| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES FORMES |
| ALMA PARENS |
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À CHARLES MORICE
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Puis, un rayon posé sur un toit de chaumière, |
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Un bois où le ciel bleu fait des trous de lumière, |
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Un nuage qui court vers le soleil levant ; |
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Et là, paisible et pur, comme un saint dans sa fierte, |
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Droit dans sa châsse d’ombre aromatique et verte, |
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Un muguet qui se berce au vent ; |
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Puis, la fuite indécise et blonde des collines, |
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Où de blanches vapeurs traînent leurs mousselines, |
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Comme des jours de Pâque aux marches des parvis ; |
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Et la mare aux tons d’huile où s’endorment les raines, |
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Et l’herbe où deux pinsons vont picoter des graines |
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Autour d’un brin de chènevis ; |
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Et, sur l’inclinaison des ravines fleuries, |
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C’est un ruissellement de folles pierreries : |
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La plaine, sous l’éclat des bijoux et des fards, |
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Regarde en souriant pendre sa robe neuve, |
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Dont la frange se mouille aux vasques du grand fleuve |
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Qui descend sous les nénuphars. |
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Et c’est la mer, là-bas, la mer omnicolore, |
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La vaste fleur que chaque aurore fait éclore, |
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L’immense voyageuse aux somptueux courants |
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Qui joue avec la lune et qui chante aux étoiles, |
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Et qui tout en chantant jette ou porte les voiles |
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Sur des mondes exubérants : |
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Sur des pays où l’or micace les rivières, |
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Où l’éclair des oiseaux fait trembler les paupières, |
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Où l’on entend sonner dans l’air lourd de parfums |
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Et glisser le beau corps onduleux des crotales, |
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Où les corolles ont de si larges pétales |
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Qu’on y peut coucher les défunts ; |
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Et c’est l’immensité des déserts et du pôle, |
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Les forêts de bambous où le tigre miaule, |
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Les steppes où s’enfuit le troupeau des bisons ; |
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C’est le miroitement limpide et bleu des glaces |
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Et le soleil qui tourne avec des lenteurs lasses |
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Sur l’argent mat des horizons. |
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Feu des soirs, bleu des nuits, midis blancs, matins roses, |
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C’est la communion de l’air avec les choses ! |
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C’est l’hymne hyménéal et l’éternel Avé |
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Des formes aux senteurs et des sons aux lumières, |
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Tout ce qui s’est perdu des époques premières, |
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Et tout ce qu’on n’a pas rêvé ! |
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— Ô Nature ! ô splendeur ! ô richesse infinie ! |
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Qui rendra par des mots l’œuvre de ton génie ? |
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Tout notre effort s’épuise et râle vers le beau, |
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Et toi, Mère, toujours jeune et toujours féconde, |
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Tu poses en riant à tous les coins du monde |
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Un chef-d’œuvre toujours nouveau. |
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Notre plume se rompt, notre pinceau se brise, |
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Et notre seule gloire est de l’avoir comprise, |
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Nous qui voudrions tant et qui pouvons si peu ! |
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Reine unique de l’art, c’est ton doigt qui nous mène, |
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Et quand nous te chantons, la poésie humaine |
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Chante le poème de Dieu ! |
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