit l'horizon ; |
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Telle es-tu dans l'amour, toi dont le rire pleure, |
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Et qui fais de regrets contenus, ta prison. |
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En mesurant mes dons à tes propres offrandes, |
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Moi-même, par instants, je t'ai prise en pitié ; |
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Mais combien donnent moins qui font les parts plus grandes : |
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Ce qui subsiste en moi se livre tout entier |
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Tu ne retiens jamais, si je traduis mon âme, |
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Que le sens qui se cache et tout l'inexprimé ; |
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Tu n'apprends des rayons qu'à regretter la flamme, |
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L'absolu brûle en toi sur l'autel parfumé ! |
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Pourquoi donc, au delà de mon amour visible, |
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Suivre la courbe d'or des Constellations, |
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Qu'un rythme naturel dans leur course insensible |
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Éloigne pour un soir du ciel des passions ? |
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Résigne-toi ! l'universel déborde l'heure… |
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Quel vertige te noue à ces astres vaincus ? |
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Explore, si tu veux, ma vie antérieure ; |
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Descends comme un Esprit au fond des jours vécus. |
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Le temps que fléchira ta douce violence, |
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N'est plus qu'un long sommeil sous un vieux firmament. |
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Viens ! découvre d'ici le jardin de silence |
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Où mon sourire même accueille gravement. |
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Tu peux te croire encore en ton rêve idyllique, |
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Tant ce parterre au loin a de chastes senteurs… |
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Quelque trouble qu'on prête à leur sens symbolique, |
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Cueille-les sans remords, ce ne sont que des fleurs ! |
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Ah ! cet instant mortel, mon respect le prolonge : |
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Il s'émeut sous ton pied, le seuil tard visité, |
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Où rien ne survivra du passage d'un songe |
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Hormis ton souvenir dont il reste hanté. |
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Viens ! respire d'ici la lumière indulgente. |
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Au flanc des troncs gercés distille un sang moins vieux. |
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Tandis que de ses fleurs le saule obscur s'argente |
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Sous les écorces, vois ! ressuscitent des dieux ! |
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Les derniers cyclamens auprès de l'anémone, |
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Le narcisse ployant sous un beau nom damné, |
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L'impériale, dont Avril ceint sa couronne, |
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Sacrent, de leurs joyaux, le Printemps nouveau-né. |
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Seules, des fleurs d'hiver, pétales à pétales, |
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Dilapident sans joie un virginal trésor, |
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Et semblent, loin du givre et des bises natales, |
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Expier au soleil ses douces lèvres d'or. |
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Leurs floraisons, vois-tu, sont filles de la neige, |
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Vierges d'un blanc royaume étoilé de grésil, |
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Et craignant de survivre au baiser sacrilège |
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Qui leur ferait, peut-être, adorer leur exil. |
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Ah ! c'est peu de la mort pour payer tant de gloire ! |
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Mais toi, si le passé que tu vécus ailleurs |
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D'un pur pays de gel irise ta mémoire, |
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Que mes baisers, enfin, ne t'en soient que meilleurs ! |
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Délices de la chair ! extases interdites |
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OÙ L’excès du désir s'épure à tant d'amour ! |
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Un renouveau sacré t'initie à ses rites : |
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Marche dans ses rayons et vie ton premier jour |
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Tu sors en frissonnant d'un destin monotone, |
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Comme à l'âge charnel des claires pubertés, |
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Autrefois, sur la mer que sa naissance étonne, |
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De l'uniforme écume a jailli l'Astarté ! |
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O sources ! gais cailloux qui font rire la rive, |
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Et se multipliant dans les échos des bois ! |
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Âme qui t'écoutais, de toi-même captive, |
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Qu'est-ce donc qui t'emplit d'une ineffable voix |
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Murmures des roseaux où filtrent les eaux fraîches ! |
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Cris lancés à plein vol dans un azur mouillé ! |
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Herbes où grinceront, l'été, des ailes sèches ! |
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Bonheur qu'à son insu l'on vit agenouillé ! |
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Oui, j'ai vécu sans toi des heures ineffables |
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Qui se chargeaient d'un sens âprement déchiffré, |
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Exaspéraient la vie et me mêlaient aux fables |
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Où sur des front élus tombe un signe sacré ! |
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Mais j'oublie à présent leur vaine frénésie… |
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Nous respirons ensemble un parterre ingénu. |
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Quelle âme est d'un élu, si tu ne l'as choisie ? |
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J'appris à te connaître et tout m'est mieux connu ! |
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En quels lointains d'hiver et de froids paysages |
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Recule au bord du ciel et plonge, dans le bleu, |
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Avec les grains sanglants de ses grappes sauvages, |
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Comme un soleil du soir, l'ardent buisson de feu ! |
