| Le livre puéril |
| VII |
| La Tentation |
| … En lui, autour de lui, c'est l'appel de la vie |
| LES ONAGRES |
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Des onagres, là-bas, en hordes vagabondes… |
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Loin des fraîcheurs du puits où la halte s'endort, |
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Le regret des palmiers cerne d'ombres profondes |
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Leurs yeux de nostalgie et qu'enfièvre la mort. |
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Lointaine est l'oasis aux sources parfumées, |
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Où les fauves rayons pleuvant de l'astre en feu, |
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Comme une agrafe d'or rattache deux camées, |
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Joignaient le bleu du ciel aux frissons du flot bleu |
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Et voici qu'une soif les mord de ses morsures, |
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Tandis que, les hauteurs en clartés s'épanchant, |
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Comme une nappe claire, une mer sans murmures, |
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Le soir en lac moiré transforme le Couchant. |
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Et d'un élan soudain la horde tout entière, |
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Sous une ardeur brûlante à troubler la raison, |
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Tend la lèvre assoiffée à ces flots de lumière |
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Qu'en leur épuisement fait luire l'horizon. |
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Mais au gravier bientôt leur narine se froisse, |
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Et tandis que ce lac déferle sous leurs yeux, |
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Dans un dernier effort renâclant leur angoisse, |
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Ils tombent, haletants, les naseaux vers les cieux |
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Qu'as-tu fait, vain rêveur, de tes candeurs premières |
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Si tes vœux mal comblés désespèrent ton cri, |
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Heureux qui s'agenouille aux sources coutumières : |
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La jeunesse est un flot : tu ne l'as point tari… |
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L'onde qu'il te fallait idéale et sacrée, |
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Eût à peine, Esprit pur, désaltéré tes dieux : |
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La jeunesse s'offrait à ta lèvre enfiévrée… |
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Et tu te meurs de soif, les lèvres vers les cieux ! |
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