| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES FORMES |
| L’ORAGE |
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À GEORGES D’ESPARBÈS
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Oh ! regarde donc les arbres affolés ! |
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On dirait qu’ils sont pris de vertiges : |
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Les voilà plus souples que des blés |
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Dont la grêle d’août vient flageller les tiges. |
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Le soleil, mourant au bord des cieux couverts, |
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Crache encore un flot de lueur rousse |
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Dont il baigne et teinte le revers |
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Des feuilles d’or vert que l’orage retrousse. |
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Les hauts peupliers, fourbus, ployés en deux, |
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Balayant la terre avec leur crête, |
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Vont tracer des cercles autour d’eux |
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Comme des sorciers par un soir de tempête. |
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Le lierre, arraché des murs, fouette l’air lourd |
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Qu’il emplit d’un sifflement sinistre, |
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Tourne, monte, ondule, va, vient, court, |
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Comme un serpent fou qui danse au son du sistre. |
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Les chênes trapus assomment les lilas ; |
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Le rosier qui saigne ses pétales |
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S’abandonne, indiciblement las, |
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Sous le choc hurlant des rafales brutales. |
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Pendant quatre nuits et quatre jours entiers, |
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Secoués dans un fougueux désordre, |
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Bataillant au-dessus des sentiers, |
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Ils n’ont pas cessé de geindre et de se tordre. |
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Ils tendent leurs bras pour supplier les vents, |
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Leur bras gourds rompus dans la torture… |
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— Est-il vrai qu’ils ne soient pas vivants ? |
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Est-ce que tout souffre, ô ma mère, ô Nature ? |
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