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Un grand vent lumineux draîne les brumes sombres… |
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Saluons des deux mains nos cléments horizons ! |
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Les arbres fraternels entrelacent leurs ombres |
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Au parc miraculeux qui mêle les saisons. |
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Là-bas, les prés d'avril se hérissent de prêles… |
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Vois les mauves épis d'un tamarix en fleurs, |
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Dont les feuilles, de loin, semblent des algues grêles |
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Sur qui toute la mer de l'aiguail est en pleurs. |
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O viornes légers, glycines où s'accrochent |
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Aux rameaux fléchissants mille essaims violets ! |
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Lilas qui te pressent et berce à ton approche |
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L'encens respectueux de ses tendres bouquets !… |
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Chutes d'or du cytise au passage effleurées |
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Qui figent sous l'azur leur frais ruissellement : |
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Un légendaire amour dans l'averse dorée |
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Fermera-t-il tes bras sur l'immortel Amant ? |
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Respire les yeux clos cette pluie odorante : |
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Au chimérique instant du céleste baiser, |
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Il se peut qu'en esprit tu sois une autre amante, |
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Mais c'est moi que ton cœur voudra diviniser. |
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Un être radieux par tes gestes s'exprime… |
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Sois la lampe qu'on taille en un marbre veiné, |
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Un beau corps translucide à sa lumière intime |
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Et, baigné de lueurs, un Esprit incarné. |
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L'été de flamme et d'ambre où ta chair s'est hâlée |
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Nous précède à présent, ou rayonne de nous… |
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Ton souffle, en caressant les touffes d'azalée, |
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Soulève leur pollen comme un nuage roux. |
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Dans ces massifs épais, il en est temps, arrête ! |
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Fais silence, qu'on ne t'évente en cet abri. |
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La Vie ardente aura des bonds de jeune bête |
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Et passera dans la lumière avec un cri ! |
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Dompte-la, si tu peux, sans violence obscure, |
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A son mufle embrasé crispe donc tes doigts blancs… |
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Esclave de sa fauve et frénétique allure, |
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A des bonds éternels tu nouerais tes élans ! |
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Ah plutôt ! par la fête innombrable et la joie |
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Des eaux vives, des cieux, des étangs, des forêts, |
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Ne crains pas d'immoler l'impérissable proie : |
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Fais ton butin, lance tes sens comme des traits ! |
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La Vie ! elle est à vaincre à coups d'épieu sauvage ! |
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Tue au vol le bonheur qui traverse le temps ! |
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Pour quels cieux lissait-il son magique plumage ? |
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Ramasse l'oiseau mort, frondeur de peu d'instants !… |
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Saccage les taillis, si tel est ton caprice ! |
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Dryade aux flancs meurtris, est-ce vous qui saignez ? |
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Fais pleurer jusqu'au soir, à mordre la Nourrice, |
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Des perles de résine aux arbres résignés ! |
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En mutilant les bois, frappe ! tu les émondes… |
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Mêlant le ciel nocturne à leurs rameaux féconds |
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Ils portent sans fléchir le faix divin des mondes, |
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Comme un poids naturel d'étincelants bourgeons. |
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Tu te défends, dis-tu, d'un vertige funeste… |
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Quand tout s'exalte en moi, quel repos est le tien |
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Va ! la sérénité que ton sourire atteste |
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D'un être encore enfant est le suprême bien. |
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«— J'écoutais ta parole, ami, paupières closes, |
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» Tel qu'on suivrait au tintement de son collier, |
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» Évanoui bien loin dans la poussière rose, |
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» L'attelage qu'enlève au trot le muletier. |
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» Ton frais enclos n'est point, murmure l'incrédule. |
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» Je me leurrais au bruit de ton rêve argentin. |
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» Comme un grelot suffit et m'évoque la mule, |
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» J'ai dû fermer les yeux pour croire à ton jardin. |
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Ah ! que dis-tu ? hume l'obscurité, va ! touche, |
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Capture, abats sur tout d'invisibles réseaux ! |
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Tiens ces fruits pour réels s'ils parfument ta bouche |
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Éprouve, au creux des mains, la fraîcheur de ces eaux… |
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En vain les clairs aspects rampent vers les ténèbres : |
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Tes sens multipliés les débusquent d'accord… |
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De cent bûchers vermeils, dans les ombres funèbres, |
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Les yeux de ta mémoire étincellent encor ! |
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Ruisseaux luisant sous l’herbe et pareils a des lames, |
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Flamboîments d'horizons et torches des rosiers |
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Qui s'inclinent au vent comme dansent des flammes, |
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| 180 |
Le jour t'éblouissait d'universels brasiers ! |
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En te brûlant les yeux l'évidence t'aveugle. |
