| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
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| LES FORMES |
| SOIR D’OCTOBRE |
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À MADAME A. D’ARTIGUES
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Les grands bois roux, au flanc des collines prochaines, |
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Dans le souffle automnal roulent comme une mer : |
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Et tous, les châtaigniers, les ormes et les chênes, |
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Saisis du froid nouveau s’endorment pour l’hiver. |
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La brume, serpent gris ondulant sur le fleuve, |
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Tord son méandre épais qui fuit dans les lointains ; |
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Le soir frileux accourt dans ses voiles de veuve, |
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Jetant sa gaze humide aux horizons éteints. |
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Le soleil, écroulé derrière les monts vagues |
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Où chante avec langueur la voix des vents plaintifs, |
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Accroche des reflets sur la pointe des vagues |
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Dont la crête sautille et danse en bonds furtifs. |
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L’eau brune qui descend le long des pentes douces |
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Claque très mollement sur le sable mouillé ; |
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Les larmes de la nuit s’emperlent sur les mousses ; |
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Un hibou, loin, gémit dans un saule effeuillé. |
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Un calme inconsolable et douloureux s’épanche |
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Dans l’air où par zigzags vont les chauves-souris ; |
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Pour voir poindre la lune avec sa corne blanche, |
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Un crapaud qui pleurait sort des joncs rabougris : |
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Tandis qu’au plein milieu du lit qui s’enténèbre, |
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Un noyé, raide et blanc, suit le flot chuchoteur ; |
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Et, ses yeux sans regard levés au ciel funèbre, |
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Silencieusement, il glisse avec lenteur. |
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