| Le livre puéril |
| I |
| … et le plus ingénu est le plus près des dieux… |
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Au maître du Chant dans l'Ombre,
à Fernand Séverin.
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| JEUNE DIEU |
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Cet enfant qui s'en vient rêve seul son beau rêve. |
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Un Dieu n'a pas encor, doux Créateur d'une Ève, |
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Visité son sommeil ni dédoublé sa chair. |
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Il dispense entre tous son trésor le plus cher, |
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Et son amour pensif d'un parfum baigne l'ombre !… |
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Pas un de ses bienfaits qui réduise leur nombre… |
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Quels dons auraient leur prix tant qu'il ne s'est donné |
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Et tout à ses candeurs d'éternel nouveau-né, |
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Il fait sa volupté, grande parmi les grandes, |
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D'un geste qui s'ignore et s'épanche en offrandes ! |
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Le voici dans le jour adorable, tressant |
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A ses cheveux légers de l'églantine en sang… |
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D'autres ne sont torrents que pour subir leur digue !… |
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L'Univers veut combler l'être qui se prodigue… |
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Tant d'échos pleins de lui qui se sont cru sa voix ! |
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?Envahissant des sens exaspérés cent fois, |
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Lueurs, hymnes, odeurs, versant leur riche essence, |
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Fondent la terre jeune à son adolescence. |
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Pas de gouffre où l'éclair de sa force n'ait lui… |
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Les cieux en longs sillons s'illuminent de lui, |
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Et, sûr enfin que chaque aspect le renouvelle, |
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Il savoure en son cœur sa vie universelle !… |
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Penchée aux coupes d'or, que l'ivresse a de choix !… |
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Il vient ! d'amples transports ondulent par les bois, |
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Dont l'épaisse fraîcheur caresse d'ombres vertes |
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Son doux regard crédule et ses lèvres offertes… |
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Les troncs où s'égosille un nid suave et sûr |
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En jets mélodieux se hâtent vers l'azur… |
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Sur leur cime, d'or pâle et de vert nuancée, |
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La nue, au zénith bleu, sommeille balancée… |
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Mais l'enfant aperçoit parmi son souvenir |
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D'autres hôtes encore y descendre frémir. |
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Car il vous suit des yeux au ciel des nuits sublimes, |
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Essaims vertigineux jaillis de quels abîmes, |
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Étoiles que le rythme épars des belles nuits |
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Berce, au faîte des bois, dans la houle des bruits ! |
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Il partage avec vous son âme fraternelle… |
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Sa fougue vous entraîne, autre forme de l'aile, |
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Mais la vôtre est de flamme, astres, et vous volez ! |
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De branche en branche, en tourbillons, étincelez ! |
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A peine appuyez-vous votre élan qui rayonne, |
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Qu'un neuf essor déjà dans votre être frissonne… |
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Vous laissez aux rameaux vos palpitations, |
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O divins oiseaux d'or des constellations !… |
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Tel, au-delà de soi, son instinct le prolonge… |
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Il crée un monde entier dans l'instant qu'il le songe, |
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Et c'est un Dieu ! et son vouloir torrentiel |
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Jailli d'un cœur divin, roule encore du ciel… |
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Il est onde et bondit, flamme, crépite et brille… |
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Inépuisablement sa vigueur s'éparpille, |
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Et tel, des vasques d'or de son illusion, |
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descend le long ruisseau de la Création… . |
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