| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| LE NAZARÉEN |
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À MADAME M. HARAUCOURT
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à quoi sert d’insulter une figure douce ? |
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— Ô Christ, va ton chemin, et pose sur la mousse |
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Tes pieds blancs où fleurit la corolle de sang ; |
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Ouvre, dans la bonté d’un geste bénissant, |
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Tes deux bras et tes mains que les clous ont trouées, |
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Et lève, vers la foule errante des nuées, |
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Ton front aux cheveux roux et tes longs regards bleus… |
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Tu vins, rêveur épris de bonheurs fabuleux, |
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Dans un siècle d’ennui qui ressemblait au nôtre, |
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Poète, âme de vierge, et tu te fis apôtre |
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Pour chanter la douceur, les pardons et la mort. |
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Tes paroles d’enfant semaient le réconfort |
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Dans les cœurs épuisés de l’infirme et du triste : |
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Tu leur parlais d’un monde où la justice existe, |
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Où les bons sont guéris de tous les maux soufferts, |
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Et les méchants livrés au remords des Enfers. |
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Les vieillards s’asseyaient sous ton ombre, dans l’herbe, |
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Et les femmes pleuraient en écoutant ton verbe. |
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Tel tu passais, allant de bourgade en cité, |
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Versant autour de toi la paix et la clarté, |
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Consolant la douleur et pardonnant la faute…. |
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Puis, un soir, tu montas sur la colline haute, |
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Doutant du ciel, croyant au repos du trépas, |
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Et priant vers un Dieu qui ne répondait pas ; |
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Et tu mourus, dans la torture et dans l’insulte. |
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Qu’importe, si ma race a dépravé ton culte |
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Et dressé des bûchers en l’honneur de ta croix ? |
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Qu’importent la fureur des papes ou des rois, |
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Les murs croulants, le choc des masses sur les heaumes, |
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Et les peuples entiers râlant au chant des psaumes ? |
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Tu ne soupçonnais rien du soir, toi l’Orient ! |
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Barde éploré, mystique et ténébreux Voyant, |
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Poète du tombeau, poète du martyre, |
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C’est sur nous seuls qu’il faut pleurer, sans te maudire ! |
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