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Écoute au moins, de ta vermeille cécité, |
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Par ce soir pastoral la Nuit douce qui meugle, |
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Mélancoliquement la Nuit douce d'été ! |
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| 185 |
Vendanges, les soleils ont mûri votre gloire ! |
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Et l'Automne s'accoude aux pesants espaliers. |
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Nul n'aspire à ses dons qu'au prix d'une victoire… |
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Il égrène la grappe et son rire aux halliers. |
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Et que luise ou s'étouffe aux sursauts des mêlées |
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| 190 |
La braise, prompt éclair, à la fente des yeux, |
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D'âpres rixes, piaffant sur les feuilles foulées, |
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Culbutent, dans le soir, des chèvres et des dieux |
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Ainsi je vous lançais, grappes de ma jeunesse, |
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D'un beau geste d'automne à de rauques taillis, |
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| 195 |
O fruits mûrs convoités de l'obscure faunesse, |
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De sa faim, de sa soif, de ses dents assaillis. |
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L'automne en qui j'ai cru, n'est-il plus qu'un emblème ? |
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… Il me semble à présent qu'à voix haute rêvé, |
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Ce jardin qu'hallucine un peu de lune blême. |
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| 200 |
Est quelque songe ancien dans la fièvre achevé. |
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Certes ! nul mieux que vous, ô mon Passé d'orage, |
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N'a brandi vers la vie un pampre plus altier, |
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Et s'il faut à mon tour triompher d'un mirage, |
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Son mensonge, du moins, ne ment point tout entier. |
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| 205 |
Ce qu'il fit tressaillir à travers tant d'années, |
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C'est bien mon cœur de soirs et d'arrière-saisons |
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Cymbales d'or des bacchanales déchaînées, |
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Onces et lynx cinglés de vignes, pâmoisons ! |
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Le dieu pâle, l'élu des larmes d'Ariane, |
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| 210 |
Qui rôde sur son char en domptant l'univers, |
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A la gueule du tigre assouplit la liane, |
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Et se sent un esclave entre deux bras ouverts ! |
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Mais enfin, mon royaume est l'adorable Idylle |
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Loin de moi, hors de moi, perfide souvenir |
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| 215 |
Qui destines un sceptre à mon poing juvénile |
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Et ne trouves jamais qu'un thyrse à rajeunir |
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Miracle ! j'ai brisé les ténébreuses trames !… |
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Et la lumière est bonne, Enfant, ton rire est beau. |
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Tout est tiède… Un nid chante, et c'est un long bruit d'âmes. |
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| 220 |
Qui sait ? ta voix aussi, n'est-ce pas un oiseau ? |
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« Je n'ai qu'un pauvre amour » tremble l'enfant qui m'aime… |
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— En marche dans ses pas, léger d'un cher fardeau, |
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Quelqu'un qui lui ressemble au point d'être elle-même, |
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M'apporte à son insu le divin renouveau. |
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| 225 |
Prémices, frais orgueil de mes jeunes années |
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Et dont j'étais en pleurs, m'en étant souvenu, |
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Dans ma mémoire en deuil je vous croyais fanées, |
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Et vous refleurissez aux mains d'un Inconnu ! |
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Ces guirlandes, et là, ces gerbes dénouées, |
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| 230 |
J'en veux faire à jamais le parfum de mes ans… |
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Chères lèvres qu'un doigt au silence a vouées, |
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Enseignez-moi la foi dans ces tardifs présents. |
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Dites, serait-il vrai ? se peut-il qu'on renaisse ? |
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Quoi donc ? l'Éden encor après l'Éden perdu ? |
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| 235 |
De qui tiendrai-je enfin un autre droit d'aînesse |
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Qu'au plaisir tentateur je n'aurai pas vendu ? |
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Est-ce de toi, Passant, qu'à mains jointes j'exhorte ? |
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L'ombre survit à l'ombre, un doute reste au cœur. |
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Salut ! quelque nom clair que ta jeunesse porte, |
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| 240 |
Il n'est digne de toi qu'en t'acclamant Vainqueur ! |
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L'Amour, car c'est l'Amour, ce compagnon fidèle ! |
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La clarté dont le ciel fête ainsi ses regards, |
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A mes yeux, brusquement, prend l'air surnaturelle : |
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D'une énigme imprévue elle est le sens épars ! |
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| 245 |
Ce feu mystérieux dont j'ai l'âme éblouie |
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N'est plus l'éclat banal des vulgaires soleils… |
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Sous un flambeau meilleur tu t'es évanouie, |
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O Nuit, qu'entrecoupaient de sursauts mes réveils… |
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Car pour te lacérer d'une ardente lumière, |
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| 250 |
Quel feu vaudra jamais la flamme de Psyché, |
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Anxieuse du dieu dont sa tendresse est fière |
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Et que l'ombre éternelle à ses yeux eût caché ? |
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Rôdais-tu, grave amante, au fond des nuits sacrées ? |
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Depuis qu'en ce Passant je proclame l'Amour, |
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| 255 |
Je cherche quelle lampe en des mains enfiévrées |
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Hausse devant ses pas la lumière du Jour ! |
12 |
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